Porque hoje e Sabado Vinicius de Moraes

Escrever para si mesmo ainda é poesia. Quem escreve para si mesmo tem os braços grandes e pode se abraçar com força.

Um homem com um coração cheio de silêncio é um homem com um coração cheio de poesia.

O lirismo é o único Deus em quem acredito.

Todo mendigo é um Dostoiévski disfarçado.

Não é insônia, é nome no Serasa.

O amor é a fronteira entre dor e poesia.

O amor é um parquinho interditado pela prefeitura de Picuí.

Enquanto freiras dormem
poetas sonham com sereias deitadas no asfalto.

Ciúme é uma espécie de viatura da Rota rondando o chifre.

Não importa. Mais cedo ou mais tarde você sentirá uma angústia de tarde de domingo em plena manhã de sexta-feira. Mais cedo ou mais tarde você sentará num banco de praça e achará a vida triste como uma música do Roberto Carlos tocando no rádio de pilha de uma dona de casa traída. São angústias. Angústias que poetas passam horas tentando decodificar. Angustias que romancistas passam décadas procurando respostas escrevendo livros com mais de 500 páginas.

A literatura é o único instrumento que teletransporta pessoas que não querem voltar para o peito de alguém adoecido de saudade.

A solidão é o contracheque da poesia.

O cavalo é um poeta que escreveu um troço bonito e saiu galopando.

Ter que tirar alguém do porta-retrato é como fazer uma cirurgia de apendicite.

Literatura é só uma tentativa de tapar o buraco - o abismo - cavado no peito das pessoas. O escritor é o pedreiro que faz a reforma da casa.

A carência faz a beleza.

Insônia de poeta é a mãe do lirismo cobrando pensão alimentícia.

O imposto da saudade
só pode ser pago
com poemas.

Olhe bem fundo nos olhos de uma poetisa
e veja um parquinho lotado de crianças albinas.

UM CORPO NÃO É O QUE REPRESENTA VOCÊ E SIM O SEU CARÁTER