Poesia de Reflexão

"É tempo de adoração a Deus Jehova. Pare de murmurar sobre sua vida, porque mesmo que você nao esteja vendo, o tempo todo Deus está pelejando por você. Busque a Deus e abra sua boca e dê glórias ao merecedor de todo louvor
Tenha uma semaninha completamente de vitórias sobre sua vida. Amém?"

—By Coelhinha

Cada vez que o homem se faz refrão na canção do ego,
a insensatez toma conta e faz romper a degradação...
Colchas de retalhos em pregações fazem Deus de servo e o homem senhor
São delírios, filhos das religiões...
Ego como procissão ergue a bandeira do proceder sem compaixão

O que temos de mais precioso

Natureza... Como é bom saber o teu valor e conseguir senti-la. Após despertamos, a primeira coisa a vermos, é, a bela luz do dia, com os pássaros cantarolando, sentindo a brisa em nossos rostos, após olhar pela janela.
Por que és tão perfeita, natureza? Infelizmente muitos não a veem assim, não é?!
Temos você tão perto, porém, tão distante. O mundo do homem está crescendo rápido demais. E com toda rotina de trabalho, toda correria dessa sociedade criada para seguir uma carreira no futuro, nos fazem esquecer o que temos de tão valioso, tão perto e não conseguimos tirar um tempo para apreciar ou até mesmo vivenciar, que é a bela natureza. Às vezes deitar-se no chão ou boiar-se numa piscina para observar o céu, as nuvens, o universo, e parar para pensar, como tudo pode ser tão perfeito? Pensar que a vida que levamos é só uma ilusão. Uma vida agitada, cheia de disputas com os outros, que gera orgulhos, violência, desarmonias... Tudo para que ?! Apenas para provar quem é o melhor.
Mas ainda há tempo dessa minoria de apreciadores da natureza, se tornar maioria. Apesar da apreciação por ela, consequentemente também a salvaria. Salvaria o homem de tanto desgaste, sofrimento por ilusões.
Obrigado, por existir, natureza !

⁠“Assim como um rio que flui incessantemente, a vida se desdobra em caminhos inexplorados, desafiando-nos a sermos navegadores de nossa própria jornada.”

(@marcellodesouza_oficial)

⁠Continue fazendo o bem, mesmo diante das injustiças e insensatez, o que os outros fazem diz mais
sobre eles o caráter deles.

Um certo cesto

Há um gigante, deixando sua assinatura, suas mãos e dedos estão entrelaçando fortemente o mundo, que está prestes a sufocar, suas ações e atitudes envergonham até o mais malvado dos sórdidos, elas passam desapercebidas, mais, seu impacto é devastador, ele é solitário, silêncioso, perspicaz, sorrateiro e paciente. Em seu tempo, será que tem nome? De cima de sua altura, ele avista um cesto e sem escrúpulos ele desdenha do que lá vê. Um papel rabiscado de vermelho, lutando para sobreviver e soletrando misericórdia, um pequeno e miserável pedaço de pano verde, gritando por compaixão e esperança, e lá bem no fundo, bem no fundo, a enfraquecida e solitária fita branca, implorando por AMOR e PAZ.

Quando seus olhos cruzarem com o olhar do lobo é importante que estejas pronto.

Um lobo não molda sua natureza para caber em medo.

⁠Nem sempre os ventos irão soprar na sua direção, você terá
que se movimentar, ajustar as velas.

⁠A percepção humana do tempo é relativa.

Uma mulher ou homem neurotipicos, acessam lembranças sa sua infância com clareza e projetam possibilidades baseados em suas profundezas com imagens mentais claras.

Uma mulher ou homem neurodiversos, com autismo e afantasia, não tem imagens episódicas de seu passado, não projetam imagens futuras nos olhos da mente, estão compulsoriamente em um momento presente solitário, aonde só existe o agora.

O tempo também é uma expectativa, é uma urgência, uma alegria ou uma decepção, uma oportunidade, uma oferta, o fim dos tempos e a nova era.

⁠Tem gente que caminha reto…
mas vive torto por dentro.

A coluna aguenta.
Mas a alma… geme em silêncio.

A gente acumula o que não vê.
Não são malas, nem caixas.
São camadas de silêncio.

Palavras que ficaram presas na garganta.
Olhares que machucaram sem dizer nada.
São dores que ninguém sequer notou.
mas que moram bem aí no fundo.

Desde cedo...
Ensinaram a engolir o choro,
a não demonstrar fraqueza,
a ser forte e não incomodar.

Mas ninguém explica…
que ser forte o tempo todo
também adoece.

Então você vai…
vai fingindo que tá leve.
Sorrindo pra não preocupar.
Segurando pra não desabar.
Aos poucos, você vai deixando de existir dentro do próprio corpo.

Até que um dia, o corpo grita.
O cansaço que não passa.
A raiva sem motivo.
Com essa vontade silenciosa...
de simplesmente... desaparecer.

