Que Saudades eu tenho da Aurora da minha Vida

A arte e a poesia, em geral, são criações destinadas a serem interpretadas dentro do universo da sensibilidade e da subjetividade de cada indivíduo.
E esse universo, por vezes, pode estar restrito às próprias limitações cognitivas e emocionais.


A arte e a poesia são expressões humanamente divinas que, antes de tudo, precisam ser sentidas no processo íntimo da interpretação individual.
Infelizmente, nem todos possuem essa prerrogativa.


Muitos preferem, antes mesmo de tentar compreendê-las, criticá-las e condená-las como aberrações,
quando, na verdade, é nelas que se veem refletidos.


Afinal… a humanidade, desde os tempos mais remotos, no cotidiano de sua própria realidade, o que é senão uma sucessão de contradições, excessos e deformidades?


A arte e a poesia sobrevivem justamente por isso,
porque testemunham.


Um exemplo histórico dessa incompreensão diante da criação artística é o quadro
#Guernica, de #PabloPicasso,
uma obra que, ao escancarar a dor e a brutalidade humanas, foi por muitos rejeitada,
não por falta de significado,
mas por excesso de verdade.
✍©️@MiriamDaCosta

Os direitistas, bolsonaristas e afins...
fizeram de tudo para condenar e prender ( baseados em convicções) o Lula.


Agora, fazem de tudo para blindar/proteger ( mesmo com evidências de provas)
os seus comparsas/aliados.


Fizeram tribunal de convicções
ergueram sentenças no ar rarefeito
onde provas eram dispensáveis
e certezas… bastavam.


Apontaram dedos em riste,
vestidos de moral emprestada,
gritaram justiça
como quem grita guerra.


E guerrearam.
Condenaram antes do tempo,
antes da prova,
antes da verdade,
porque a pressa
sempre foi inimiga da lucidez.


Agora…
diante dos seus,
das suas próprias sombras
projetadas no chão da história,
erguem escudos,
costuram silêncios,
inventam dúvidas
onde as evidências gritam.


A régua entorta,
a balança pende,
e a justiça,
essa palavra tão usada,
vira apenas instrumento
de conveniência.


Não era sobre justiça,
nunca foi.
Era sobre lado.
Era sobre poder.


Era sobre quem pode
e quem não pode
ser julgado.


E assim,
entre convicções e provas,
a verdade segue,
não absolvida,
não condenada,
apenas…
blindada
e adiada.


✍©️@MiriamDaCosta

Ritos e contradições...


Dizem que na Semana Santa
não pode comer carne,
é pecado.


Mas nos outros dias,
fica liberado
devorar o outro
em fatias de indiferença,
temperadas com egoísmo
e servidas frias
na mesa da conveniência.


Na Sexta-feira santa,
o prato é vigiado,
mas a língua,
essa continua afiada,
cortando, ferindo, julgando
sem qualquer jejum.


O corpo se abstém,
mas a consciência…
segue em jejum
o ano inteiro.


E na crueldade das torturas
que se perpetuam,
não há silêncio,
não há luto,
não há penitência.


Que curioso ritual esse
que santifica o cardápio
e absolve a crueldade cotidiana.


Talvez o verdadeiro pecado
não esteja na carne
que se come...


mas na humanidade
que se deixa de exercer.


✍©️@MiriamDaCosta

O oásis silencioso


A praia completamente desnudada
da caótica presença humana
é um dos meus oásis.


Ali,
o vento não disputa espaço com vozes,
nem o mar precisa gritar
para ser ouvido.


A areia repousa em sua própria epiderme,
sem marcas de exibicionismo e vaidade,
sem rastros de pressa, gritaria e estresse.


E eu,
descalça de rumores do mundo,
finalmente me reconheço
na vastidão simples
de existir em simbiose com Ele,
o mar.


✍©️@MiriamDaCosta

A poesia é a ambrosia
que me faz extasiar
com a divindade
do viver.
✍©️@MiriamDaCosta

Umbral Park


As pessoas temem o umbral
como se fosse um abismo distante,
um território sombrio reservado
aos que “caíram”.


Mas caminham, distraídas,
por corredores de um mundo
onde a luz é fachada
e a sombra é norma.


Vivem em um parque temático
de ilusões e crueldades sutis,
um Umbral Park
onde a dor é naturalizada,
a indiferença é entretenimento
e a consciência… opcional.


Aqui,
fantasmas vestem carne,
e muitos corpos
já não abrigam presença alguma.


Temem o pós-morte,
mas não percebem
a morte em vida
que respiram todos os dias.


