Querer bem e uma Prece que se Reza por Alguem
Reflexão: Viver sob a sombra do destino é, muitas vezes, uma forma elegante de autossabotagem. Quando dizemos "estava escrito", frequentemente estamos apenas silenciando o grito de um impulso que não tivemos coragem de decifrar.
O destino não é um roteiro pré-definido, mas a tradução malfeita dos nossos desejos inconscientes que, por falta de exame, acabam se tornando realidade.
O Espelho como Filtro:
A liberdade real começa no momento em que a opinião alheia perde sua força gravitacional.
O Ruído: O julgamento do mundo é constante, mas superficial. Ele se alimenta da nossa necessidade de validação.
O Conselheiro: Quando o espelho se torna o seu maior aliado, você deixa de buscar aprovação e passa a buscar integridade. No reflexo, não há espaço para mentiras; ali, você é confrontado com a verdade nua de quem realmente é.
A Sorte e o Medo:
Atribuir o sucesso ou o fracasso à sorte é o último refúgio da covardia. É mais confortável acreditar em forças invisíveis do que admitir que negligenciamos o autoconhecimento. Quem se conhece sabe que o que o mundo chama de "mistério" é, na verdade, a mecânica complexa das nossas escolhas.
O novo não é um lugar onde você chega, é uma versão de si mesmo que você aceita construir, tijolo por tijolo, sem olhar para trás e sem esperar aplausos.
"Que as cicatrizes do seu passado não sejam lembretes de dor, mas as marcas de uma armadura que hoje te permite caminhar com leveza e autoridade."
Crônica: O Mapa dos Textos Inacabados
Existe uma tirania da página completa. A exigência de que o pensamento seja redondo, a frase, lapidada, a ideia, finalizada e assinada com um ponto inquestionável. Mas a vida, convenhamos, não é feita de tratados; é feita de sussurros interrompidos, de notas de rodapé que nunca chegaram ao livro e de rascunhos rasgados.
Aqui reside o poder dos pequenos textos inacabados e eficazes, intrépidos e vorazes que falam sobre você.
Eles são a nossa verdade mais bruta, a confissão não autorizada pelo censor interno. Pense nas listas de supermercado rabiscadas, que revelam não apenas a fome, mas a pressa, a desorganização charmosa, a prioridade daquele dia. Pense nas mensagens de texto digitadas e apagadas, aqueles dez segundos de fúria ou de amor inarticulado, que morreram no limbo digital, mas que continham a essência do que a sua alma gritava.
Esses fragmentos são eficazes porque ignoram a burocracia do bom-tom. Eles não têm tempo para introdução, desenvolvimento e conclusão. Vão direto ao ponto nevrálgico: o desejo, a dúvida, o pico de alegria. Um haicai mental que, por sua incompletude, nos força a preencher as lacunas, convidando-nos à intimidade.
São intrépidos porque ousam ser feios. Ousam ser mal escritos, gramaticalmente incorretos, ou até mesmo incompreensíveis para qualquer um que não seja o seu criador. Eles quebram a regra de que a arte deve ser perfeita. São a prova de que a vida é um borrão maravilhoso, e não uma aquarela de precisão cirúrgica.
E são vorazes. Devoram a máscara social. Enquanto o seu currículo, sua biografia e seus posts cuidadosamente filtrados buscam construir a imagem de quem você gostaria de ser, o texto inacabado revela quem você é. Ele carrega o cheiro da ansiedade que o fez acordar às três da manhã e o arrepio do insight que durou apenas um instante.
O Ser Humano, afinal, é um projeto inacabado. Somos a eterna promessa, nunca a realização total. E é por isso que esses pequenos textos, que não pedem licença e não esperam aplausos, são os mapas mais honestos. Eles são os vestígios da sua mente em estado de fluxo, a prova de que a maior poesia está no que não foi dito por inteiro.
Portanto, olhe para os seus fragmentos. Eles não são falhas. São o seu diário mais íntimo, a crônica mais verdadeira de quem você ousou ser, mesmo que por apenas um instante e meia linha. A incompletude é a sua assinatura mais autêntica.
Esta incompletude é também um ato de resistência contra o "culto do impecável". Vivemos na era da curadoria da vida, onde tudo deve ser filtrado, editado e exibido como uma peça de museu. O fragmento, no entanto, recusa o palco; ele reside na margem do caderno, no verso do guardanapo manchado, na nota de voz que é cortada pelo barulho de um carro. Esse é o seu território sagrado: o não-lugar da performance.
Nesses nichos de verdade, a clareza chega como um raio, intrépida, e se esvai antes que possamos vesti-la com palavras adequadas. O texto inacabado é o registro exato desse instante fugaz de lucidez, antes que a razão o domestique. Ele é um pacto consigo mesmo: a promessa de uma ideia que talvez nunca se concretize, mas que foi, no seu nascimento, absolutamente vital. É o seu código secreto, a sua língua franca com o seu próprio inconsciente. E é justamente por serem inacabados que eles permanecem vivos. Se estivessem completos, seriam memória; como fragmentos, são eternas possibilidades. Somos todos, no fundo, a soma voraz desses pequenos textos à espera de um final que, poeticamente, nunca chegará.
