Poemas quando eu me Amei de Verdade

Acho que você é humano. Somos todos humanos. Estamos fazendo o melhor possível.

A ira, no entanto, é apenas um véu. E não basta para esconder o desespero e o vazio.

Infelizmente, num julgamento, as opiniões não contam muito, mas as aparências, sim.

⁠O amor nos confunde. Todos os obstáculos são tidos como inimigos até que tenhamos alcançado o que nosso coração anseia.

Para o lar que nunca foi lar, alguém retornará, a fim de derramar sangue, em nome do próprio sangue. Mas a ruína encontrará, nas mãos de quem sempre foi, o juiz dos destinos. Um desejo antigo fará morada em um novo coração. Este, na mesma moeda, cobrará o que antes foi usurpado. Porque, se para o bem ou para o mal, não importa. Requerido tudo há de ser. E no fim, o cobrador tomará o que lhe é indesejado.

⁠Sinta saudades, ame, chore, procure a sua "felicidade", faça isso ninguém liga, apenas não confie no que as vozes dizem, não as ouça como eu as ouvi.

Ataques de pânico não vêm com hora marcada. Ou seriam “ataque de lógica”.

⁠Um nascer! Um crescer! Um se esmagar! Um não se completar e morrer! Assim! Por tão pouco ou quase nada... Seria totalmente absurdo!

Ele sentiu uma eletricidade percorrer seu corpo inteiro. E aí ele começou a ter uma ideia que iria mudar tudo.

Ele está pra morrer. Final que não seria ruim se fosse ficção, mas não é. É a realidade.

A mente é abrangente. Ela se ocupa de milhares de itens ao mesmo tempo. Coisas que vê à sua volta, coisas que ouve e cheira. Coisas nas quais pensa, nas quais tenta não pensar. Deve aprender a se concentrar de modo a poder visualizar um item, um só item, e nada mais.

Todas as pessoas ricas do tipo dele têm uma peculiaridade em comum: o anseio de se tornarem mais ricas.

Homens como ele podem ser vistos à deriva como algas pelo mundo todo. Não são homens particularmente maus, mas tampouco são bons.

Vi uma mulher meio triste e meio solitária. Uma mulher que merecia mais, que talvez precisasse ouvir isso.

Devia ir pra Hollywood. É um talento nato. Boa-pinta, habilidade de arrancar o dinheiro suado das pessoas. Seria um encaixe perfeito.

⁠Fosse manhã ou noite, sexta-feira ou domingo, era tudo indiferente, o que havia era sempre o mesmo: uma dor surda, torturante, que não sossegava um instante sequer; a consciência da vida que não cessava de afastar-se sem esperança, mas que ainda não partira de todo; a mesma morte odiosa, terrível, que se aproximava e que era a única realidade; e sempre a mesma mentira. Para quê então os dias, semanas e horas do dia?

⁠Mas o que é isto? Para quê? Não pode ser. A vida não pode ser assim sem sentido, asquerosa. E se ela foi realmente tão asquerosa e sem sentido, neste caso, para quê morrer, e ainda morrer sofrendo? Alguma coisa não está certa.

⁠Tudo aquilo de que viveste e de que vives é uma mentira, um embuste, que oculta de ti a vida e a morte.

⁠E sozinho tinha que viver assim à beira da perdição, sem nenhuma pessoa que o compreendesse e se apiedasse dele.

⁠Sempre o mesmo. Ora brilha uma gota de esperança, ora tumultua um mar de desespero, e sempre a dor, sempre a dor, sempre a angústia, é sempre o mesmo.