Ser Feliz antes de Qualquer coisa

Penso e quanto mais penso mais não quero pensar.

Voar para bem longe e nunca mais voltar.

É difícil olhar para trás e ver seus erros, sim, aqueles horríveis e inúteis erros que fazem você botar a mão na cara de tanta vergonha, quase chorar de arrependimento "podia ter feito isso" "aquilo deveria ter sido diferente". Mas de verdade, acredite todos esses vergonhosos erros te trouxeram até onde você está e eu vou dizer que sinceramente acredito, todos erramos, e como, mas enquanto estamos vivos podemos mudar, compensar, aprender, e tudo aquilo tem que ficar onde está, no passado, não fique trazendo para o presente, se há arrependimento, mude, faça a experiência dolorosa valer a pena.

Essa noite... essa noite o silêncio gritou incessantemente em mim,
essa noite não entende o que é fim.
Essa noite eu vi a minha descrença transbordar,
a minha infelicidade me abraçar e me enfraquecer.

Essa noite meus olhos são um mar,
um mar bravo com seu som a roer...
O ruido inconformado do sofrer,
sofrer pelo saber que estar significa obter.

Obter e sempre não são a mesma coisa,
por que você não entende coração?
Essa noite minha tristeza recorda fatos,
essa noite meus pensamentos se colidem clamando por um fim...

E assim minhas noites passam...
passam sem passar de mim.
Com belos, trágicos e tristes fatos,
me pergunto:" como toda essa tristeza cabe dentro de mim?"

Bom dia...
Dia eu avistei assim que despertei,
mas o bom... onde esta você?
Preciso encontrar o bom do meu dia.
Uma xícara de café quente e meus olhos como um mar,
desperto para o desânimo e sereno no andar.
Puxe as cortinas sinta a luz insuportável,
abra as janelas veja que lindo o inalcansavel.
A tua calma impressiona e é amável,
inaudito sentimento odiável.
La fora o frio passeia como uma criança em um parque...
respire fundo e não faça mais alarde.
Sua boca é tão cheia de palavras mórbidas,
que sobem sem fôlego ao passar por sua garganta...
Palavras sem vida e completamente sem verdade,
palavras cuspidas na asfixia da saudade.
Oh! Intocável bem que passeia em meu redor,
mostre-me o remédio em suas mãos e me faça sentir cada vez mais só.

Caminhando com fraqueza,
ofegante na tristeza;
Com a mais doce certeza,
que meu bem não trás pureza...
Podridão em meus pulmões,
quebrantados corações...
Mas, o plural não existe em nós,
se juntos sempre estivemos sós.
No teu caixão eu derramo meu amor,
ele salta dos meus olhos numa imensa dor.
E por vezes meu Senhor,
me alertou da tempestade...
Enterrado em minha mente,
relembrado no inconsciente;
Sinceramente é quando se reconstitui a saudade...
Pseudo velório em minhas afirmações,
maquinando dores e aflições.
Em busca da cura para minhas lesões,
e a extinta lealdade.

Apenas reclamar da mesmice é aceita-la. Se quer algo diferente, busque algo diferente; você não vai conhecer algo novo se não ousar no desconhecido!

Tempo... sutilmente nos cerca com sua astúcia incompreensível,
calmamente nos leva de forma tão insensível.
É inadmissível que me destrua assim... é quase imperceptível.
O invisível mais visível que corroe a essência preenchendo-a com o inevitável.
O adeus não se encaixa em nenhum momento, o adeus não é bem-vindo querido Tempo.
Passa e passa mas permanece o mesmo insensível,
o perverso condutor da vida...
E os meus lapsos ainda me abençoam,
me fazendo te perder mais e mais sem me lembrar que você nunca volta.

As vezes insisto em achar que eu escolho o que escrevo, mas o que escrevo me escolhe.
Me faz sentir, me faz ter;
me faz querer, me faz ver;
me faz perder, me faz entender;
me faz temer, me faz crer e ser.
O que eu escrevo tem cheiro tão puro,
o que escrevo tem um jeito tão único.
O que eu escrevo me abraça...
e eu odeio quando se afasta.
O que eu escrevo me odeia,
e me rodeia sem piedade.
Mente falha falha mente e sente o intenso e indecente costume de relembrar... quando escrevo.
O que eu escrevo me escreveu e descreveu com um simples olhar,
a anti-poesia na cortesia de um simples recordar.
Ar que falta salta e salta levando esse pesar...
meu eu vai me amar se eu o abandonar com o que escrevo.

A beleza da presença nos preenche de paz;
e me trás o que eu odeio recordar.
Destruição que cerca meus olhos,
vazio que corroe meus sonhos;
e o que é meu no breu que se acomodou em minha mente?
Tão só. O que vê... o que sente...
em frente... há mais espaço entre a gente.
Escombros de um passado intensamente presente,
minha mente é o aconchego do que ja não é.
O incenso do nostálgico tato rodeia o devastado agora...
embora eu fuja para não o sentir.
Mas é uma estupidez tentar fugir de mim mesmo;
e de cadáveres amontoados ao redor do meu desejo.
Por favor uma xícara de café e que venha com fé,
a fé que um dia adoçou o viver e me firmou em pé.
Pois é. Passos perdidos, não mais firmes;
íngremes... como a decadência do meu ser.
Pude entender que não há mais fascínio,
em apenas vivênciar meu declínio.