E é nessa espera, nessa promessa suspensa, que encontramos a liberdade mais pura. O texto completo é um corpo fechado; ele não pode mais mudar, não pode mais se contradizer. Sua verdade é finita. Já o fragmento, o pequeno texto voraz, mantém todas as suas portas e janelas abertas. Ele carrega consigo o peso do "ainda não", a energia do "e se". Essa incompletude nos obriga a voltar, a tentar de novo, a continuar o diálogo com a página, com a vida. No fundo, a crônica da nossa existência é apenas uma coleção de começos brilhantes e meios confusos. E o maior ato de autoconhecimento é amar esse caos, reconhecendo que a única forma de o Ser Humano não se tornar um objeto de museu, frio e intocável, é permanecer, para sempre, um rascunho apaixonado.
O nosso legado, quando partirmos, não será a obra terminada que deixamos sobre a mesa, mas sim a pilha de papéis a meio. Não é o livro publicado, mas a anotação na margem que revela a dúvida mais íntima do autor. O que fala verdadeiramente sobre nós é o conjunto de pontos de interrogação que não conseguimos resolver, as ideias que foram grandes demais para caber numa única frase. São esses fragmentos de pensamento, carregados de vida não vivida e intenção pura, que se tornam convites para quem vier depois. São a nossa maneira de dizer: "Continue, a história não é minha, mas nossa". E assim, nesse mapa voraz e intrépido de textos inacabados, encontramos a nossa mais profunda e mais humana imortalidade: a de sermos possibilidade até ao último suspiro.
Sou como uma criança...
Acho que vou ser sempre assim.
Gosto de abraços apertados.
Sorrisos espontâneos.
Vejo graça onde não tem a menor graça.
Acho linnnndo!! - o que não é... só porque gosto!
Gosto da simplicidade, o complicado me apetrecha.
Meus pensamentos, não os controlo, parecem macaquinhos pulando de galho em galho.
As pessoas para mim são todas bem coloridinhas...
Com elas eu brinco...corro...pulo....invento...faço birra...AMO-AS.
As vêzes me deparo com algumas pessoas cinzentas,
essas eu deixo pra lá..
Gosto do meu jeito de amar...
é complicado, é imperfeito.
Mas, é o que tenho de mais puro.
Apaixono-me por sorrisos, por olhares, por pequenos gestos e, pelos mesmos pequenos gestos afasto-me.
Coragem tenho muita...destemida sou demais...
Deus é comigo! ...eis minha crença.
Já errei, já mudei, já aprendi, já vi, já perdi e também já venci e venci bonito!!!
Quer me entender?
Não precisa....
Quer me amar?
Sorria e me dê uma flor..
Sou complicadamente simples assim!!!
Não gosto de receitas nem que seja de bolo, não as sigo mesmo! Gosto de seguir a minha intuição e gosto também de uma boa teima..
Não tenho a necessidade de ser notada...
Mas gosto que sintam a minha falta...
Não sou igual a todos...quer sinceridade???
sou toda DIFERENTE!
☆Haredita Angel
"A gente passa uma vida procurando Deus em templos, mesquitas, altares...e ele está dentro da gente o tempo todo. Quando a gente descobre, daí começa a grande ventura de viver com paz e serenidade!"´
Hoje eu te roubaria....
Te levaria para uma casinha que construí em meus sonhos...
Lá tem uma varanda, uma rede e um lindo por do sol...
Caindo a noite, eu me aninharia em teus braços e dormiria segura, sob o testemunho de um céu todinho estrelado...
Amor passarinho
Agora sabemos...
Não foi amor...
Nós acontecemos!
Um caso por acaso...
Uma brecha no tempo...
Um filhote de passarinho, tadinho!
Morreu no ninho, não voou...
Nasceu com asas e não alcançou o céu...
O céu azul do amor.
Passar, passei, passamos!
E agora lá estamos...
Sabe Deus fazendo o quê e com quem.
Sabe Deus se lá amamos; ou se continuamos acontecendo na vida de mais alguém.
"Sou um salto de fé.
Sou uma montanha de emoções.
Sou filha de Iansã, não nego a minha mãe,
aviso que a tempestade vem vindo...!"
☆Haredita Angel
Uma frase é um jarro de letras
Onde a flor da atenção desabrocha
Se a muda de ideias for regada
Com o olhar de descoberta
- Relacionados
- Mensagens de aniversário: reflexões e homenagens para alguém especial
- Frases para conquistar uma mulher e impressioná-la
- Mensagem para uma pessoa especial
- Mensagem para uma amiga especial
- Uma mensagem para alguém especial
- 45 frases sobre a importância da leitura (ler faz bem)
- 63 mensagens de falecimento para confortar uma perda
