Próprio
Se tua voz fossse segundos viveria uma eternidade
Se teu sorriso fosse água seria o próprio oceano
Se teu abraço fosse cor seria o moraria no arco íris
Se teu olhar fosse uma música, ela seria a melhor melodia
Se teu beijo fosse uma flor, seria o encanto dos mais apaixonados e guia dos amados
Se teu cheiro estivesse em mim eu sentiria o melhor aroma
Se nosso amor for como o fogo, que nunca se apague
Se nossa dor for por ausência
Que se encha de afeto e espante sua dor que venha apenas o amor
O grande erro do homem é procurar no próprio homem, ou em coisas aquilo que ele só vai encontrar em DEUS.
Quando eu estou trancado, sou apenas um homem,
Preso em seu próprio mundo.
Quando eu abro a porta, sou apenas um homem
Em um mundo ocupado demais para ser livre...
"Aquele que não ama a si próprio, nunca amará alguém. É que se trata de um ser humano em desacordo consigo mesmo"
Organizar o mundo a partir de seu próprio mundo, é um negócio perdido na bagunça de um segundo. Tudo se removeu quando não achado no lugar, mesmo sem saber onde chegar, fica, vai se retirar na chegada.
FILÓSOFO
NILO DEYSON MONTEIRO
O reino de um homem sábio é seu próprio peito; ou, se ele for olhar mais longe, será apenas pelo juízo de uns poucos seletos, que são livres de preconceitos e capazes de examinar seu trabalho.
O que é bom? – Tudo o que eleva o sentimento de poder, a vontade de poder, o próprio poder no homem.
O que é mau? – Tudo o que vem da fraqueza.
O que é felicidade? – O sentimento de que o poder cresce, de que uma resistência é superada.
Não a satisfação, mas mais poder; sobretudo não a paz, mas a guerra; não a virtude, mas a capacidade (virtude à maneira da Renascença, virtù, virtude isenta de moralina).
Os fracos e malogrados devem perecer: primeiro princípio de nosso amor aos homens. E deve-se ajudá-los nisso.
O que é mais nocivo que qualquer vício? – A ativa compaixão por todos os malogrados e fracos – o cristianismo...
AMOR PRÓPRIO
Dos suicídios psicológicos
Confessar-te foi meu último.
Manter-nos vivos
Era meu maior veneno.
Como nos sonhos, acreditava
No devaneio de um dia de paz
Onde estar perto, bastava.
Acreditei ainda em suas promessas
De que aqui sempre estaria.
Amor, meu, próprio,
Todavia não era nosso momento.
No último velório, deixei
Flores e uma bandeira branca.
Sinal de que me rendi
E que nunca mais te verei.
Nossos amigos estavam lá
Saudade e Amanhã não puderam ir,
Talvez chorou como quem se sentia culpado,
Amor, calado, me abraçou
E a Dor se juntou ao nosso ato.
Te enterrei debaixo das lembranças e
Estima me deu as mãos.
Amor meu
Todavia não era nosso momento
Arte
Linda e bela
tão expressiva e cheia de vida
Perfeita a seu próprio modo
Não tem erros
apenas arte.
Sentimentos e emoções
Definindo o artista
No seu mais profundo íntimo
Mostrando sua forma de o mundo ver
O que é arte?
Isso só você pode dizer
Está dentro de você
Toda a forma de expressão
Minha arte é escrever
Uma válvula de escape, para outro mundo conhecer.
"Cada um de nós pertencemos a uma geração. Cada geração é moldada coletivamente pelo próprio homem, e, dificilmente, aceitamos comportamentos, gostos, hábitos de gerações posteriores. Porém, é preciso aprender a respeitar as diferenças de maneira que possamos aproveitá-las para a construção de um mundo melhor. "
...
Mesmo com o tempo voando através do próprio reflexo.
Tenho o entendimento que a sensibilidade e a imaginação conservam a mocidade da alma. Sou mortal na minha matéria e imortal na minha consciência.
Vivemos numa sociedade
Onde nossa margem de erro
É rigorosamente
Mais cobrado
Do que o próprio
Percentual de crédito
Consigo mesmo.
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