Poesia sobre a Morte de Pais

⁠Morte por dentro

Ao me olhar no espelho, vejo que não sou inteiramente eu. Sinto que aos poucos estou me matando por dentro. O coração já não bate por querer viver; e sim por ser obrigação dele estar bombeando e bombeando. Acabei mentindo para mim mesmo dizendo que estava bem, mas na verdade eu estou?
A verdade é que eu sou descartável, então, as pessoas me usam, me iludem e acabam indo embora no final. Mas por quê? Sempre fui o mais gentil, o mais atencioso, o mais amoroso pelas palavras delas. Porque sempre tem que terminar assim? Uma despedida de pessoas que eu amo no final. Mas que vivem a vida delas sem pensar, sem me encaixar no futuro delas. Não significa ser uma escolha ruim da minha parte. E sim de entender que existe um coração, existe um amor dentro delas. Mas elas esquecem que existe um dentro de mim, esquecem que eu acordo me preocupando e vou dormir da mesma forma. Odeio viver com a incerteza de que as pessoas podem morrer se não forem amadas. Que algumas tiram a vida por não terem amor.

Mas será que quando tem elas também vão embora?

⁠Na dança da vida, a morte é traiçoeira,
Surge sem aviso, sombria companheira.
Em dois velórios, dois diferentes cenários,
A dor, um elo entre tempos adversários.

Uma senhora de idade, 85 anos serenos,
Viveu sua jornada, partiu desse terreno.
Mas a dor entre os familiares é lógico que ainda persiste,
O vazio, a despedida, ninguém resiste.

No segundo cenário, a mãe da jovem, com 25 primaveras,
Grita alto, e, sua voz enche as esferas.
"Minha companheira", ecoa a aflição,
Um lamento que corta o coração.

Ao consolar, damos força e calor,
Abraços que acalmam a dor, o temor.
Mas no ir e vir, entre o consolar e o vencer,
Vejo o ciclo da vida se perder.

Pessoas focadas em metas diárias,
Enquanto a empatia se perde em rotinas diárias.
No caminho para consolar, a solidariedade se esquiva,
Entre a dor real e a busca incessante de uma vida ativa.

Escrevo, pois a alma chora em versos,
A dor,
o luto,
entre risos dispersos.

Titulo:Natureza eterna , com uma migalha de tempo⁠⁠

A morte nos torna todos miseráveis,
velhos e novos, homens e mulheres.
brancos ou negros, todos.

O que adiante conquistar
toda riqueza
toda a fama
toda a realização
todo o sucesso
toda glória

provar tudo que a vida tem de melhor
tudo isso não vai deixar ninguém
Satisfeito com a vida.

Somos seres de eternidade
com uma migalha insignificante
de tempo.

⁠Vida e morte, duas coisas completamente diferentes mas que estão ligadas por uma linha invisível, quando uma pessoa está viva ela não está morta e quando uma pessoa está morta ela não está viva. Grande parte das pessoas entram em estado de negação quando percebem que um dia irão morrer, eu sei que essa é uma dolorosa verdade, mas é a única certeza que temos na vida, então para não se arrepender depois viva cada dia como se fosse o seu ultimo dia nesse mundo, passe momentos maravilhosos com aqueles que ama, ajude aqueles que precisam de ajuda e tente fazer a diferença na vida das pessoas, e lembre-se de uma frase "você só vai está realmente morto quando você não for mais lembrado".

P.K.P.L.(pietro kauã Pinto Lopes)

VIDA
⁠Amor, alegria, felicidade; vida!
Ódio, morte, atrocidade; vida!
Guerra, fome, absurdo; vida!
Dor, miséria, piedade; vida!
amor, alegria, felicidade; vida!!!

⁠Há muitos anos, todos os dias pensava na morte naquilo que nunca fui aquela pessoa...Deve ser horrível morrer na qual nunca teve oportunidade de ser a verdadeira pessoa... Sempre vivemos numa civilização tão confusa e muito duro de compreender quando deixamos nossos entes queridos morrerem.