E assim seguem,
comprando ingressos para o próprio esquecimento,
sorrindo nas filas do absurdo,
sem notar
que o verdadeiro umbral
não é para onde vão…


é onde já estão.
✍©️@MiriamDaCosta

Um talento, quando sufocado
pelo excesso
ou abandonado ao ócio,
definha em rotina.


Mas, quando dança
no equilíbrio entre ambos,
deixa de ser vício ou inércia
e se revela
plena virtude viva,
pulsante, consciente.
✍©️@MiriamDaCosta

A interpretação dá origem
a muitas filhas,
cada cabeça nutre e cuida
da sua própria.


Filhas
incontáveis
e indomáveis,
e cada mente as embala,
alimenta e educa
seus sentidos
à sua maneira.


E assim crescem,
diferentes entre si,
como se a verdade,
muitas vezes,
fosse apenas uma mãe
incapaz de reconhecer
todos os rostos
que dela nasceram.


✍©️@MiriamDaCosta

A diferença entre pensar e refletir


Todos, de uma forma ou outra,
têm a capacidade de pensar.
Mas poucos são capazes de refletir.


Pensar é um fluxo,
natural, rápido, incessante.
Quase sempre automático,
por vezes raso,
muitas vezes apenas ruído.


Refletir, não.


Refletir é pausa.
É escolha.
É mergulho.


É o ato consciente
de atravessar um pensamento
e olhá-lo por dentro,
por ângulos diversos,
até que ele revele
mais do que aparenta.


Pensar acontece.
Refletir exige.


Pensar passa.
Refletir permanece.


E é nesse intervalo,
entre o que surge
e o que se compreende,
que nasce
a possibilidade da sabedoria.


✍©️ @MiriamDaCosta

08 de abril - Dia do povo cigano 💃


Oração Cigana 💃


Salve a Lua, salve o Sol!
Salve a Noite, salve o Dia!
Salve a Força do Universo,
salve o Poder da Natureza!


Salve os quatro Elementos:
salve a Água e a Terra,
salve o Fogo e o Ar!


Salve a Fauna, salve a Flora!


Salve o meu Anjo Guardião,
e todas as Entidades de Luz
que me guiam,
que me guardam,
que me protegem!


Salve a Vida,
e todo o sagrado aprendizado
que nela pulsa e floresce.
💃 ✍️ @MiriamDaCosta

Liberdade?
Cada ser humano possui
a liberdade de escolher
a própria prisão.
✍@MiriamDaCosta

Ela aprendeu a ler
não somente
as letras,
as frases,
os textos
e os livros ...


qualquer pessoa
alfabetizada
é capaz disso.


Ela
já cursava a leitura
e a interpretação
dos sinais,
das entrelinhas
e dos mistérios da natureza,
do tempo e das pessoas,
antes mesmo de ser alfabetizada.


✍@MiriamDaCosta

Um verdadeiro poeta
não faz poesia para os leitores,
prefere fazer leitores
para as suas poesias.


Ele escolhe descrever
as nuances da alma humana
em seus versos,
e assim vai...
acariciando
ou golpeando
cada leitor.


Um verdadeiro poeta
não corteja aplausos,
não se curva à pressa
do entendimento,
nem adestra palavras
para caberem em bocas distraídas.


Ele escreve
como quem acende incêndios
em territórios ainda intactos,
como quem abre fendas
na superfície lisa do pensamento.


Escolhe habitar
as multifaces da alma humana,
as zonas de sombra,
os excessos de luz,
os silêncios que gritam
e as verdades
que ninguém ousa nomear.


E assim vai...
verso após verso,
sem pedir licença,
ora acaricia,
como quem reconhece feridas
e sopra delicadeza sobre elas,


ora golpeia,
como quem rompe couraças antigas
e expõe o que o leitor
passou a vida inteira evitando ver.


Porque sabe,
não é o leitor que encontra o poema,
é o poema que encontra o leitor
e o atravessa.


E, quando isso acontece,
já não se sai ileso,
algo se desloca,
algo se inaugura,
algo se ganha ou se perde
para sempre.


E é nesse instante,
silencioso, íntimo, irreversível,
que nasce, enfim,
um leitor.
✍@MiriamDaCosta

Ser
tem um valor elevadíssimo
e cobra um preço
que não se parcela,
não se negocia,
não se adia.


Ser exige sangue, suor,
pele, carne, coragem,
determinação, resiliência
e a renúncia dolorosa
de todas as máscaras confortáveis.


E a maioria dos “eus”
que transitam
nesse mundo apressado e raso
prefere o disfarce, a superfície,
o aplauso fácil e estantâneo
do não-ser.


