Se Voce Fosse minha Namorada

Ser autêntico é ter a competência para delinear as prerrogativas de minha autodeterminação com uma consciência livre dinâmica e deliberativa.


W. Asano

Hoje, minha maior inspiração é eu saber, o meu alto valor de vencer na vida, e ser prospero em diversas áreas de minha jornada, onde eu possa ser luz de amor em qualquer lugar!

Cara qual é o problema de não gostar de sair de casa, as pessoas da minha família me julga como se eu fosse uma pessoa estranha que eu vou ficar doente só porque eu não gosto de sair de casa nada a ver as pessoas que que você fica só por causa disso, que tem o mesmo sentimento que eu sabe como é.

O seu caso não é só mais um processo na pilha, é a prioridade na minha mesa.

Da minha poltrona, saem as estratégias que viram o jogo.

Minha estratégia não é um chute, é uma ciência.

A Lei é minha ferramenta. A vitória, o objetivo.

Acabei de levantar da cama! E a primeira coisa que EU fiz, foi agradecer a DEUS por minha saúde e pela família que eu tenho.

Eu não quero esgotar todo o meu tempo nesse experimento
De morrer minha vida
Até viver minha morte

Sinto que sou a minha própria vítima, que sempre acabo afastando o que me faz feliz.

Aprendi a lidar com a minha escuridão e a evidenciar meu brilho.
Pois dentro de mim, luz e trevas, coexistem.

HALLOWEEN


Na minha vassoura de palha
No meu sádico sorriso
Voarei bem além do mar
O feitiço de bruxa vai me apoiar...


Ainda que se limite a me receber
Até criança quero assombrar
Bem do alto posso enxergar
Aqueles que vou enfeitiçar...


Juro ser uma bruxinha faceira
Não sou bruxa de escuridão
Nem moro com morcego
Prefiro uma cama gostosa
E ficar no meu sossego...


Mas uma pequena maldade
Essa sim eu vou fazer
Umas aranhas formosas
E uma bruxinha dengosa...


Abóboras com cara enfezada
Uma velinha acesa
Faz do cenário da noite
A magia da feiticeira...


E assim vou ser bruxinha
Na floresta vou morar
Uma casinha gostosa
Para a lua me encantar...


Nada de caldeirão fervendo
Nem fumaça de chaminé
Quero ser poderosa sentar na janela
Com cheirinho de canela
Sou bruxinha donzela...


Enviado por Irá Rodrigues em 27/10/2012
Direitos autorais...
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Classificação de conteúdo: moderado

A MINHA JANELA


Deixo sempre aberta
Assim vejo o Sol nascer
O tempo correndo
Até o escurecer.


Posso ver a noite de luar
Na imensidão da minha janela
Vejo toda a natureza
Pintada em aquarela.


Com minha janela aberta
Entra cheiro de flor
O vento sussurrando
Espantando o calor.


Posso ver o mundo tão belo
Até onde minha vista alcança
A saudade de um balanço
No meu tempo de criança.


Ouço o canto de passarinhos
A estrada e a cancela
A brisa que passa trazendo
Cheiro de cravo e canela.


Olho e não me canso
Esse mundo de magia
Um mundo de paz e canção
Salpicado de poesia.


Irá Rodrigues.

A minha porta 🚪 já parece arte moderna...
abstrata. 🎨


Tudo graças ao meu designer felino. 🐱
Aquele som de unhas 🐾 na madeira... é a banda sonora das minhas manhãs. 🎶
Já nem preciso de despertador. ⏰


Tento pôr fita-cola... eles acham que é um brinquedo novo. ⁠
Ignoram o arranhador chique que comprei. É um desafio.‎

LEMBRANÇA


meu problema
minha vida amorosa
no fundo do poço
sem solução


quando o vejo
lembro do primeiro amor
e logo me arrependo de lembrar
meus sentimentos mudaram
ele também


não somos mais os mesmos
e nunca mais seremos
viramos estranhos de novo
com corações que já se amaram


ele eu nunca vou esquecer
não importa o que acontecer
o primeiro amor
não é de esquecer

As mazelas que o mundo nos traz

Ao andar de ônibus mais cedo e conversar com minha genitora, percebi que a loucura é o fim.
Neste momento, lembrei de Friedrich Nietzsche (tive que recorrer ao Google para saber escrever corretamente).
E recordei a história que contam — e dizem ser dele: “Nietzsche e o Cavalo”, o momento em que ele surta e sai do racional para a loucura.

Comparar-me a esse grande intelectual é egocentrismo meu — nunca chegarei aos pés dele.
Mas sou um analisador da sociedade, e muitas vezes não escrevo o que vejo ou sinto.

