Poemas para uma pessoa que te feriu
Meu coração traiçoeiro
fazendo pegadinhas comigo
não quero viver assim
me entregar e ouvir "não quero nada sério"
Amor: benção ou ferida?
Qual seria o verdadeiro sinônimo do amor?
Para quem dá certo, talvez ele seja uma das sete maravilhas do mundo.
Mas... e para aqueles em que não dá?
Hoje percebi que, para mim, o amor é mais dor do que felicidade.
A todos os apaixonados, desejo tudo de bom — o melhor dessas sete maravilhas.
Mas eu... eu não nasci para isso.
Dói até escrever, mas não quero mais.
Não quero mais orar por alguém que não soube valorizar o que eu sentia.
Deus sabia que meu amor era verdadeiro.
E ainda assim, você me traiu.
Traiu... em todos os sentidos: me trocou, me feriu, me deixou em pedaços.
Agora só me resta dizer:
Desejo o melhor para você, mas acabou.
Acabou o meu amor por você.
Mágoa, é uma água suja que contamina de dentro pra fora.
E quem está dentro de nós? Nossas áreas descriminadas e distribuídas em pessoas (família, amigos, amores tóxicos, colegas de trabalho, etc).
A mágoa acontece por meio de decepções, por falta de reconhecimento, então o que era mágico passa a ser trágico...
Me disseram que sentir demais vira ferida cedo ou tarde,
mas eu sempre achei exagero.
Fiquei segurando tudo achando que amor era só coisa bonita,
que não tinha peso, só cor.
Com o tempo fui percebendo
que não tem nada leve no que a gente carrega no peito,
que o coração tropeça em lembrança ruim
e pede pra esquecer, mas nunca esquece.
Tem noite que a culpa vem sem motivo,
fica martelando o que não podia mudar,
e eu fico tentando achar respostas
pra perguntas que já deviam ter sumido.
Amar virou aquela cruz que eu chamo de abrigo
até o dia que começa a doer demais pra esconder,
e tudo que era flor no começo
vira espinho quando ninguém fica pra ver.
Necessito estar exausta, para ser pobremente útil
Ferida para ser finalmente forte
Estar apaixonada, para não me sentir desamparada
Ser autodestrutiva, para conhecer um tanto da bondade em meu coração
Jejuar, para perceber o quão meu corpo pode ser belo
Me sinto tão vazia que preciso do meu próprio veneno para ser a boa parte que habita em mim.
Texto autoral
HIPOCRISIA
Muitos lêem a Bíblia e criticam Judas por ter traído Jesus Cristo por 30 moedas.
Mas essas mesmas pessoas que criticam traem Jesus Cristo por muito menos.
LOBO FERIDO 18-09-2025 (12h50 – 13h09)
Na história de um zé ninguém,
Uma cena grotesca se repete,
Traição vinda de alguém,
Pune um lobo da estepe,
Lobos são fieis e leais,
Humanos, tolos, lançam a própria história fora por cinco minutos de prazer,
Se desvencilham de seus ideais, reais, incondicionais,
E se esquecem da promessa sincera, de não fazer o seu amor sofrer,
Sou lobo, sou fogo, sou fantasia de amores perdidos,
Num mundo de caçadores, predadores sexuais, seres fingidos,
Levam a caça, abatem o caráter, violam a silhueta do corpo,
Sujam, destroem, destroçam até não restar nenhum osso,
Quem é a fera afinal de contas?
Quem pode maltratar um animal, um animal humano?
Merece perdão? Merece conhecer as verdes ondas?
Em um mar de selva, um campo de flores profano,
Se o teu corpo fosse meu, seu eu fosse esse monstro ditador,
Não me permitiria usufruir da sua presença por mais nem um segundo,
Pois o lobo em mim, é livre, e reconhece a liberdade de um trovador,
Eu já não considero o seu corpo, o mais profundo,
Lobos se sujam, se sujam de sangue, de lama, de mel,
Lobos morrem ao ficarem solitários, desistem, caminham para o precipício,
Homens se sujam de vaidade, de orgulho, de fel,
Homens destroem a sua história, apagam toda a beleza do início,
Se eu for homem, esquecerei que um dia eu amei,
Se eu for lobo, irei ferir quem eu amei,
Não quero ser lobo, não quero ser homem,
Quero a paz dos animais que dormem.
Traição
Só a palavra já e capaz de causar calafrio, imagina o ato em sim.
À traições de diversas formas, mas todas elas tem o poder de devastar quem sofre a traição.
“Relacionar-se deveria ser cura, não ferida.
