Se ela quer Voar a porque tem Asas

Mas ela é complexa, difícil, temperamental. Ela é um furacão, meu amigo, daqueles que viram a vida de um homem e atormentam até a alma. Ela se doa demais, se joga as cegas e sofre por ter um coração tão malogrado de sentimentos e doações não reciprocas. Poucos a entendem. Muitos a criticam. E você, meu bom amigo, ah, você tem a suprema sorte de ter em mãos o caos e a calmaria de uma alma apaixonada.

Mas ela não tinha nada. Digo nada de especial que a fizesse ser diferente das demais moças que, solitária navegam passivas na suave brisa das madrugadas. Não! Olho-a e não consigo compreender essa singular criatura vestida de negro, pele alva e cabelos bagunçados. Todavia, estou a imemoriáveis minutos imersos na moça que como disse nada tem de especial.
Ela não me viu. Chegou como quem nada quer neste bar de boêmios e solitários homens de coração partido. Sentou. Pediu um Martini e desde então permanece na mais reclusa solidão. A moça que nada tem não quer nada além de sentir o doce gosto álcool.
Mas eu, por algum motivo ainda desconhecido permaneço a fitá-la. A moça solitária não ver ninguém, entretanto, todos a observam. Bonita? Não! Mas a algo nela que desperta abismo. Ela é um pulo no escuro de uma madrugada feita para bêbados e corações frustrados. A moça –aquela que nada quer- mexe comigo porque o seu silêncio me ofende. Deveria gritar, esbravejar, e sim, chorar porque seus olhos transmitem dor e solidão, mas não, permanece no mais íntimo silêncio porque aceitou a sentença que a vida lhe deu. Aceitou que o mundo vai agredi-la, por pura incompreensão. Por isso bebe.
Bebe, moça! Afoga tuas mágoas nesse Martini com gosto de lágrimas, decepções e amores rasos. Embriaga-te. Perde tua lucidez. Vira o que quiser, pois ao beber o mundo é seu. Tu poder tudo, moça! Tu tens a loucura dos bêbados. Tu és noite, álcool e silêncio.
Mas ela nada quer. Nada pede. Ela não fala, não chora, não ama. A moça levantou-se embriagando os bêbados com seu cheiro adocicado de flores e Martini. E foi-se. Fugiu para o mundo que amanhecia e que nada tinha a lhe oferecer.

Não só ela está morta, mas ela não é quem você pensa que é.

Ela tinha um olhar selvagem, mas não era assim. Ela era muito ingênua.

Se tivesse uma chance, ela teria sido uma daquelas pessoas capazes de superar o que aconteceu com ela.

Ela realmente tinha um dom, e sempre me lembrarei dela assim.

⁠O perdão liberta, o ódio aprisiona. Odeie uma pessoa e terá ela algemada a você vinte e quatro horas por dia.

Se ela sangra, nós podemos matá-la.

Ele sabia a dura verdade. A única coisa que poderia destruir a Casa do Dragão era ela mesma.

A minha namorada é fofa, mas eu odiaria se ela se machucasse por minha causa.

⁠Ela escrevia poesias...
e as poesias lhe descreviam.

⁠Queres me conhecer?
Interprete as poesias que componho
Pois é com ela que compartilho meus pensamentos...
É para a poesia que conto minha vida
Desde a tristeza até a alegria.
E se não conseguires interpretá-las...
Sinto muito...
...mas não poderás me entender...
Se a poesia é complicada,
minha vida...mais ainda.

Entre Campo e Poesia
Ela vivia...
Ela sorria...
Ela se reconhecia.⁠

Ela só queria ser a melodia de uma canção de amor...⁠

Ela é poesia que alegra os que sabem ler. E emociona os que sabem decifrar.⁠

Naquele momento, eu percebi que, se abrisse o meu coração pra ela, talvez ela não seguisse o coração dela.

⁠Quanto menos a pessoa pratica perdão, mais difícil ela acha perdoar.

⁠Ela foi de encontro dele, e no meio da batalha, entre corpos ensanguentados caindo sem vida pelo caminho, ela corria e gritava o seu nome para alertá-lo da traição, e foi quando ele a viu, e em um momento de distração, o inimigo lhe cortou a cabeça.
Ela uma bruxa branca e ele um Rei.

⁠Segundo ela [psicologia adleriana], na criação dos filhos e em todas as formas de comunicação com outras pessoas, não devemos elogiar.

a vida e como uma ampulheta uma hora ela vai caindo, mas arrumando-a ela volta ao normal e gradativamente,o processo vai e volta, feito uma sanfona tocada pelo um sanfoneiro.