Nós temos uma única vida e temos a chance de sermos verdadeiros, permita-se!

Não deixe a civilização te moldar, seja sempre quem você é...

⁠Depois da morte?
xiii, não fale disso...
Quero estar em paz
Doí viver para morrer
Mas precisamos morrer para ter vivido
Dolorosa e cruel morte, de ti serei uma vitima
Vagueando pelo mundo, vouuuuu
Espero o tal dia.

⁠Viva como uma Águia 🦅
E Morra como uma Fênix 🐦‍🔥
Que renasce das cinzas a cada
Morte.

By: Yola Silva

⁠Já morri algumas vezes, mas renasci diversas neste universo perverso, a minha melhor morte foi pelos meus filhos.
A saudades no primeiro ano que nos separamos.

⁠é um estado de desolação e enorme desconforto que descarrega-se em minha tristeza, parece a morte de uma alma.
é a falta de esperança e a vontade jogar tudo pro alto. parece a morte da paciencia.
como eu poderia estar tão seguro, como eu deveria estar em relação a isso tudo?
as vezes não sei se devo mais a morte ou amarte
nao quero esperar, nao quero aguardar nem mais um momento
mas nao quero desistir.
tanto tempo tanta coisa.
as vezes o passado me chama, e geralmente é quando eu percebo que o futuro me engana.
eu quero ir a morte ou a amarte?
as vezes eu nem quero nada
só a sensação de segurança.

Minha morte


Nada tem sentido
Se os meus ouvidos
Não ouvem o seu sorriso
Tudo parece morto
Pois a distância que há em nós colocar-me no vale da morte....⁠

A GUERRA


Emergindo da discórdia,
a guerra foi vestida pela morte,
calçada pela tragédia,
entronizada pela desgraça
e coroada pela loucura.

Carta (não necessariamente urgente) sobre a morte e suas pirraças

Curitiba, essa noite meio sem graça de quinta,
Num tempo que não sei bem se sobra ou se falta.

Prezado amigo (ou quem ler isso, vá lá saber),

Escrevo não porque tenha urgência, que mortais não tem horário marcado, mas porque hoje me deu para pensar nessas coisas que a gente só finge que esquece. Morte, veja só. Tema que dá pano pra manga e silêncios incômodos em conversas de elevador. Mas a verdade é que às vezes não é ela que assusta — é o medo do atraso ou da antecipação.

Sim, tenho medo. Mas mais ainda de morrer na hora errada. Daquele falecimento inconveniente, tipo deixar o feijão no fogo e não voltar mais. Ou então ficar tempo demais, feito parente de festa que não entendeu que acabou. O sujeito vira ruído de fundo, se arrasta pelas tardes, ocupa espaço que já devia estar livre para outra coisa — talvez uma planta ornamental ou um cachorro esperançoso.

Quero ir quando ainda restar alguém que feche os olhos por um segundo ao lembrar de mim. Mas não tantos que respirem aliviados. Aquela linha tênue entre o “já vai tarde” e o “que falta faz” é difícil de mirar, mas tento, com a pontaria do coração — que sempre foi míope, convenhamos.

E torço pra que sobrem uns poucos desafetos. Não por maldade, veja bem. Mas porque quem nunca odiou também nunca amou com força. Os mornos não deixam rastro nem queimam as pontas dos dedos.

No fim — e essa é a esperança que abraço com certo sarcasmo — talvez restem algumas linhas. Frases ditas sem urgência, guardadas num papel, esquecidas numa nuvem digital com nome de bom tempo. Coisas minhas, soltas no mundo, sobrevivendo a mim.

Se alguém ler, que sorria. E se puder, que imagine que eu ainda estou por aí, rindo também, com aquele jeito de quem sabe que o último a rir, às vezes, nem precisa estar vivo.

