Quem Gosta de Ouvir Nao quer Falar

Verdade num tempo, erro num outro.

Se o poeta fosse casto nos seus costumes, os seus versos também o seriam. A pena é a língua da alma: como forem os conceitos que nela se conceberem, assim serão os seus escritos.

Todo aquele que contribui com uma pedra para a edificação das ideias, todo aquele que denuncia um abuso, todo aquele que marca os maus, para que não abusem, esse passa sempre por ser imoral.

Todos os dias vão em direção à morte, o último chega a ela.

O sonho é o alívio das misérias dos que as têm acordados.

Esqueço sempre, mas o corpo lembra:
em breve
será dezembro.

O sentimento que o homem suporta com mais dificuldade é a piedade, principalmente quando a merece. O ódio é um tónico, faz viver, inspira vingança; mas a piedade mata, enfraquece ainda mais a nossa fraqueza.

A verdadeira inteligência consiste em dar valor à dos outros.

A dificuldade atrai o homem de caráter, porque é abraçando-a que ele se realiza.

As lágrimas dos velhos são tão terríveis como as das crianças são naturais.

Aqueles que gastam mal o seu tempo são os primeiros a queixar-se da sua brevidade.

Quando se destrói um velho preconceito, sente-se a necessidade duma nova virtude.

A maioria dos homens é mais capaz de grandes ações do que de boas.

Mudai os tempos, os lugares, as opiniões e circunstâncias, e os grandes heróis se tornarão pequenos e insignificantes homens.

A polidez nem sempre inspira a bondade, a equidade, a complacência, a gratidão; mas, pelo menos, dá-lhes a aparência e faz aparecer o homem por fora como deveria ser por dentro.

Um império fundado pelas armas tem de se manter pelas armas.

O ciúme nunca está isento de certa espécie de inveja, e frequentemente se confundem essas duas paixões.

Minha obra toda badala assim: Brasileiros, chegou a hora de realizar o Brasil.

É uma infelicidade que existam tão poucos intervalos entre o tempo em que somos demasiado novos e o tempo em que somos demasiado velhos.

As Palavras

São como um cristal,
as palavras.
Algumas, um punhal,
um incêndio.
Outras,
orvalho apenas.

Secretas vêm, cheias de memória.
Inseguras navegam:
barcos ou beijos,
as águas estremecem.

Desamparadas, inocentes,
leves.
Tecidas são de luz
e são a noite.
E mesmo pálidas
verdes paraísos lembram ainda.

Quem as escuta? Quem
as recolhe, assim,
cruéis, desfeitas,
nas suas conchas puras?