Porque não possuem crédito,
nem lastro,
nem a ousadia necessária
para sustentar o peso
de existir em verdade.


Então vivem…
mas não são.
✍@MiriamDaCosta

Paz de espírito?!


É um poder espiritual interior
que bem material algum
consegue negociar.


A paz de espírito
é um poder silencioso e íntimo,
um território sagrado,
onde nenhum bem material
tem moeda suficiente
para sequer tentar entrar.
✍@MiriamDaCosta

É terrível ver
tantos seguidores
da ignorância.
É triste ver
tanta cafonice
cultural.


É terrível
ver a ignorância
com tantos fiéis.
É triste
ver a cultura
reduzida ao raso.
✍@MiriamDaCosta

A dona Vergonha
perdeu a vergonha na cara...
E, toda desavergonhada,
anda se exibindo pelo mundo
despudoradamente orgulhosa
e cheia de si.


Desfilando em palanques,
em telas, em discursos vazios,
vestida de cinismo fino
e perfumes de hipocrisia.


Já não cora,
já não baixa os olhos,
já não se esconde nas sombras
como outrora fazia.


Agora gargalha alto,
aplaudida por plateias cegas,
que confundem ausência de pudor
com coragem e ousadia.


E assim, sem rubor,
sem freio, sem medida,
a Vergonha, outrora virtude discreta,
virou espetáculo,
virou moeda corrente na vida.


E eu, do lado de cá,
ainda procuro, entre os escombros,
um resto dela…
nem que seja um vestígio,
um sopro,
um rubor tardio
na face da humanidade.
✍@MiriamDaCosta

Às vezes sinto
que vejo o mundo
como uma enorme lixeira
transbordando...
um aterro de consciências,
onde se empilham
mentiras em decomposição
e vaidades com cheiro de podre.


Um lugar onde
se descartam princípios
como embalagens vazias,
onde a ética
é jogada no fundo do saco
junto com restos de conveniência.


O ar
anda pesado de hipocrisia,
e os urubus da esperteza
sobrevoam satisfeitos
esse banquete de decadência.


E eu,
com o estômago da alma embrulhado,
reviro os escombros humanos
procurando,
entre latas amassadas de caráter
e plásticos rasgados de moral,
algum vestígio ainda vivo
de moralidade e de humanidade.


O mundo é um enorme lixão
que transborda sujeira e fedor
por todos os lados,
até no espaço extraterrestre!
✍@MiriamDaCosta

Ando cansada de todos os absurdos
que, de forma quase banal,
se apresentam como pontuais
enquanto se espalham
feito praga silenciosa
pelos dias do Brasil
e do mundo.


Cansada dessa coreografia grotesca
onde o incoerente se veste de lógica
e o injusto se disfarça de ordem.


Cansada de ver o espanto morrer
aos poucos, porque tudo já parece
esperado demais.


E o mais exaustivo não é o absurdo em si,
mas a naturalidade com que ele se instala,
se acomoda e passa a ser considerado normal.
✍@MiriamDaCosta

Ode às Sete Belas Artes


Óh! Sete faces do indizível,
sete caminhos
para tocar o invisível.


Sois vós,
Belas Artes,
que traduzis o mundo
quando a palavra falha
e o silêncio transborda.


A ti, Arquitetura,
erguida entre o sonho e o cálculo,
que moldas o espaço
e ofereces abrigo ao tempo,
és o corpo onde a vida acontece.


A ti, Escultura,
que arrancas da matéria bruta
a delicadeza do gesto eterno,
como se o mármore lembrasse
que já foi carne.


A ti, Pintura,
que aprisionas instantes
em cores que respiram,
e fazes da tela
um território onde o olhar se perde
para enfim se encontrar.


A ti, Música,
invisível e absoluta,
que atravessas o peito
sem pedir licença
e reorganizas o caos
em harmonia ou tempestade.


A ti, Literatura,
que fazes do verbo
carne, sangue e memória,
e transformas palavras
em mundos habitáveis.


A ti, Dança,
linguagem do corpo em liberdade,
onde cada movimento
é um grito sem voz
e um poema em movimento.


E a ti, Cinema,
síntese viva de todas as outras,
que costuras tempo, imagem e som
e nos convidas
a sonhar de olhos abertos.


Óh! Artes!
sem vós, o mundo seria raso,
um deserto de sentidos,
uma existência sem eco.
Mas convosco,
até a dor encontra forma,
até o caos encontra ritmo,
até o efêmero
ousa tocar o eterno.


Sois vós
que impedis o humano
de esquecer que sente,
que pensa,
que cria,
e, sobretudo,
que existe para além
da própria existência.
✍@MiriamDaCosta