Quero ele

Em João 3:17 diz que Ele não veio para condenar o mundo, mas para que o mundo fosse salvo por Ele.


Percebe a diferença?


Melhorar padrão de vida é temporário.
Salvar a alma é eterno.


miriamleal

E perder o controle para Deus é ganhar direção.
Diminuir para que Ele cresça não é fraqueza, é maturidade espiritual.


miriamleal

Deus toca emoções, mas Ele governa pela Palavra.


Nem tudo que arrepia vem do céu.


miriamleal

O homem que é realmente de Deus nunca aceita ser colocado como ídolo. Ele sempre aponta para Cristo, nunca para si mesmo.


miriamleal

Redenção é troca…
Ele tomou o seu lugar,
pra te dar o lugar dEle.

A cruz não expôs fraqueza,
expôs entrega.
Ele não estava sendo vencido,
Ele estava se entregando.
Levou sobre Si o peso que não era dEle,
carregou culpas que não cometeu,
sentiu o abandono
pra que você nunca mais precisasse se sentir só.


miriamleal

Deus não esqueceu de você nesse lugar... Ele só está terminando o que precisa antes de te mover.


miriamleal

Este é o dia que o Senhor desenhou,
com Suas mãos de amor Ele me sustentou.
Antes mesmo do sol no céu brilhar,
já tinha graça pronta pra me alcançar.


miriamleal

Eu não fico onde Deus já decidiu me libertar.
Eu não alimento o que Ele quer sarar.
Hoje eu escolho viver, do jeito dEle
curada, firme e de pé. miriamleal

Na cruz, Deus não te tratou como opção
Ele te tratou como valor absoluto.


A Bíblia diz em 1 Pedro 2:9 que você é povo escolhido.
Em Isaías 43:4, Deus diz: você é precioso aos meus olhos.

A presença d’Ele eu carrego em todo tempo e lugar,
No silêncio ou no dia, Ele nunca deixa de estar.
Eu priorizo o Céu, antes de tudo aqui,
Porque tudo que eu tenho… foi Ele quem me deu, tudo vem d’Ele em mim. E em cada detalhe da vida… foi o amor d’Ele que me formou. miriamleal

O sábio não reage aos estímulos imediatos, como faz o animal primitivo. Ele filtra toda boa intenção, seja de amor ou de ódio, de repulsa ou elogio.

⁠O estúpido também é capaz de amar,
o que ele não consegue é conter
seu instinto agressivo e até violento.

Se eu fosse falar a verdade
Talvez você se comovesse.
Perdi meu pai aos onze anos — e com ele, o lar.
A casa deixou de ser abrigo, tornou-se lembrança.
O conforto e a segurança que uma infância promete
se desmancharam na poeira do tempo.

A vida se desenrolou como um fio invisível
que eu apenas seguia, sem saber aonde levava.
Mas não escrevo para comover ninguém.
Sou um homem realizado no pouco que premeditei:
ser poeta — não por escolha, mas por destino.

Desde menino, tive uma clarividência silenciosa
sobre o que viria a ser.
Uma voz interior me dizia
que havia um mandato das alturas:
cantar, mesmo que o canto fosse triste;
dar forma ao invisível;
soprar o fio de Ariadne
que me conduziria pelo labirinto da vida.

Entre fragmentos e quedas,
fui forjado por dores que não escolhi.
E nelas, descobri a necessidade inevitável
de escrever — sempre com lágrimas,
sempre com o sangue secreto da alma.

Não havia mapa, só o instinto e a necessidade.
E foi nas escolhas, muitas vezes cegas,
que aprendi a me reconhecer.

Hoje compreendo que minha existência,
apesar de comum, sempre esteve repleta de sentido:
era o ensaio do homem que eu me tornaria —
um ser moldado pela perda,
mas iluminado pela busca.

O AMOR, QUANDO ELE CHEGA


I
O amor, quando ele chega,
altera o tempo e o clima,
transforma a rota do vento,
desloca o eixo da Terra
e o hemisfério se inclina.
II
O amor, quando ele chega,
organiza o caos infindo,
desmantela o imponderável,
rasga as vestes da razão,
e o que antes era utópico,
nas cordas do coração,
desamarra o improvável.
III
O amor, quando ele chega,
desperta o desconhecido,
faz oscilar estações
pra confundir os sentidos.
IV
E, nessa linha de sombra,
respira uma verdade fatal:
o amor, quando ele chega,
nos expõe à vil tragédia
que não raro é seu final.

Geralmente, o último gole de vinho não é meu.
Ele pertence aos que suportaram pensar até o fim.


A Oscar Wilde, pela inteligência como arma contra a hipocrisia.
A Hemingway, pela ética seca diante do absurdo.
A Rimbaud, pela violência precoce do gênio e pelo abandono.
A Flaubert, pela disciplina quase cruel da forma.
A Voltaire, pela lucidez ferina,
por ter combatido a estupidez com ironia
quando a coragem ainda era possível.


E o último dos últimos,
quando o vinho já não promete nada,
vai para Baudelaire.
Porque ele soube que a beleza não nasce da pureza,
mas do atrito entre o tédio e o abismo.


Depois disso,
o copo vazio.
O silêncio.
E a noite continua,
como sempre.

Quando o amor encontra seu lar, ali permanece, não por inércia, mas por escolha. Ele se acomoda nos gestos mínimos, na repetição dos dias, no reconhecimento silencioso de um no outro. Ficar não é fraqueza, é decisão cotidiana. O amor cria raízes, aprende o ritmo da casa, conhece seus ruídos, suas sombras e suas promessas.


O vento não chega de uma vez. Ele começa como estagnação, como descuido quase imperceptível, como a falsa segurança de que tudo está garantido. É a falta de escuta, a ausência de curiosidade pelo outro, o adiamento constante do cuidado. O vento é o silêncio que se prolonga, a palavra que deixa de ser dita, o toque que vira hábito sem presença.


A casa não cai por ódio, nem por grandes tragédias. Cai porque deixa de ser habitada por dentro. O vento apenas revela o que já estava frágil. O amor não acaba quando o vento sopra; ele se desfaz quando ninguém mais sustenta as paredes.

Nem todo afeto chega em palavras. Às vezes, ele se revela simplesmente na vontade de estar perto.

... o mundo ecoa
e nos devolve tudo que a ele
destinamos - salientando que tanto
a paz que buscamos quanto a desordem
provocada são crias das nossas escolhas -
e não, cortesia ou duro castigo
de uma entidade
suprema!

... nosso Criador
não tem pressa, pois, antes
de qualquer urgência, Ele prioriza
o real sentido das coisas.Afinal, sem
absorver esse sentido, não hápor que
correr; nem sequer para
onde correr!