Shakespeare sobre o Amor Soneto 7

O tempo não passa: dissolve-se. E nós, inconscientes, caminhamos sobre suas águas turvas, acreditando navegar. Cada lembrança é um navio naufragado que insiste em surgir na superfície, e cada encontro, um fantasma de nós mesmos que insiste em nos reconhecer.

O mundo se dobra sobre nós como papel velho, e cada escolha é uma dobra que jamais poderá ser desfeita. Entre o que sentimos e o que mostramos, há um abismo silencioso, e todo gesto que acreditamos simples é, na verdade, uma inscrição daquilo que jamais ousamos dizer.

A vida é apenas um véu estendido sobre o invisível; quem aprende a atravessá-lo sem medo descobre que cada gesto, cada encontro e cada despedida são sinais discretos de uma linguagem secreta que o eterno dirige aos mortais.

O espelho não mente sobre nossa aparência, porém nossa alma possui reflexos que apenas os olhos da compaixão conseguem verdadeiramente decifrar e compreender.

O ser humano não se perde quando erra o caminho — perde-se quando cessa a interrogação sobre ele. A acomodação que se nomeia como chegada é, clinicamente, uma forma de abandono de si: o sujeito para de questionar para onde vai e converte qualquer ponto de parada em destino, economizando o desconforto da busca ao custo de uma estagnação que se disfarça de maturidade. O erro, ao menos, preserva movimento; a resignação travestida de sentido não preserva nada. E é curioso: a fantasia de ter chegado costuma emergir justamente quando o sujeito mais precisa caminhar.

O ser humano moderno proclama força, mas organiza a existência sobre alicerces frágeis: depende de dispositivos, oscila no íntimo, mendiga validação e evita a própria solidão. Teme a morte a ponto de esvaziar a vida — protege-se tanto que já não vive. Recusa o frio da realidade, tratando a lucidez como ameaça. E, assim, prefere a fantasia da invulnerabilidade — confortável, negociável — à verdade incontornável: a fragilidade não é falha, é condição. Negá-la não fortalece; apenas afasta do que se é.

Pode haver certa beleza na tristeza, na sinceridade de belos poemas sobre as dores e decepções da vida. Mas não é lá que seu coração e sua mente devem ficar. A melancolia faz parte da vida, mas não deve se tornar um vício. A nostalgia nos traz certo conforto, mas irá roubar a alegria da alma e do futuro. Deixe a tristeza passar pelos pensamentos e sentimentos, mas de forma alguma, permita que ela more no seu coração.

Talvez não seja sobre chegar, mas sobre quem você se torna ao tentar.

Nem sempre é sobre o que foi vivido, mas sobre como a gente esperava viver.

"A profunda inflexão sobre a beleza da inocência tece, talvez, a maior das ilusões. Aqueles que assim se vestem com o manto da honestidade raramente repousam sobre a aspereza de seus próprios passos e atos; afinal, para eles, tudo é exato ou foi forjado com a melhor das intenções."

"Nós jamais vamos saber tudo, mas corremos sempre o risco de não saber nada, sobre o que pensamos que sabemos o suficiente".

Tracei rotas para cruzar horizontes juntos, mas o vento soprou sobre caminhos que não haviam sido desenhados.

Confiar em Deus é viver nos ventos dos céus sobre os caminhos da vida..."

Lula sobre Trump: "Deem logo o Prêmio Nobel pra ele!" Daí param com as guerras! Lula sendo Lula e Trump sendo Trump!⁠

Eu não sei quase nada sobre quase tudo.

Atualmente, os seres humanos atingiram tal controle sobre as forças da natureza que não lhes é difícil recorrer a elas para se autoexterminarem.

Se a historia não é sobre o espectador, ele não vai ouvir.

A Escritura é como um par de óculos que dissipa as trevas e nos dá uma visão clara sobre Deus.

"Os impérios mais resistentes não são construídos sobre muros ou exércitos, mas sobre ideias capazes de fazer homens livres aceitarem suas correntes sem perceber que as carregam."

⁠Nem todos sabem como é a vida, somente aqueles que refletem sobre ela.