Quero te ver essa Noite

Dos labirintos da mente,

sombrio, o vazio se sente.

Longos os passos da noite,

distante, o caminho ao longe.

Nisso, em campo do desconhecido,

minh'alma não desvia do esquecido.

Lá, onde o silêncio ecoa,

a voz do tempo que voa.

Não há pressa, nem saudade,

nem há prisões da vaidade.

De um eco em terra de ninguém,

a sombra do hoje que se tem.

Mero Pensador...

O Morcego e a Lua

Lucius passeava pela penumbra da Noite, numa estreita via.
Ao seu lado Direito, brilhante como lamparina de fogo, a Lua. E no instante em que a admirava, pensando na Princesa matutina, voou um lindo Morcego como que entre a Lua e Lucius.
Era como a tatuagem real, tipo se materializando. O troféu da deusa encarnada mística, estampado em sua doce carne, tomando vida.
E assim continuou Lucius seu trajeto, encantado com aquela singular visão.


Às 16h37 in 14.08.2025

A noite passou, o barulho calou
Tua paz chegou, minha alma abraçou
Você me dá o ar, me dá a direção
Tu me fortalece dentro do coração

Novo Amanhecer




Novo Amanhecer




O sol rompe a noite fria,

Trazendo luz, trazendo dia.

Cada alma que brilha, calma e forte,

Carrega consigo sua própria sorte.




Quem vem com mão de sombra e dor

Não apaga o sol, nem o fulgor

Da chama que dentro de ti vive:

Essa, só tua luz acende e escreve.




Sorri ao mundo, ser iluminado!

Teu brilho interno, bem guardado,

Nem a escuridão mais insistente

Rouba a luz do nascente.




Pois o bem que há em ti, completo,

É raiz, é sol, é puro afeto.

E o mal que passa, vento leve,

Não derruba o que

a luz tece e eleva.










O sol rompe a noite fria,
Trazendo luz, trazendo dia.
Cada alma que brilha, calma e forte,
Carrega consigo sua própria sorte.

Quem vem com mão de sombra e dor
Não apaga o sol, nem o fulgor
Da chama que dentro de ti vive:
Essa, só tua luz acende e escreve.

Sorri ao mundo, ser iluminado!
Teu brilho interno, bem guardado,
Nem a escuridão mais insistente
Rouba a luz do nascente.

Pois o bem que há em ti, completo,
É raiz, é sol, é puro afeto.
E o mal que passa, vento leve,
Não derruba o que a luz tece e eleva.

“Noite nostálgica… vaga-lumes de lembranças a brilhar."

A noite estrelada, um espetáculo celestial,
Com estrelas brilhantes, e um céu tão belo.
Mas você passou, como uma estrela cadente,
Deixou um rastro, de sonhos desfeitos.


A lua cheia, um sorriso irônico,
Ilumina a noite, e os meus erros.
As estrelas cintilam, mas não me guiam,
Pois segui o meu coração, e me perdi.


A noite estrelada, que antes era mágica,
Agora é um lembrete, de uma lição aprendida.
Que às vezes é preciso, perder para crescer,
E as estrelas continuam a brilhar, para quem sabe aprender.

Hipocrisia é um prato que o homem saboreia na calada da noite.

Entre a poetisa e a poesia...


Desejei, ao menos uma vez,
ser a poesia que toca de noite e de dia.
Mas então percebi:
não posso ser poesia,
pois ninguém enxerga a pessoa incrível que existe em mim,
ao ponto de me amar tanto,
ao ponto de fazer de mim versos eternos,
a poesia que jamais se poderia viver sem escrever.


E assim sigo…
sempre a poetisa,
aquela que sente em silêncio,
aquela que escreve sozinha.
Sempre a escritora,
nunca a poesia.


Ana Caroline CG

Quando a noite chega, trazendo consigo o cansaço, minha alma inquieta, mas repleta de sonhos, ergue o olhar ao céu bordado de estrelas e sussurra ao silêncio: valeu a pena ser forte mais uma vez.

Poema da Tarde


Sou pertinaz em falar das tardes.
Ora, o que há de mais ocioso? A noite?


Pobre noite... dama
que corre de mão em mão.


O efervescer ardente é denso
aos meus olhos molhados de suor.


E a tarde vai... voa como
meus funestos versos fracos.


Tarde! Pra quê serve a tarde?
Extenso descanso dos glutãos,
carrasca dos sertões...


Dona insana do meu labor.

Há encanto em tudo que você me diz no silêncio da noite.

O verdadeiro olho branco da noite
É o buraco branco no céu


Das diferentes formas de tentar segurar o céu
E suas consequências


Cai a tarde tristonha e serena
Em macio e suave langor


Nenhum aplauso vale mais
Que
Você se olhando com admiração


Não satisfeito com os sentimentos
O ansioso se impõe aos imaginários


Água que afunda o barco
É a de dentro


Quem não se decide
Vê acontecendo


Não há detalhe mais bonito
Que a atenção

A qualquer momento a história é outra


Olha pra frente
A prova é individual

Quando chega a noite fica ainda pior.

Nossa alma é negra, intensa, carrega no peito a fúria e a beleza, como a noite que não teme a escuridão.
O som pulsa, grita, ecoa, é o sangue que vibra no coração.
Entre acordes rasgados e gritos livres, sentimos o peso e a liberdade, somos o fogo, a dor e cura, somos sombras que dança com verdade.
O som pesado é nosso sangue,
guitarras gritam o que a boca não alcança.
No peso das notas, nos sentimos livres, no silêncio entre elas, encontramos sentido.


