Poemas que Falam de Pessoas Imperfeitas

O destino é um palpite, um intrometimento do tempo que determina conforme labuta sua aptidão é um palpite do vento, que arrebata os passarinhos pro céu.O destino particularmente é uma partícula dentro do universo do nosso coração, aquele que muitas vezes é tão pequeno que só comporta uma formiga...Já outros têm dimensão universal e comporta eternidades de amor de saudades...Em nossas loucas teorias destino é prática e se põe em prática dia a dia.

A música é inspiradora e acalma a alma enquanto esta vê o espírito embevecido, dançar ou ficar mais bonito e se aquietar em espírito.

A dança nos proporciona um prazer automático, é uma forma de arte tão boa que te faz rio e canoa ao mesmo tempo...Pois tu'alma navega no próprio corpo e o conduz qual uma canoa num rio calmo ou conforme a música em águas térmicas e agitadas...

Meu legado de tristura é só desculpa pra encher a cara de poesia e regurgitar a cicuta que me é servida comôda bebida de quando em quando....

independe das agressões dos outros e do tempo, o sol sempre acorda no horizonte ou entre as muralhas de cimento, e assim vamos sonhando novo caminho, buscando uma trilha melhor, voltando as nossas ilhas do interior, caindo nas nossas armadilhas de amor, sem dó do tempo.

Intervalo-me, intercalo-me entre afazeres e logo outro déjà-vu, alfajores argentinos pra inspirar, café em cápsulas descartáveis.

Intervalo-me, intercalo-me entre afazeres e logo outro déjà-vu como alfajores argentinos e bebo suspiros nos ares.

Têm dias que são tão grandiosos que o mundo parece um ovo!!!!
E outros são tão indiferentes que o mundo nos faz invisíveis e nós parecemos um ovo.

igualdade de direitos para todos, mas é fundamental que o direito seja direito, o que é errado pode até confundir nas palavras, mas nunca nos atos.

Por todas as crianças...
Podemos não poder lhes dar uma Sociedade perfeita dentro do mundo, mas podemo lhes dar uma Sociedade melhor por dentro.

Poeta de carteirinha, assinada e assumida e sendo assim presumo não preciso mais me resumir, pois sou o próprio resumo da poesia, tal qual o sumo da chuva, do ar que me faz respirar e nesse mundo tudo sentir.

O dia do escritor, ontem, hoje, amanhã e sempre, pois, escritor é um ponteiro de relógio que correr ao contrário, a cada tic tac dum segundo horário, um mundo novo n'outro antigo, o ambíguo que o faz escrever para sentir-se vivo.

Eu e tu sempre estaremos em cada estrela no firmamento, em cada asterisco desenhado em qualquer papel amassado, nas laudas e nas margens, estaremos sorrindo e rabiscando poesias, quais aves, andorinhas riscando os céus.

De novo dia, novo tempo, amiúdes pensamentos voam feitas borboletas foragidas das crisálidas que ficam penduradas nos arvoredos.

Flor é flor tem inerente perfume, toda olência lhe faz preeminente,sempre vai exalar olor dum lume de flor para quem sente a sinergia das fragrâncias, unir os sentidos sincrônicos.

Pelo que vejo de súbito, é um desejo oculto, um ensejo esse pelejo, pelo felino, pelo ar.

Está faltando amor nessa louca academia para treinar.Mais poesia, mais yoga e menos droga para meditar.

Mentir é um vício que precisa ser tratado, a verdade por mais cruel que possa ser, sempre terá a beleza de ser verdade.

Ao restituir a confiança em quem já mentiu, há uma ressalva de fios de desconfiança...
A confiança perdida é como um cântaro japonês que institui em sua carpintaria o colamento das fendas abertas, com fios d'ouros.

...sobre relação humana/humano sempre, ainda que tenha mudado com o tempo ao meu modo alguns modos, meu módulo essencial é o mesmo a base é a verdade.