Porque hoje e Sabado Vinicius de Moraes
porta
passam velhos,
passam jovens,
passam felizes,
miseráveis.
passa a vida,
e ninguém nota.
abre, fecha.
fechadura seca,
chave de carne,
pulsa, sangra,
expulsa.
soleira, solitária.
passam mulheres,
ciganas, anjos,
feias, magras,
gordas, felizes,
miseráveis.
rangem
meus pecados nas
dobradiças inquestionáveis
da velha porta.
passo, tropeço,
nunca reparo
como algo
tão simples
e ordinário
meu batente
abre as portas
do meu peito
trancado.
butiquim enfer-
rujado
agora fecho.
maçaneta dura,
travada.
viro a chave,
cerro o quarto.
não vem,
não vai,
não leva,
não traz,
não volta,
não abre mais.
opióide III
escrevo versos
como quem afia pétalas
de papoula
leitosa sangria
sussurando letargia
pra folha
sinestesia líquida
(e a poesia)
é o único néctar
que nunca intoxica.
(reprovado no toxicológico).
opióide II
devaneio sussurrado
sufocando
em versos brandos,
a morfina das metáforas,
delírios brancos.
néctar, veneno,
remédio insano,
êxtase puro
em sonho arcano.
arpejo mental,
torpor visceral,
perfuração física —
dança letal,
remédio e veneno
num ciclo final.
abre espaço
para o vazio
silêncio —
a aorta dormiu.
a vertigem se desfaz
em névoa e sombra
o que da realidade me separaria
antes, ao sangue, se assimilaria.
arpejo mental —
anestésico
de braço aberto:
dança pura
entre remédio
e perfume.
e o universo
é um cobertor
de esquecimento.
opióide I
abre espaço
pro entorpecimento.
confusão — coração
lasso.
a sensação
do esgotamento
se esvai
em um abraço.
o traço, o laço
que entorpecia
desaparece num
retrato opaco.
letargia.
silêncio,
dormência,
espaço.
a melodia da monotonia
encontra na nostalgia
o ópio
(da poesia)
e a brisa da inércia
suspende, cessa.
sufoca a essência.
despe a alma
com delicadeza adversa.
a sensação do cansaço
encontra,
enfim, na cama, abraço.
alquimia do corpo.
torpor —
afunda travesseiro.
e o universo
mergulha em inteiro
esquecimento,
lento.
escrevo nos versos,
brincando de alquimista,
enquanto esbagaço
o pedaço
da harmonia
que novamente
encontra poesia —
e juntos
formam magia
(em suave contraste)
com a agonia.
simpatia desencontra
a euforia,
a alegria
vira utopia
(sonho acordado)
com a calmaria —
como se,
em alquimia,
essa anestesia tecesse
uma sinfonia
que se perde
em fantasia.
e os tormentos morrem
injetados entre sílabas
e remédios dourados.
provocação II
(um rascunho de pele)
es pa ço
entre nós:
meu
s
u
s
s
u
r
r
o
(quero te machucar de tão bonita que você é)
risca o ar —
seco —
(risco
risos
risco
risos
risco)
---
toque?
(mentira.
só o ar
que você roubou
do meu pulmão.)
(a alça do seu sutiã escapou do ombro por descuido?)
---
sumiço?
(mentira.
só o eco
do meu hálito
na sua boca fantasma.)
(apaguei quatro metáforas aqui: todas mentiam)
---
vontade?
(verdade e,
contra minha vontade,
te xingando
sem maldade
encerro a escrita
te deixando na...)
reticência.
provocação II
som:
esquisito radical que sem
som
bra de —
dúvidas
te as
sombram.
pois se existe
(?)
algo que
exista mais que palavras,
é som
e sombras,
perguntas.
(essa sua inclinada som
brancelha)
no teu peito
se propagam
as mesmas perguntas
mas não ressoa
o som.
e os sons
se misturam,
ao nada,
ao vácuo
e as perguntas.
e não há nada
que possamos fazer.
(sobre esse ensom
breado em você)
absolutamente nada
a respeito
do som
da sombra
das perguntas
dos por quês.
“e se’s?”
(e as razões
do seu existir?)
se perguntar:
qual a finalidade
de coexistir
à realidade?
consegue aceitar?
que não há verdade?
(e todas essas perguntas?)
no vácuo
adquirir a habilidade,
em meio a complexidade,
de simplesmente
sentir
seu som.
(e na hora de cantar,
desafinar no tom.)
floresta
tal qual um herbívoro
pastaria, lento,
nessa relva úmida —
beberia orvalho
(um doce noturno)
até que a floresta
toda se desmanchasse em chuva.
(e eu, fitófago)
ao morder teu broto
e inundar-me dela,
jamais secarei:
porque após a chuva
fica entre as folhas
o brilho da falta —
água que não evapora.
mas não há fim
para quem bebeu
de tua fonte:
o gosto que
a boca guarda
(não se perde)
— é eterno
como sede.
e teu rio,
que em mim virava mar
brotava até o que não era semente,
na boca de outro herbívoro —
secou.
antes que ele pudesse beber.
(risos)
sangue e lápis
asas da liberdade
entre linhas
algo que poucos
podem captar
perdi-me e me refiz
em refúgio abstrato,
disforme.
depois que te conheci,
ó Poesia,
ganhei forma no caos
que era meu rosto
torto.
meu eu-lírico
tornou-se
meu sangue,
meu respirar,
meu garfo.
dou corpo à dor,
a entalho—
para que ela
encontre o cinzel
e ali morra.
me dissolvo na escrita;
morro no papel
para renascer em cada linha.
se um dia eu calar,
morremos juntos:
verso e peito.
entre escrever e alívio,
escolhi sangrar.
quem escreve pra curar
continua doente.
Estamos vivendo uma época em que
pessoas mais capazes do que nós mostram,
todos os dias, o quanto são mais felizes e
bem-sucedidas do que nós. Não há como
fugir; por mais que você largue o celular ou se isole do mundo, não vai adiantar nada. Todas as pessoas ao nosso redor nos comparam o tempo todo. Já não basta nos afogarmos em fraqueza ao ver isso. Eles fazem você querer ser como eles ou morrer tentando. Mesmo existindo a forma antiga e simples de apenas viver segundo seus conceitos e ser feliz à sua maneira, as pessoas continuam tentando ser a "super feliz", mesmo sendo impossivel.
Achar que o amor não é para mim, é um dos piores sentimentos que uma pessoa pode sentir. É como se eu não fosse nada, como se eu fosse um problema ambulante, tudo em mim parece estar errado.
“Às vezes eu percebo que eu me sinto muito melhor quando eu paro de agir como se devesse algo a esse mundo.”
“Que a vida não tem sentido, esse é um fato. Mas você pode viver, e você pode viver… Apesar da falta de sentido, sim. Mas ser feliz apesar da falta dela, nunca. Jamais!”
“Qualquer felicidade que surge já nasce sabendo que é efêmera, ilusória e impotente diante ao nada.”
“O pior é que a gente queria que até mesmo o nosso sofrimento fizesse algum sentido — mas sofremos ainda mais justamente por saber que ele não tem.”
“O absurdo nasce no instante em que o ser humano encara que sua consciência é apenas um intervalo entre dois nadas — e, por isso, nada realmente importa.”
“A realidade é que tudo é instável. A gente só se ilude com a ideia de eternidade pra fugir do medo do fim.”
❝ A religião promete eternidade pra acalmar o medo da perda. O ceticismo aceita a perda como parte inevitável da existência.❞
“As religiões e valores tradicionais são muletas criadas para evitar o colapso diante do vazio e do caos.”