Mesmo quando, por fora,
parece que tudo tá certo.
Bonito.
Normal.
Lá dentro, a alma sabe.
Ela sussurra, no intervalo entre um suspiro e outro:
“Me ouça.”

Hoje talvez seja o seu rito.
O momento de parar.
De abrir mão do que você carrega.
De sentir o que ainda te pertence.
E deixar no chão o que virou peso morto.

Você não precisa contar pra ninguém.
Nem se justificar.
Só respirar…
e deixar ir.

Porque, às vezes,
a maior força não está em continuar,
mas em soltar.

Início do Fim

A morte
não é um golpe final,
nem o apagar abrupto
de uma chama que ardeu em vão.
Ela começa
no primeiro sopro de vida,
como um murmúrio ancestral
gravado na espinha dorsal do tempo,
uma promessa silenciosa
de que tudo que nasce
traz em si
o prenúncio de partir.

Somos nós
quem tenta adiá-la
ou apressar sua chegada,
como se a permanência
fosse um direito herdado,
como se o fôlego
fosse posse
de quem o exala,
esquecendo que o ar
é só um empréstimo
da eternidade.

Entre o nascer
e o desfolhar da última pétala,
somos intérpretes falhos
de um roteiro
traçado pelas mãos do acaso,
dançando na corda bamba
do existir,
prolongando cada passo
como se a terra
não estivesse sempre
a um deslize
de nos tragar.

A morte
não é antítese da vida,
mas sua sombra inseparável,
um vulto paciente
que nos acompanha
até o instante
em que já não há mais corpo
para projetá-la,
quando o vazio,
enfim,
reivindica o espaço
que sempre lhe pertenceu,
e nós,
como poeira,
nos dissolvemos
no ventre do universo.

Aparência de Vida

Não há vida.
O que sou?
Um coração que pulsa
por reflexo de um hábito ancestral,
meus órgãos em perfeito estado,
como engrenagens meticulosas
de uma máquina que opera
sem memória ou intenção,
mantendo o teatro fisiológico
de um corpo que respira
por mera obediência biológica,
como se o oxigênio
fosse um combustível imposto
e não uma escolha consciente
de permanecer.

De certa forma,
sinto-me morto,
não pela ausência de pulsação,
mas pela falência do querer,
pela insuficiência da alma
em habitar o corpo que a carrega.
Sou um vulto cotidiano,
uma sombra que vaga
nas bordas do tempo,
um espectro inacabado
que percorre os dias
como um verso esquecido
no meio de um poema
que nunca se completa.

Vivo,
mas sem a densidade
de quem ocupa o próprio ser,
de quem molda o instante
com a intenção de permanência.
É como se a pele
repelisse o próprio contorno,
e o corpo,
apesar de intacto,
fosse apenas a moldura
de uma ausência dolorosa,
uma estrutura que insiste
em se manter ereta
mesmo quando o espírito
já desabou.

⁠Versos de Revolta

Deixo meus versos
como rastros de fogo
num caminho que arde
pela culpa dos insensatos.
Minhas palavras ficam,
gravadas como cicatrizes
na pele da memória,
reação contra a hipocrisia
que escorre
das bocas ornadas
de tantos "intelectuais",
cuja erudição é verniz
sobre o vazio.

Não há o que temer!
Pois tudo já é temido!
O perigo não se manifesta
onde a covardia se veste
de autoridade,
onde a segurança se impõe
como jugo elegante,
um escudo frágil
contra a incerteza
que ruge no mundo.

Vivo em segurança?
Ou em confinamento?
Essa segurança sufoca,
nos molda em cúpulas
de certezas frágeis,
ergue muros invisíveis
que nos protegem
do caos lá fora,
mas nos exilam
dentro de nós mesmos.

Há de parar!
Ou então, pararemos nós!
Porque quem vive assim,
enjaulado em verdades prontas,
aprende a temer
até o próprio pensamento.
E se o medo crescer
maior que o desejo de liberdade,
é a alma que se condena
ao cárcere da resignação,
onde as palavras morrem
antes mesmo
de se tornarem grito.

Os versos que deixo
são insurgências contra o conformismo,
ecos de um coração inquieto
que se recusa a aceitar
a rotina disfarçada de escolha.
É urgente quebrar o silêncio
que nos encobre de poeira,
é preciso incendiar
as ideias moribundas
antes que a chama interna
se apague de vez.

⁠Cicatrizes que Florescem

Eu carrego o peso dos dias não ditos,
os ecos de passos que não me pertencem,
fragmentos de uma estrada sem destino,
onde a dor se enrola nas raízes do tempo
e floresce como cicatriz que canta.

Há um grito em cada gota de chuva,
uma confissão no som que corta o vento.
A alma se espraia pelos campos secos,
e o coração, inquieto,
brota em flores que não pediram cor.

Sou rio que deságua na própria margem,
meu curso incerto entre pedras e paus,
correndo por entre trilhas rasgadas
que costuram minha pele ao chão da existência.
Não há ponte que atravesse o que sou.

