Quero Alguém que Me Dê Flores

Tenho morada garantida
no teu pensamento,
As tuas linguagens secretas
do amor e das flores,
confirmam o sentimento:
Que sou a que liga
o céu e a terra em mim
baixo o Hemisfério Austral.


Não acredito em acidente,
é tudo muito coincidente.


Ñuble, Biobío, a Patagonia
dos dois lados me doem,
Tudo na minha terra me dói
e Tariquía me preocupa,
E em ti sei que também
dói de maneira absoluta,
muito próximo de tortura.


Não acredito em acidente,
tem muita gente conivente.


Querem transformar a vida
continente totalmente numa
vida distópica e absurda,
E ficam testando a paciência
para uns como ciência oculta,
e plantam a coletiva dúvida.


(Da nossa parte para eles não
existe perdão, esquecimento,
e tampouco nenhuma desculpa).

As flores não sabem quando o beija flor vem, mas esperam perfumadas e abertas.

Que o seu amor te beije,
Como uma abelha,
Na escaces de flores em pleno verão.

Que o seu amor te beije,
Como uma abelha,
Na escassez de flores
em pleno verão.

Para as flores bem regadas,
Sempre é primavera.

Hoje eu acordei com o sol entrando pelas frestas da minha alma: desabrochando as flores que dormiam em meu sorriso, florescendo a vida em mim.
Hoje eu acordei com a esperança brilhando nos meus olhos, dando cor a toda beleza que silenciosamente a vida guarda.
Hoje, simplesmente acordei assim: feliz!

Que meus pés não se enganem, e me levem ao seu encontro.
E que nesse caminho só encontre flores.

Quando tu flores, enfim, Flôres seremos.

⁠Se ela jogou fora os teus versos, e menosprezou tuas flores, deixe ela ir.

Não deixes as tuas flores morrerem, encontre o poeta.

Não fale comigo em guerras, eu cultivo flores.

Sem elas não teremos flores, cuidem das nossas rainhas, cuidem das nossas flores"

Minha casa é no pé da serra, a lua eu vejo de lá, as flores eu pego no mato, mora eu e o sabiá.

Esqueça as flores, eu tentei."

Amigo, não demore; ela ama flores. Vá, declare-se.

Espalhar flores é meu ofício; a minha razão para amar.

Eu plantei as flores, quem me dará um verso!

Se lá tem flores, então a poesia mora lá.

Papel, caneta e café: essas são as armas do poeta; ah, e as flores também.

Se não te conquistei te levando flores, desisto!