Ser Capaz de ser Feliz

DOR
Nunca soube o que era dor,
A não ser a dor que dói n’alma,
A dor de não doer, mas de padecer de dor,
Mas um dia conheceu o prazer
E as suas delícias...
E a dor do desprazer
Lhe cobraria por toda malícia
E pode perceber
Que a dor do desprazer
Doía mais do que a dor de padecer
E então conheceu o amor
E a dor de amor doía mais
Que a dor do desprazer
Eentão conheceu a paixão
Que já doia antes de doer
Que já doía antes de ser dor
E sentiria a perda antes de perder
Que morreria sem desfalecer
Porque nem sempre paixão vira amor...

No Rio todo mundo é poeta
E ninguém é ateu...
Diante de tanta beleza, é fácil ser romântico
E tudo é prova da existência de Deus

Até pra ser infeliz têm-se que ter sensibilidade...

Quando eu cheguei a ser eu mesmo
eu ainda era uma caixinha de surpresa
dentro de outras dez caixas maiores...

DESCARGA
Sentado no vaso sanitário
Ninguém quer ser otário
Todos têm suas filosofias
Mas caga toda a tua sujeira
Esquece todas as besteiras
E dá descarga nessa porcaria

O passado tem mão suave
Um sorriso tão doce
E, todos percebemos a ternura
Mas, naqueles momentos
Os avisos, os conselhos
Pareciam empecilhos
Não sabíamos ver como filhos
Atrás daquilo o verdadeiro sentimento
Agora filosofa essa merda
Chora tuas perdas derrama na urina
Tudo que for rancor mas te limpa
Banha-te e perfuma-te
E ouve o que diz o amor

Diante do desespero ser triste é felicidade...
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Gosto do frio que faz ser só,
das palavras perdidas e amargas como jiló
da frieza inesperada de nunca mais
eu gosto de reminiscências
da inconsequência de amores impossíveis...
eu gosto de ficar olhando a chuva
e imaginar que os deuses choram de solidão
eu gosto de ser triste,
de imaginar-me um boneco de neve
perdido numa montanha
depois de uma avalanche...
essa rajada de vento gelada
compõe o meu espírito
eu gosto de ficar olhando o infinito

Mais que ser só e ser sozinho
Ser solitário e ter a solidão
Somente a solidão
E a noite longa
A alongar tudo que é não ter nada
Mais do que isso
É não ter nem um motivo
Pra ter motivo
Pra mudar tal situação
Ah eu nem tenho um olhar
Que olhasse,
Um olhar que falasse
Que ruidasse um ruído
Que ruísse a parede
E descortinasse um horizonte
Por mais horizontal que fosse a solidão...
Se eu tivesse a solidão
Se ao menos eu tivesse a solidão
A solidão é que me tem...

Quando eu crescer quero ser poeta
Para entender a linguagem das aves
E a devoção das ave-marias
Pra aproveitar as noites vazias
E entender os seus mistérios
Quando eu crescer eu quero ser poeta
Pra entender de saudade
E descrever as lembranças com minúcias,
Belezas e prazeres vividos
Quando eu crescer eu quero ser poeta
Para ter noção do que é ser triste,
Porque só quem tem essa noção
Sabe distinguir o que é felicidade

ela se deita e diz que a vida é bela
e que a beleza de tudo é
por ser bela
se eu sou poeta ela é a poesia
poesia é a criação,
poeta é o criador, ou não?
ou pra ser venerada
a poesia criou o poeta
e o poeta apaixonado inventou o amor?

Esta leveza de ser leve pesa...

O ruim de fazer poema sobre mãe é que sempre tem-se a impressão de que falta algo a ser dito; mãe é uma coisa tão imensa, tão incabível que tenho a impressão de que temos que inventar outras palavras pra definir com exatidão. Acho que mãe é Deus perto da gente...

Não queira ser poeta todos os dias
Seja poeta um dia
no outro seja a poesia...

Não queira ser feliz todos os dias
Seja feliz um dia
no outro seja você mesmo.

