Sem Sentido

⁠Em ti encontro a revelação sutil que dá cor e sentido aos meus instantes mais silenciosos.

⁠Eu só entendi o que era amor quando você entrou em minha vida e deu sentido a ela.

⁠O que você pensa quando olha para o desenho de uma criança? Desenho sem sentido, um monte de rabiscos?! Pois é, as crianças desenham para se expressar, eu pessoalmente costumo ser bem prestativo, guardo todos os desenhos que minha pequena filinha faz, pois, desenhos de crianças representam suas experiências, sentimentos e imaginações. Eles podem ser usados para, como já falado, expressar suas emoções, comunicar suas necessidades e desejos, e para explorar o mundo à sua volta. As vezes desenham papais, mamais, animais e pessoas, mas preste atenção a cada detalhe, se você nunca esteve em nenhum dos desenhos sem sentidos de seu filho ou filha, talvez você não esteja tão presente quanto ele necessite.

Não se culpe por não ter tomado escolhas que Antes pareciam fazer sentido nenhum para você,que hoje você fala que poderia fazer diferente,mas Tudo Aconteceu para sua evolução para se tornar a pessoa que é, não se culpa você não tinha a consciência que tem hoje e tá tudo bem, Agora com a nova consciência faça suas escolhas do jeito que elas tem que ser neste Exato momento chamado presente, e no futuro não distante Alterar novomente isso se chama vida.. ciclos ciclos e mudanças.Aproveita o melhor de cada um Abraço.

⁠O livro é onde a letra vem atrevida,
ela surge dançando de mãos dadas,
cria seu próprio sentido pra vida,
e se imagina em belas palavras.

Sou um misto de sanidade e loucura, dentro da mais absoluta inconstância relativa do real sentido da vida.

⁠Feliz Dia das Mães.
Para você, mulher, que nos ensina todos os dias o real sentido do amor.

⁠Grande mente profunda destruída por uma vivência danosa, agarro-me a um sentido que me conforta, inexplicavelmente faz-me sentir ímpar, ao mesmo tempo passo um grande período refletindo, e parece nunca chegar a uma resposta, nunca encontro o núcleo do meu EU, dos problemas e explicações para minhas inúmeras dúvidas, e guardo num pequeno arquivo mental todos feedbacks da minha gana diligência. Viver abrigando-me em refúgios mentais, sem tanta ganância e assocializacão, percebo o deslocar para a cabeça do mundo, o comum e o geral, ser uma pessoa de poucas emoções e ao mesmo tempo cheio de desejos e sentidos, sentir tanto e ao mesmo tempo não sentir nada. Subsistir apenas pra enfrentar-se cotidianamente e sentir ser um trabalho exaustivo e sem parecer, apenas deixando sequelas presumivelmente irreversíveis.

⁠Sinto-me como um quebra-cabeça incompleto, peças soltas na busca de sentido. Sou uma melodia sem partitura definida, uma tela em branco aguardando pinceladas do destino. Às vezes, questiono se há uma definição concreta para o que sou ou se sou apenas um eco perdido no universo, uma nota sem compasso.

Você silencia em um silêncio calado e eu aqui no sentido dobrado ouço o teu papo. Moço danado, cola do meu lado!

Estou no escuro do meu quarto
Não temo minhas palavras
São verdades mantidas
Sentido mais puro invertido
Simples prepóstero
Elas são escritas
Mas eu não vejo o porquê.

Quem se firma numa crença tola,vazia e sem sentido está usando muletas mentais!

As peças teatrais,contracenadas por tolos,produzem um espetáculo pobre,sem sentido,nem emoções!

⁠Sempre me perguntei qual é o sentido da vida, mesmo sabendo que não existe resposta — talvez porque não exista sentido algum. A única certeza é a morte, e ela não precisa de explicação.

O escritor não é um profissional no sentido convencional, produzido por cursos acadêmicos. Mas alguém capaz de estabelecer uma comunicação enigmática que conquista e prende a atenção do seu leitor.

O amor e o perdão reabrem as portas para a vida no sentido literal da palavra.

Sem você aqui, nada faz sentido...
Dias sem sorrir, coração apertado!
Marta Gouvêa

Saudade do seu corpo me aquecendo nos dias de frio...
Você me fazendo sorrir das coisas sem sentido...
Até quando descobri, que meu sentido pra viver é você!
Marta Gouvêa

Nem tudo que é escrito é sentido... assim como nem tudo que é sentido pode ser escrito, pois se pudesse certamente seria mais que censurado, seria caso de polícia...

⁠Eu sou intenso, porque viver de maneira rasa não faz sentido para mim. Sabe, o medo de se entregar, o receio de sentir de verdade... eu não entendo isso. Eu quero amar com a alma, quero transbordar em sentimentos, em vivências. O raso me repulsa, me suga. Eu sou feito de fogo, de sentimentos avassaladores, e quem não consegue viver dessa forma, não vai entender. Não sou para quem teme sentir, sou para quem está disposto a mergulhar fundo, sem medo, sem limites. Porque quem sente pouco nunca vai saber o que é ser verdadeiramente intenso.