Roberval Pedro Culpi

Carta ao Tempo

Meu caro Tempo,

Confesso que não sei se te temo ou te desafio. A morte? Ora, a morte é só um ponto final mal colocado, e eu, como bom desleixado, sempre preferi as reticências... O que me assusta mesmo é a tua ironia: morrer cedo demais, deixando a mesa posta e o vinho por abrir, ou tarde demais, quando já não há convivas, só pratos vazios e um relógio a tocar no vácuo.

Quero ir-me na hora certa — nem tão cedo que os meus ainda chorem de verdade, nem tão tarde que disfarcem o suspiro de alívio com flores murchas. E que sobrevivam alguns dos que desprezo, porque um homem sem rancores é como um mar sem maré: plano, previsível, incapaz daquela fúria que também ergue barcos.

E quando enfim me dobrares a página, que fiquem umas poucas linhas minhas, rabiscadas num canto qualquer — num caderno esquecido, num email perdido na nuvem. Coisas que um dia alguém possa ler e pensar: *"Este aqui ainda respirava quando escreveu."*

E aí, meu velho Tempo, terás cumprido teu ofício sem me fazer covarde ou caricatura.

Assinado,
Um que ainda não acabou de chegar

Roberval Pedro Culpi

Entre o medo e o tempo

Se temo a morte? Talvez mais o erro
de não morrer, ou de partir
quando ainda ecoam promessas,
ou então tarde — soterrado em silêncio,
só ocupando o ar de quem respira por inteiro.

Queria partir no compasso certo,
quando ainda se nota minha ausência,
mas não tarde demais a ponto
de ser alívio e não lembrança.

Que sobrem uns poucos que, sem afeto,
ainda me lancem um olhar torto —
porque amar de verdade
exige também saber o peso do desprezo.

E se nada mais restar de mim,
que fiquem estas linhas dispersas,
talvez num papel amarelado,
ou na leveza de uma nuvem digital,
soprando um sopro meu
em quem se dispuser a escutar.

Roberval Pedro Culpi

Luto Súbito


Tamanho vazio me preenche
O sopro da morte se sente
Na calada da noite sombria
Onde um dia resistiu momento de alegria
Quão doloroso é saber
Que não vão mais ver você
Ou sentir seu cheiro
Vão te procurar e não achar no mundo inteiro.
Essa morte tão maldita
Que no livro da vida não estava escrita
É difícil ver essa partida precoce
Esse sentimento me contorce
Me faz não querer desse ar que respiro
Doloroso mesmo foi saber do
seu último suspiro.

Olhe meu amor, a dor bate forte no meu coração,


Saiba que sua morte Jamais será em vão,


Quando falo de morte, Já adianto que você não morreu,


Apenas que seu amor Nunca me pertenceu...

No momento da morte de Jesus, algo poderoso aconteceu:
"E o véu do templo se rasgou em dois, de alto a baixo."
(Mateus 27:51)
Significa que Jesus, com Seu sacrifício, rasgou a barreira que nos separava de Deus. acesso liberado através de Jesus!
Agora, todo aquele que crê tem acesso direto ao Pai.

Acasos (Zeroge, 2010)


Um dia a morte há de me chamar para um café —
Não se recusa café.
E se não for assim, eu nem vou.


Ela sorrirá, cansada,
Talvez tome com açúcar, pra adoçar.
Não pretendo dar-lhe trabalho.


Quero só o suficiente
Tenho poucas exigências
Poucos desejos
Pouca vida pela frente


Me enterrem com meus erros,
não quero flores, quero espinhos.
E se chover no enterro, ótimo —
o céu também tem o que lamentar.


Quem quiser, pode rir,
mas com moderação.
Não rezem por mim em voz alta:
tenho sono leve.


Se alguém soluçar demais,
desconfiem: talvez tenha sido ele.


No fim, morri como vivi —
sem entender direito o começo.

Ele veste-se de prazer momentâneo,
mas esconde em si o veneno da morte.
Sussurra ao coração: “segue-me”,
mas conduz o homem ao abismo sem volta.