Shakespeare sobre o Amor Soneto 7
A pior herança da guerra é termos que explicar para as gerações futuras que incontáveis vidas se perderam por causa da nossa própria estupidez.
Às vezes penso que eu sou apenas um pedaço de carne, vivendo entre os canibais, no meio de uma selva, prontos para me mastigarem e lamberem até meus ossos.
As pessoas procuram os psicólogos quando querem se livrar da loucura, e buscam nos artistas... a cura da sanidade.
O siri mesmo sendo arrastado pelas ondas e andar de lado, corre para o seu objetivo: as águas mais profundas.
Não é preciso fazer algo extraordinário, pois é na simplicidade que uma folha nasce entre o concreto.
As coisas belas suspendem quaisquer porquês. Solicitam tão somente a alma, para que contemple, simplesmente contemple. Já o espirito se ilumina diante de uma ideia simples, embora genial; porque o espanto do gênio que se debruça sobre o parapeito do desconhecido, nasce da simplicidade em enxergar o mundo como se se acabasse de ganhar os olhos. O gênio então — no mais alto de sua simplicidade — clama: abram os olhos!
Todos os dias nas igrejas, nos programas evangélicos de TV os crentes rogam para que Deus cure os enfermos, alimente os esfomeados... Parece-me que Deus gosta mesmo de contrariar as expectativas. Os pastores fingem acreditar, e Deus finge existir.
É a normalidade que cria os atores do cotidiano: o marido atencioso, o filho obediente, o bom funcionário, a mulher ideal, o cidadão exemplar. Por isso a normalidade censura o louco, porque o louco desconhece o artifício de interpretar papéis; o louco é o próprio teatro.
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