Revolta de Amizade

As melhores amizades são aquelas construídas sem razão.
São aquelas sem previsão.
As que são feitas no acaso.
E sem qualquer explicação.

A diferença entre amigo e colega...

O colega geralmente só interage com você no ambiente de trabalho, na escola ou na faculdade. O amigo lhe procura a qualquer momento. Colegas muitas das vezes lembram-se de você apenas nos momentos que lhe aprazem, nos momentos em que necessitam de sua valiosa mão para auxílio. Amigos, independentemente do lugar e da ocasião, irão lhe telefonar para saber como você está, ou convidar para sair. Colegas são pessoas com as quais você não pode depositar grandes expectativas, nem porções generosas de confiança; apenas interage-se com eles de maneira cordial e sem maiores laços sentimentais. Com os amigos, você pode agir com total lealdade, confiança e certeza de que esse tratamento gerará atitudes recíprocas. E a maior diferença de todas: muito mais do que colega, o amigo é um irmão conquistado para toda vida!

O Cão Sem Plumas

A cidade é passada pelo rio
como uma rua
é passada por um cachorro;
uma fruta
por uma espada.

O rio ora lembrava
a língua mansa de um cão
ora o ventre triste de um cão,
ora o outro rio
de aquoso pano sujo
dos olhos de um cão.

Aquele rio
era como um cão sem plumas.
Nada sabia da chuva azul,
da fonte cor-de-rosa,
da água do copo de água,
da água de cântaro,
dos peixes de água,
da brisa na água.

Sabia dos caranguejos
de lodo e ferrugem.

Sabia da lama
como de uma mucosa.
Devia saber dos povos.
Sabia seguramente
da mulher febril que habita as ostras.

Aquele rio
jamais se abre aos peixes,
ao brilho,
à inquietação de faca
que há nos peixes.
Jamais se abre em peixes.

Ventos nos umbrais
janelas antigas,
modernos varais.

Laços sonoros
asas e afagos - cacos -
tragos de luz.

Não se trata de uma revolta. Uma revolta teria pouco efeito nesse enorme circo.

Em cada pensador há um sentimento de revolta e de loucura

Assédio

Um fogo transformado em ódio q ainda queima dentro de mim, assediada em revolta pelos Esqueiros do prazer, sem ter oque fazer, sem ao menos poder me defender ,sem pensar falam palavras sem ao menos perceber que pode ofender, como se eu fosse um objeto pra você...

Entre dor e revolta, não sei o que fazer... Se mato, se morro, ou se finjo viver.

⁠O Silêncio Que Grita

O que me revolta, o que me aperta a garganta, é essa comoção tardia. É quando alguém se vai, consumido por uma dor que o mundo ignorou, que as multidões surgem: velórios lotados, declarações de amor transbordando pelas redes sociais, palavras que só chegam quando já não podem ser ouvidas.

Dizem que não sabiam, que não perceberam. Mas a verdade é que uma pessoa com depressão grita o tempo todo, só que nem sempre com palavras diretas. Ela fala com o olhar vazio, com o sorriso que perdeu o brilho, com o corpo que desiste pouco a pouco.

E mesmo assim, o mundo se faz de surdo. Então, quando a despedida é definitiva, todos correm para dizer o que nunca tiveram coragem de expressar em vida. É como se precisassem do fim para reconhecer o valor da existência.

Isso me magoa profundamente. Porque essas declarações de amor tardias não alcançam mais quem precisava delas. Elas morreram sem saber que eram amadas, sem perceber que suas presenças faziam diferença. E isso não deveria ser assim.

Se há algo que esse nó na minha garganta me ensina, é que o amor deve ser dito enquanto ainda pode ser ouvido.

Não é revolta é saco cheio da realidade.

A voz de minha mãe
ecoou baixinho revolta
no fundo das cozinhas alheias
debaixo das trouxas
roupagens sujas dos brancos
pelo caminho empoeirado
rumo à favela.
A minha voz ainda
ecoa versos perplexos
com rimas de sangue
e
fome.
A voz de minha filha
recolhe todas as nossas vozes
recolhe em si
as vozes mudas caladas
engasgadas nas gargantas.
A voz de minha filha
recolhe em si
a fala e o ato.
O ontem – o hoje – o agora.
Na voz de minha filha
se fará ouvir a ressonância
o eco da vida-liberdade.

Boi que usa antolhos não se revolta contra o tronco.

Hoje minha alma amanheceu chuvosa, com direito a revolta dos raios e ao grande barulho dos trovões gritantes...

A revolta interna é uma bomba relógio.

Em toda a revolta do homem que chora,
na criança que grita o pavor que sente,
em todas as vozes na proibição da hora,
escuto o som das algemas da mente.

"No lugar da revolta, ponha uma bela música e dance...."

☆Haredita Angel

Parabéns pra mim, e minha fúria, minha revolta e meu ataque de 5 minutos.
Foi eterno enquanto durou...

Sem estresse, sem revolta... Tudo irá se regularizar, cada coisa ao seu tempo, mesmo que complicado, tudo se encaixa onde se deve, tudo se volta para quem merece, tudo se desfaz quando não é verdadeiro!

Do que gosto?
Sinceridade, sorrisos belos, verdades, pessoas do bem.
Me revolta ver a hipocrisia e pessoas sustentando carrancas para parecerem mais originais, para se sentirem aceitas.
Ousadia é a chave do meu cadeado, bem como carisma, lealdade, tolerância e, acima de tudo, respeito, consideraçao e criatividade.
Insubstituíveis...