Poesia de Amor pequena
Há sempre muito a progredir quando se busca a perfeição. Mas o caminho é bem mais curto pra quem já ama!
Quem encontrar um sentido para sua vida e uma missão para a sua alma, entenderá porque os loucos são mais felizes que os sãos!
Quando a maturidade me ensinou a enxergar minhas feiuras, acabei por descobrir que todas as pessoas são belas!
O maior de todos os homens é aquele que ante a todos se vê menor. E isso não pela conjuntura da natureza humana, mas pela riqueza do caráter!
Que me perdoem os cúmplices comedidos. Que não me julgue a lei da sensatez, mas o amor nada mais é senão um arrebatamento!
A consciência da tragédia vira gangorra dos ímpetos, quando o veneno da sensualidade adoça-nos a prudência!
Quem vive a separar seus sentimentos com vírgulas, terá sempre o desprazer de contemplar seus amores num ponto final.
Ele recorda esses anos perdidos como se olhasse através de uma janela empoeirada. O passado era algo que ele podia ver, mas não tocar. E tudo o que vê está turvo e indistinto.
Se você adiar as decisões, as pessoas vão reclamar mais. Se for ambígua, as pessoas vão expressar suas opiniões e insistir que estão certas. Se você não der uma ordem adequada, ninguém vai seguir sua liderança.
Os sinais são simples. Às vezes são sons. Às vezes são cores... e às vezes são vibrações. Eles continuam sinalizando para mim que nada é seguro neste mundo.
Nós temos personalidades diferentes, princípios diferentes e feridas diferentes. Logo, é natural que a atmosfera se torne instável e um evento climático anormal aconteça quando nos encontramos.
de fato, as pessoas tinham razão: os olhos nunca mentem. Eles mostram como somos por dentro; deixam-nos expostos, despidos, incapazes de esconder qualquer emoção, totalmente abertos a quem quer que esteja disposto a ler.
A perda da inocência é um preço alto a se pagar. Mentiram para mim! Nada fica mais fácil quando crescemos.
A parte ruim de ser uma pessoa intensa, é que tudo parece grande demais. As coisas boas explodem meu peito, mas as ruins me quebram de forma violenta e cruel.
Acordo sozinho. Leio e escrevo sozinho. Fumo sozinho. É uma rotina pacífica, silenciosa e amarga. Ainda não me decidi se isso é ser livre. Estou em dúvidas. Essa liberdade tem um gosto terrível de solidão e tristeza.
Sinto muito por mentir para você. Mas, saiba que, mesmo mentindo sobre o que faço, não estava mentindo sobre quem eu sou e como me sinto. Não conseguiria inventar aquilo.
É ótimo que esteja sendo legal comigo agora que conseguiu tudo. Mas foi péssima quando as coisas não saíam do seu jeito.
