Poemas sobre Ate breve Abraco

Ainda que eu ande por um vale de lágrimas pela vida, só pelos momentos, quando essa se asserena faz amena a dor...
Por amor á vida a vida vale a pena.

Um dia serei poesia raiz, matiz da natureza-morta.
Nesse momento serei a bucólica de um dia gris.

Só pensando alto, um dia serei raiz, planta adubada, poesia espalhada pelos campos feliz, feitas borboletas cinzas pelo ar.Um dia bem na longitude serei pé de vento, serei corisco,um relâmpago do tempo,serei um canto de pássaros ou vinte vezes isso.Um dia sereia natureza morta, mas ainda assim estarei viva, pois alguém há de ler um poema meu.

A solidão encerro na ponta da pena,
quando me rabisco, das ciperáceas dum papiro, e só por pirraça me escrevo num suspiro de saudade, o mais longo poema.

Somos aquilo que atraímos na maior parte da vida, cabe a nós nos deixar cativar e cultivar tal feito uma plantinha, ou arrancar feito erva daninha, nós somos os jardineiros de nós!🌸🌸🙌🌸😍😘

Ainda que piegas aos dias me pareça...
Seria a sentença mil vezes melhor que essa, de viver sempre tensa com uma espada na cabeça.Amar de repente infinitamente é a melhor ideia.

Guardei uma chuva de flores, quando do teu olhar um dia choveu pedriscos de expectativas, orvalhos diáfanos, hibiscos vermelhos e centenas de beija-flores famélicos.

O tempo é implacável glutão, não há tempo que chegue para esse comilão de segundos, do jeito que come, acaba por devorar todo tempo do mundo.

E durante todo o tempo o facundo escritor fez amor com as letras, que se multiplicaram em miríades de borboletas de todas as cores.

O precipitar de todo dia ´nos faz todos debutantes de novo do novo , valsantes do vento, debutantes do novo tempo, novo dia.

Enquanto o tempo permitir, o vento colaborar soprar os pensamentos e o temor de envelhecer também for efêmero, eterno ir e vir a gente vai fazendo gênero de flor do agreste resistente e resiliente, brincando de meninice visse?Disse a poeta á Estrela dourada...

O silêncio neurodegenerativo lento é sofrimento,mal que acomete alguns com o tempo, mas o silêncio nosso, pelo qual vamos partindo de alguém também é sofrer...Todo silêncio na verdade tende á um sofrível gritar mudo. Se não for perante o silêncio gritante da natureza, do uivo do vento e dos lobos sobre as montanhas, do piar das águias no ar, será sempre devastador é uma forma de experimentar o sabor amargo da morte.

O tempo é mesmo implacável e pode trazer ventania, apagar alguma poesia por ventura mal escrita...

Poesia é passarinho filhote que voa numa corrente de vento e segue, meio sem sentido, inspira no pensamento uma ode, um mote fio a fio tecido.

⁠Leve contigo as tuas fantasias...a tua boca amarga e fria que já não me beija mais. Leve contigo as tuas melancolias,as tuas alegrias E o que poderia ser o mais Belo amor. .. Leve contigo as nossas noites de orgia,os nossos sonhos,as nossas poesias E tudo o que lhe causa horror. Leve contigo as nossas lembranças,as nossas esperanças, nossos planos bobos de criança,a tua infinita dor. Leve o teu sorriso e tudo mais que for preciso...- Não quero o teu favor!

⁠ Pois se você quer ir embora - essa é a hora! Vá ! Más vá agora! E leve tudo! Não vou esperar lá fora. Não vou olhar para trás. E nem dizer até mais - Vou ficar parado e mudo. Leve os teus retratos e perfumes,os teus malditos ataques de ciúmes,o que antes era belo e que agora é somente medo e ilusão. Leve também contigo o teu sorriso e tudo mais que for preciso. - Só devolva o meu coração!...

Às vezes há esperança nos lugares mais estranhos...em tudo que não tem tamanho...em tudo o que não se pode ver...em tudo que não se pode ter...e no que não quer acontecer...na saudade,no perdão,no amanhecer!...

⁠Naquela noite esfriou,ventou,chuveu... Sentiu um amargor na boca. A vista escureceu. E ninguém... ninguém apareceu... E ali em seu cantinho simples e apertado com apenas uma caneta e uma folha ao seu lado o poeta finalmente tornou-se em um ser grandioso e alado!..

⁠Era um poeta que sonhava em ser santo. Era um poeta que ao alto elevava o seu canto. Era um poeta solitário,sem casa,sem manto... Era um poeta que quase ninguém o via. Era sempre poeta - mesmo nas tristezas e loucuras de seus dias. E a sua vida era uma fantasiosa poesia...

(...)⁠Somente a morte tem razão - o resto é fantasia. Ouça a última sinfonia... Beijes os meus lábios gelados com os teus lábios mudos. Olhes Tudo está frio, parado, estranho, calado... - Agora o nada é tudo...E tudo é ilusão!...