Observo nossa sociedade degradada — não pela moral ou pelos bons costumes, pois estes são hábitos de cada indivíduo.
Entretanto, os doentes, vítimas dos tóxicos lícitos e ilícitos, trazem sofrimento para os que apenas observam.

E, por ser analista, vejo um futuro trágico para nossa sociedade enquanto não combatermos as mazelas sociais pelo caminho da saúde pública.
Estamos à beira de dois cataclismos: um é o climático (que deixarei para outro conto), e o outro é o da miséria humana, criado pelas drogas…

As cicatrizes da minha vida são escolhas de viver melhor.

Questionei-me em meio as minhas lágrimas escorrendo pelo meu rosto essa minha tal sensibilidade demasiada... Logo a voz do meu autor me respondeu que não seria mais que um belo dom de detalhes... Dizia que nunca foi defeito em mim... Que sim um dom maravilhoso que carrego de enxergar o mais profundo da alma... Queria usa-lo disse Ele! Para que enxergues no outro o que ele mesmo não vê! Para que sinta o que ele sente e o ajude a entender a sua dor e assim eu possa cura-lo... Faço através de você...

uma semana pós minha morte.
meu pai…se culparia pelo resto da vida. Pelos xingamentos ditos no calor da raiva, pelas palavras que ecoariam agora como facas na memória. Pelo silêncio que me sufocou tantas vezes, pelas dores que talvez nunca tenha percebido que me causava. Ela entraria no meu quarto e sentiria meu cheiro impregnado nos móveis, nas roupas ainda guardadas, nos detalhes que só um pai reconhece. As gavetas fechadas, os livros marcados, as fotos espalhadas
— tudo se tornaria lembrança e culpa.
E cada noite seria acompanhada por lágrimas e arrependimentos.

minha mãe…perderia o sentido da vida. Talvez passasse horas sentado na poltrona da sala, ent silêncio, encarando o nada. Talvez lembrasse das nossas conversas, do meu sorriso, dos pequenos gestos que agora seriam apenas memórias. Cada copo de café teria um gosto diferente, mais amargo. O peso da ausência se tornaria sua nova rotina.

meus avós…aqueles que tantas vezes me criticaram, guardariam em si o peso das palavras duras. Talvez chorassem escondido, talvez não admitissem em voz alta, mas no fundo saberiam: perderam tempo me julgando quando podiam ter me amado mais.

minha psicóloga…a que sempre acreditou em mim, se culparia por não ter conseguido me salvar. Pensaria nas nossas conversas, nos sorrisos que eu ainda conseguia dar mesmo quebrada por dentro, nas batalhas que travávamos juntas. Guardaria meu nome com carinho e dor, desejando ter tido tempo para me mostrar que a vida ainda valia a pena.

minha irmãzinha, a minha princesinha, ela pensaria que eu apenas estaria fora de casa, mais acharia estranho eu não voltar mais casa, ficaria confusa e curiosa com todos agindo diferente perto dela e ela perguntaria para todos cadê a “memi” dela, apenas uma garotinha inocente.

o meus irmãos, bom, eles entrariam no meu quarto olhando para ele vazio apenas o silêncio ecoando lá dentro com um silêncio absurdo, eles não teriam mais ngm pra pegar no pé, pra chamar atenção, mas eles ficariam pensando nos momentos que já tivemos juntos, bons e ruins… mas minha morte não iria fazer muita diferença.

minha irmã, ela ficaria sem reação alguma por ser dura, mas por dentro ela ficaria sem chão, ela iria pensa em todos nossos momentos únicos, bons e ruins… ela iria me procurar todo dia na esperança de me achar em algum lugar.

Meus tios, ficariam surpresos em sabe que a sobrinha mais sorridente e alegre não iria mais voltar, vão sentir falta da minha risada escandalosa.

minhas primas, ficariam sem chão, por não perceberem que sempre foram grossa e ignorantes, talvez chorariam, mais não fazeria muita falta pra elas.

Minha avó, ela ficaria em estado de choque.. pois sempre me viu alegre, sorridente… Ela com certeza sentiria minha falta, de me ver reclamar, dos momentos que tínhamos, de conversa das risadas, sentiria a falta de mais alguém irritando ela.

Porque uma semana após minha morte, eu ainda estaria ali — nas coisas, nos cheiros, nos móveis, nos silêncios, nos corações. Presente em tudo, menos em vida.

Porque uma semana após minha morte...
eu ainda estaria em cada canto, em cada lembrança, em cada lágrima derramada.
Mas o mais doloroso para todos seria perceber que eu não volto...
e que o tempo nunca mais trará o que fui.

Nunca troquei minha autenticidade por aprovação. Às vezes, manter a própria paz exige aceitar o papel de vilão — e tá tudo bem.