Em noites de silêncio denso e cru,
a lua sussurra verdades que não quero ouvir,
desvenda os espelhos internos,
onde sou herói e vilão,
onde luto contra meu próprio reflexo
até me tornar pele, osso e vontade.

E quando o sol, ao fim de seu fôlego,
se deita sobre os montes quebrados,
meu corpo, feito de sonhos e poeira,
abre os braços para um horizonte que se dissolve
no vão entre ser e querer ser.

Eu permaneço inteiro
na tempestade que arranca galhos secos,
pois sou árvore que cresce do avesso,
raiz que abraça o abismo
e flores que desafiam o solo.
Sou também a calmaria que sucede o caos,
a certeza que nasce do chão devastado,
o tronco que se curva, mas não quebra,
que desafia o vento com sua seiva viva
e canta, mesmo quando a dor ecoa.

⁠Entre o Assassino e a Vítima

Quem sou eu?
Um humano imperfeito,
destroçado entre o espelho e a carne,
cometendo crimes contra mim mesmo,
atentados sutis que corrompem a alma
e rasgam a pele da consciência.

Sou vítima ou assassino
daquilo que me tornei?
Voluntário no ato de me ferir
ou involuntário na arte de desmoronar?
Sou necessidade que enlouquece,
psicose que se veste de razão,
ou um delírio lúcido que encena
a tragédia de ser quem sou?

Sou mesmo louco?
Ou a loucura é a máscara
que uso para não ver a verdade
do caos que me habita?
Sou mesmo eu?
Ou sou um espectro fragmentado,
uma nota dissonante
na sinfonia do que jamais fui?

Indizível.
Como nomear o vazio que preenche
os espaços entre meus gestos?
Como afirmar com certeza
que sou algo além do que falha
ao tentar existir por completo?

Se a dúvida me define,
sou tanto a ferida quanto a lâmina,
a mão que acolhe e que esmaga,
o vulto que se esconde atrás de um rosto
que mal reconhece sua própria sombra.

E se o espelho estilhaçado
reflete múltiplos eus
que coexistem na fissura do real?
Serei eu o caco que corta
ou o reflexo que sangra?
Sou a colisão entre o ser e o não ser,
o vértice do abismo onde a dúvida ecoa
e a própria identidade se desfaz.

Há um grito que rompe o silêncio,
uma palavra que treme na garganta,
como se nomear-se fosse desabar
e aceitar-se fosse um pacto
com a dor que me habita.

E no limiar dessa guerra interna,
sou o paradoxo que respira,
uma verdade que mente para si mesma
enquanto tenta sobreviver ao próprio fardo.
Ser é ser incompleto.
Sou a imperfeição que sobrevive
no abismo entre razão e caos,
desafiando a lógica
com um coração que ainda pulsa
mesmo quando a mente implora por trégua.

⁠⁠Os que não seguem a nova aliança de Cristo e permanecem na antiga aliança, perderão a salvação.
Hb 13.10; Cl 2.16,17; Ef 2.13-16

⁠"CRISTIANISMO não é vigiar os outros, mas vigiar a si mesmo. Não é construir um lugar seguro para ficar protegido do mundo, mas entrar no mundo e transformar o mundo com a paz e a auto-negação. Não é pregar uma mensagem de fé e esperança, mas encarnar a mensagem em gestos e atitudes (a fé sem obras é uma fé morta -Tiago2:26). Não é viver uma vida perfeita, dentro de uma igreja perfeita, julgando quem não vive a vida igual a nossa. Não é escrever sobre o Evangelho, falar sobre oração, e combater os erros do mundo. Cristianismo é amar os excluídos como Jesus amou; abandonar a glória em favor dos pecadores como Jesus abandonou. Praticar a humildade, servir o próximo, nunca revidar; e perdoar sempre, como Jesus perdoou. E se preciso for, dar a outra face, entregar a túnica, sofrer o dano para o bem dos outros sem pensar em si mesmo."
#AvivamentoJá #VidaNoEspirito #OrarTodoTempoNoEspírito

—By Coelhinha

⁠A coragem é, a cima de tudo, a qualidade que permite uma pessoa “ser” mais “ser humano” do que religioso.

Sermões se dispersam com o vento e não sobrepõe “atitudes”!

Sentimentos e opiniões instáveis agem ao presente através de pensamentos, emoções e reações não resolvidas!

⁠"Não é estar na CAVERNA, mas estar num lugar de PREPARAÇÃO e TREINAMENTO, num tempo de SEPARAÇÃO JUNTO AO SENHOR. ⭕AQUIETADA porém , ALERTA;
⭕ACALMADA porém, MUITO MOTIVADA!
Projetando meu futuro, sonhando e colocando cada dia diante de Deus, porque realmente não dá para viver sem depender da direção clara do Senhor!"

—By Coelhinha

⁠Uma pessoa pode viver livremente, porém! Há um morrer de cegueira, que é morrer de quem não usa a razão para viver!

Não sepulte suas virtudes, elas são responsáveis pela materialização de seus sonhos, propósitos, objetivos, relacionamentos e atitudes!