Você me procura quando quer compartilhar suas mágoas, mas não me procura para compartilhar as suas alegrias.

; Na biografia me embaso, desembaso. Despir-se de mim para construir um eu sobre o outro alguém: publicado, citado, a1. Não satisfeito, me reelejo, visto-me sobre moldes. Quero ser visto como saúde médica, humanas ou ABNT? Não se satisfazem, exigem.. mas provavelmente não aprovam. Sou qualitativo ou quantitativo? Hoje tenho que estar feliz, posso ser misto. Se não bastasse... Me escrevo, me moldo, assumo as característica do que não sou, preciso estar no padrão, publicação. Quem sou eu, capa ou contracapa? Me torno aquele na terceira pessoa, os advérbios de ligação, o das entrelinhas, o que separa, assemelha ou contrapõe. Na minha opinião não existe, isso é lá quando se tem opinião, ou em outras palavras, no doutorado. Porque, talvez, nem como mestre eu seria suficiente. Capaz me torno quando sou o segundo tal ou de acordo com, se não serei, ouso a dizer no final (Fulano, 2008.) E assim sigo, me despindo.. bebo das fontes e os chamo de tios. De tanto aprender pretendo brincar com as regras.. mas, infelizmente, elas ainda só brincam comigo. Aprovado? Se eu for aquele tamanho 12, justificado, 1,25 de recuo. Talvez sim. Mas, o que ganhamos com isso? Lattes. Eu sou meu Lattes?

Estava cá com minhas premissas, pensando aqui, novamente, sobre o amor. Não só amor no mais ato amável, mas também naquele desamor que talvez paire por ai: com rumo ou sem rumo, ou quem sabe do verbo esquecido que me esqueceu. Minha cabeça psicanalítica tão criticada logo pensa: se tens um problema logo soluciona. Todavia, vai para além do que eu amo. É o amar desamando mesmo. É possível amar tudo? Odiar tudo deve ser tarefa muito fácil. E o que fazer, se talvez, o amor desamado não espera. Lutar? E quem me garante que é da luta que preciso. E o que preciso? Como saber do que preciso? As respostas não veem completas, e sim complexas. Estude seu mundo de possibilidades e faça o impossível dentro do possível. Talvez assim você des-solucione tais problemáticas do amor.

. Estava cá me sentindo culpado por alguma atitudes transgressoras, que para alguns não seriam nada transgressas mas para outros a pior defama do mundo. Cheguei até o ponto de perder e não me reconhecer nos universos de possibilidades que a universidade me oferece, cá bom, cá ruim. Fui para o lado bom, o lado do sucesso. E o insucesso? É cruel demais se julgar demasiado em utopias construções que constituiram-se da sua infância. E o agora? Qual o sentido? Busque-buscar. É sofrido essas morais que o constituem mas que dar-te-ão bases para também que não se percas no poço dos morros uivantes. Morro esses que demandam gotas de suor a todos instantes e fazem não saber quem sou. E eu? Que sou u? Tava lá pulsionante escrevendo cá sobre identidade, mas perpassa, não aplicável ao viver. Mas, demanda, pergunta essa que angustia no calabouço mental de incertezas.
E não termino, porque nada termina.. é incessante... é constante

O tudo, na verdade, não é nada. Somos símbolos. Somos criações simbólicas que construímos como nossas verdades. Mas, que na verdade não são verdades concretas. Somos transitórios porque não determinamos mesmo tentando determinar. Somos um ser simbólico com linguagens, onde construímos o símbolo como representação do nosso eu. Por que, senão, não teríamos referência do nosso próprio eu e isso acarretaria na irracionalidade.

Nem sempre o que parece,
aparenta.
O verdadeiro é muito além
do que se
aparência.

As vezes não sei meu nome
As vezes não acerto nas minhas escolhas
As vezes não sigo corretamente
E se tu me perguntar se sei quem sou, ao menos sei quem não sou.
As vezes não reconheço meu nome
Tão pouco minhas escolhas
E se o certo é seguir corretamente, por vezes acho que estou errado.
E se tu me perguntar se ao menos tento, não consigo viver apenas por tentar.
E quem disse que só seria isso.
Mesmo sabendo o nome, as escolhas, corretamente é errado ou não.
Isso não é tudo.
Isso não basta
nem complementa
E se tu acreditar que é isso que sou taria me preenchendo de um enorme vazio
imensurável vazio que ao menos sinto que não sou.

Ao meu redor, nada mais que escuridão, e desespero. A luz que vejo, não é a do túnel feliz, muito menos de uma boa alma carregando qualquer lanterna. A luz que vejo, ela simplesmente não existe. Nada mais, nada menos que ilusão. Talvez por ter tanta vontade de ve-la e poder enfim segui-la...

Mas, às vezes, estamos tão concentradas em achar nosso final feliz, que não aprendemos a ler os sinais. Como distinguir os que nos querem e os que não nos querem. Entre os que vão ficar e os que vão partir.

⁠Você quer coisa mais arriscada e perigosa que dividir a sua vida inteira com alguém?