FILOSOFANDO A POESIA
Aqui pra nós, compartilho com alegria
Mas não espalhe, isso deve ser segredo
Borboletas e rinocerontes na poesia
Têm forças semelhantes e o mesmo peso

Poeta é um ser em eterno estado de gestação.

⁠Sei o que podemos e o que deve ser feito, mas antes, bem antes... pense, somente pense; nada é mais certo que o amanhã, mas então quando ele chega já não existe mais; é uma ilusão, existe o agora, mas agora... essa ansiedade turva seus horizontes, beleza vai muito além que o superficial, o que vem depois do depois depõe sobre o sorriso ou a lágrima e nada do que se diga se sobrepõe ao que fica calado...

⁠quem imaginou o fim do mundo diferente,
o mundo não deixa de ser mundo
somos nós que deixamos de ser gente...

⁠Amores urbanos

Nostalgico como memórias antigas
chegaria a ser um romance?
Tem cheiro de café passado em coador de pano pela manhã
falando em café, tem gosto intenso e ardente
Soa como um romance jovem e maduro de cidade grande
É paciente
Acontece naturalmente
É como se todos os momentos fossem efêmeros como a primeira vez,
e inesquecíveis como a ultima.
É sobre reflexões profundas, filososfias e conversas dispersas
Sensações indescritíveis, sentimentos indefinidos
Reconfortante como passeios aleatórios e dias chuvosos
é como dias intensamente frios, me provoca na alma um incêndio silêncioso
Nossa aura dança entre o ocaso e a noite,
como sussurros da brisa gelada da madrugada
Cabe a mim questionar, mas também sou humana!
Sei lá,
talvez seja coisa de ariana.

⁠Desligue a Humanidade
Eu não quero ser humana.
Quero não ter sentimentos,
pois dói menos.

Não quero sentir que tenho amor para dar,
sem ter ninguém para recebê-lo.
E eu não quero alguém como provavelmente alguém talvez me queira.
Quero alguém de verdade.

Não quero ser humana.
Quero voltar a ser uma máquina,
ter como maior objetivo coisas a longo prazo,
não quero querer amar ninguém.

E, por favor, caso eu me torne quem eu era,
não coloque ninguém na minha vida.
Não quero fazer ninguém sofrer
como estou sofrendo agora.

Mulheres Meio Ananda
⁠Nós, mulheres meio Ananda,
queremos ser sentidas, não apenas vistas.
Queremos alguém que decifre nossos silêncios,
que ouse atravessar o mistério por trás do olhar,
e encontre, ali dentro,
a vastidão de um universo que pulsa.

Falamos da vida — sim, falamos —
mas não nos resumimos a palavras.
Há em nós um canto que nem mesmo sabemos entoar.
Um desejo sem nome,
uma sede de viver com leveza e fúria,
com beleza e verdade,
tocando com os olhos, os dedos, a alma,
as maravilhas que o mundo esconde.

Nós, mulheres meio Ananda,
aprendemos a nos amar com o mesmo cuidado
que um dia esperamos receber.
Nos amamos no espelho e no silêncio,
nos cuidamos como se fossemos jardim —
flores e espinhos, sol e sombra.
Desejamos ser amadas assim:
sem podas, sem medo, inteiras.

Nossos sonhos — mesmo os mais banais —
carregam o peso doce do coração.
Somos de instantes e de eternidades.
Queremos o alto de um prédio em Nova York,
e também um chalé rústico,
banhado pelo pôr do sol,
ao lado do mar,
com um cabrito chamado Tobias
e um golden de olhar fiel.
E ainda que não leiamos sempre,
amamos a ideia de uma biblioteca —
não pelas palavras, mas pela beleza quieta que ela carrega.

Afinal, o que queremos, nós, mulheres meio Ananda?

Queremos viver com sentido,
rir com o corpo inteiro,
colecionar momentos que fiquem na pele.
Queremos lembrar por que estamos vivas,
ser compreendidas sem precisarmos nos explicar.
Queremos — apenas isso —
ser felizes.