Se ela quer Voar a porque tem Asas

Ela não acreditava no amor
Mas vivia esperando um amor
Para amar


E eu vivia na solidão
Esperando alguém para me tirar
De lá

Acho que a fé é o instrumento mais potente que o ser humano pode ter e usar a seu favor. Ela quem cria o movimento de condução da vida.


Fé em quê?
Ué, em tudo. Depende do que você escolheu acreditar.
A minha é tão grande, que está até no que ainda desconheço. Tem coisa demais pra desvendar enquanto caminho.


Ignorante que sou, não ouso afirmar que exista uma só coisa, figura ou entidade espiritual que você deva acreditar. Ou não acreditar.
Eu acho a fé bonita. Só!
Parece pouco mas é coisa pra caramba.
Me faz acreditar, mas não impô-la a ninguém.
E acho uma pena ela ser usada como moeda por tantos que se denominam líderes.


Imagine se eu, dentro da minha ignorância, vou dizer à dona Maria que as novenas que ela faz não levam a lugar algum. Ao João, que acredita apenas em si mesmo e na ciência, que ele está equivocado nessa busca incessante por evidências. Ou à Ana, que esses rituais cheios de axé no terreiro que ela frequenta é coisa do "mal".


Vou nada! Acordo, respiro, confiro se minha fé está comigo e vou cuidar do meu dia.


E, claro, cuido para que ela se mantenha acesa. Porque quando ela se apaga - e já esteve apagada - a vida fica ainda mais dura.


Acho brega se meter na fé alheia. Se a gente se organizar direitinho, cabe todo mundo numa mesa só.

A sinceridade d'Ele chegou bagunçada, como um quarto que ninguém arrumou há dias. E Ela não pediu que ele arrumasse — Ela disse: "senta comigo aqui no meio da bagunça que a gente vai arrumando juntos.


E um novo capítulo se inicia para Eles.




... coisas sobre Ele e Ela

Era ela
Estava triste, cabisbaixo, as lágrimas escorriam lentamente pelos meus olhos; um vazio profundo. Mas, de repente, uma voz doce e suave me perguntou: por que choras, poeta? Por que choras, poeta? Ah, meu deus, era a moça do sorriso lindo! A moça das flores, a musa dos meus versos. Ah, meu deus, era ela! Era ela! Era ela!

Ontem eu comprei as flores, mas cadê ela.

Madrugada. Estou contemplando o céu, estou procurando a lua. Será que ela está dormindo? Será que ela me deixou?

A velhice não diminui apenas os nossos passos; ela nos joga na escuridão.

Eu sei que uma flor não acalma uma guerra,
Mas ela deixa um perfume suave no ar, e transforma.

Ela é tão bonita, que ontem ao beijar uma flor, eu me vi beijando ela.

Bobo, ela toda carinhosa, e você aí gritando.

Sem ela eu perco o sono; na verdade, eu nem durmo.

Cuide, ela é sua joia, ela é seu remédio.

Se ela não puser o batom vermelho, eu não saio.

O amor é como uma florzinha regada, se deixar de regar, ela morre. Assim é o amor.

Brinque com ela; seja um pouquinho menino, dance com ela na chuva, e se molhem.

Que da sua varanda, você veja a lua, e ela te ame.

Bobo, a lua já preparou a noite, e você aí brigando com ela.

Tadinha, só ela cultivava as flores, tadinha.

Bobo, ela querendo flores, e você aí, rasgando os versos, enchendo a cara.

⁠Se ela jogou fora os teus versos, e menosprezou tuas flores, deixe ela ir.