By Vander Hacher

Quem é mais sentimental?


Havia um corpo encolhido bem tarde da noite. Os joelhos eram refúgio, e o vidro da janela, um altar onde a sombra repousava entre luzes cansadas.


Lá fora, nada se via. No quarto, uma música animada tocava baixinho, mas dentro dela o tempo desafinava um coral de Belchior ao mesmo tempo onde o passado apaixonado acendia uma ponta de ilusão.


Ela não sabia o nome do caminho, mas reconhecia as esquinas do retorno. Sabia apenas que não cabia mais
em roupas da antigas.


Então, ergueu-se. Lembrou do velho e novo evangelho. Com um gesto simples amarrou o cabelo, a pena entre os dedos, recomeçou a costurar o verbo e escreveu uma nova palavra.


Do papel, brotou uma mulher
que não pedia mais para ser salva. O amor, enfim, voltou a habitar-lhe o pulso. A esperança, tirou a sobrecarga e agora ela respira aliviada.


Agora, ela também espera. Não como quem aguarda, mas como quem floresce. Porque sabe: alguém virá,
e o encontro não será desordem.


Virá com mãos que decifram e com olhos que não temem o espelho. E quando vier, reconhecerá não o que ela foi, mas o que sobreviveu.

O sol brilha soberano e imponente o dia todo. Mas é na escuridão da noite que o singelo e democrático brilho das estrelas nos encanta.

Catedral da Noite

Na abadia do crepúsculo, sombria e ancestral,
Onde teias pratejam o mármore funeral,
As estátuas choram lágrimas de pó e solidão,
Guardando um segredo morto em cada coração.

A lua, farol pálido de um destino amaldiçoado,
Beija os vitrais quebrados do tempo condenado.
Sombras se arrastam lentas,em dança sem perdão,
Vestidas de nevoeiro e eterna desilusão.

Os corvos são os monges deste claustro sem fé,
Gravando em suas asas o eco de um réquiem.
O vento sussurra salmos de um hymno funeral,
Enquanto a podridão exala seu perfume eternal.

E na nave do abismo, onde o tempo desmorona,
Uma alma ainda vaga,pálida e abandonada.
Ela busca um reflexo na fonte do esquecimento,
Preso no laço eterno de um frio tormento.

O órgão toca uma fuga de notas de agonia,
É a música das almas que a luz já não guia.
E cada gota que cai da umidade sem fim,
É um verso da poesia que a morte escreve aqui.

Assim, na catedral que o musgo vai coroar,
O gótico se ergue,sem fim para findar.
Onde a beleza mora na mais profunda dor,
E o silêncio é o verso mais puro do terror.

"Quando o coração de uma mãe sangra dia e noite, ali, seu filho partiu primeiro".⁠

O Que Fica do Que Fomos
William Contraponto


Se um dia eu cruzar a noite inteira
e o corpo cansar do próprio som,
não esperarei por luz ou fronteira;
apenas o rastro do que ainda sou.


Porque além da morte não há segredo,
não há espírito buscando um lar.
Há só memória vencendo o medo
e o que deixamos no fundo do olhar.


O que fica do que fomos é o gesto,
é o nome lançado ao vento incerto.
Não é alma pairando em algum lugar,
é a lembrança que insiste em continuar.
E se eu não voltar, que seja assim:
no que construí, no que vive em ti.


Quando a última porta se fechar,
não haverá juízo nem muralha.
A vida é um barco que aprende a passar,
e cada travessia ensina – e falha.


O que chamam alma, eu chamo história:
a voz simples do que se amou.
É a cicatriz guardando a memória
de cada luta que alguém lutou.


O que fica do que fomos é o gesto,
é o nome lançado ao vento incerto.
Não é alma pairando em algum lugar,
é a lembrança que insiste em continuar.
E se eu não voltar, que seja assim:
no que construí, no que vive em ti.


Se deixo um verso solto pela rua,
que seja luz pra quem quiser seguir.
Não há mistério entre sombra e lua:
há só a marca do que se quis sentir.
E quem nos guarda não é o além,
é quem repousa o nosso bem.


No silêncio que sucede o último passo,
ninguém nos chama para salvação.
O tempo recolhe o nosso espaço
e entrega aos outros a continuação.


Se algo vive depois do adeus,
não são anjos nem eternidade:
é o que plantamos no chão dos seus,
a parte nossa que vira verdade.


O que fica do que fomos é o gesto,
é o nome lançado ao vento incerto.
Não é alma pairando em algum lugar,
é a lembrança que insiste em continuar.
E se eu não voltar, que seja assim:
no que construí,
no que vive em ti,
no que chamam fim
e que eu chamo de existir.

À noite, eu olho o mundo ao redor
E tudo parece tão calmo
Ao mesmo tempo em que com tanta pressa
Tudo se move, os carros correm
As pessoas não olham para o que há no interior
Olhares fugazes, brilhos forjados
Todos estão fingindo viver
Enquanto são engolidos pela própria vida
No tempo que nunca mais retornará.


O céu escuro se perde noite adentro
Como as pessoas perdem a si mesmas diariamente
Não há estrelas iluminando a escuridão dessa noite
Mas o vento leva os pensamentos distantes
O que é central se sobressai e revela
Nesse gelo, que quase leva o corpo à tremedeira
Tudo aquilo que tentamos tanto esconder
Brilha mais do que qualquer estrela.
- Marcela Lobato