Se alguém te causa mais estresse do que serenidade, já tens a resposta.”
Dayana Silva
“Agradeço até aos que me feriram;
foram eles que afiaram a lâmina da minha alma
e ensinaram que nem toda dor é inimiga
— algumas moldam.”
Dayana Silva
A pessoa passa a exercer a vilania que tem: o ressentimento, o ódio, a mágoa, a inveja, a ira que ela tem na vida e reprime por questão de viver no coletivo. A convivência exige educação e regras. Não se deve atravessar os espaços das pessoas.
_Jane Silva
Ser mulherão não é sobre corpo, é sobre alma.
Sobre vencer sem pisar, amar mesmo ferida,
e continuar com fé, mesmo quando o mundo desaba.
–Purificação
Quando a alma cansa, o silêncio fala.
E o coração, mesmo ferido, ainda acredita.
Porque dentro do cansaço, mora a fé.
E é ali, no quase desistir, que Deus recomeça.
Cinco segundos de pausa — e o milagre respira.
—Purificação
Análise
Visitei meu passado achando que lá encontraria alegria.
Feri-me mais uma vez, em mais uma oportunidade de aprender
Que a vida só se vive uma vez e que água passadas realmente não movem moinhos.
Do passado, só memórias.
Do futuro, só esperanças.
Do presente, só aceitação.
Visitei minhas dores achando que lá encontraria respostas.
Doeu-me mais uma vez, mais uma escolha desnecessária.
A vida se toca é adiante, não titubeie, levante!
Do passado, só histórias.
Do futuro, só ideias.
Do presente, só gratidão.
Visitei minhas destemperanças, lá sim pude me enxergar melhor.
Envergonhei-me de mim mesma,
E lembrei que com elas posso aprender e ser melhor.
Para o passado, meu adeus!
Para o futuro, meu talvez!
Para o presente, minha dedicação!
Ser mulher é ser força que acolhe e não destrói,
é ter coragem de amar mesmo ferida,
é erguer o mundo com fé,
é transformar dor em luz,
é carregar o universo dentro da alma
e ainda assim, espalhar graça e verdade.
–Purificação
mulher é ser resistência silenciosa,
é lutar sem deixar a alma ferir,
é erguer-se quando o mundo cai,
é transformar desafios em poder e ternura.
— Purificação
Essa Maldição do Gene de Colono
Ó Pai, expurga-me dessa sina traiçoeira,
Esse gene de colono, corrente primeira,
Que faz de mim, brasileiro, um eterno dependente,
Buscando no estrangeiro um salvador inteligente.
Musk, Trump, ou qualquer vulto de além-mar,
Chamo-os para do jugo interno me livrar.
Os opressores de hoje não vêm mais de Lisboa,
São os burocratas nossos, que se fazem reis sem coroa.
No Planalto, nos palácios, tramam seus grilhões,
Elites que me vendem por suas ambições.
Eles notam que eu por mim mesmo não tenho zelo
O opressor não tem moral, nem piedade e nem cabelo.
E eu, cão que rosna ao vizinho com rancor,
Me prostro, covarde, diante do meu opressor.
Por que não tomo o leme, não me ponho a guiar?
Por que terceirizo o grito que deve soar?
Seria esse gene de oprimido, uma falsa imitação da cruz?
Que me faz esconder na fé a covardia, terceirizando tudo para Jesus ?
Ó Pai, arranca Freire preso em meu sangue,
Liberta-me do colonizado que se formou em mim.
Que eu enfrente os tiranos internos com clareza,
E rompa essas cadeias com coragem e grandeza.
Levanta, Brasil, desperta do torpor profundo!
Unamo-nos, irmãos, num eureka que sacode o mundo!
Derrubemos os senhores que nos roubam a nação,
Juntos, forjaremos a nossa libertação!
Sérgio Júnior
Nós, filhos do silêncio emocional, crescemos com a alma ferida antes mesmo de entender o que era o amor.
Aprendemos que chorar não muda nada, que o colo não vem, que o abraço esperado não chega.
E então nos tornamos mestres em esconder a dor — empurrando-a para o canto mais escuro do peito, onde ninguém ousa tocar.
A falta de afeto se torna um buraco que tenta ser preenchido de qualquer forma.
Transformamos o corpo em linguagem, o desejo em refúgio, e o toque em anestesia.
A sexualização vira um disfarce bonito para um desespero mudo.
Ser desejado é, por um instante, sentir-se acolhido — mesmo que seja mentira, mesmo que doa depois.
Mas o tempo revela o engano.
Na vida adulta, o espelho devolve o rosto de quem tentou ser tudo, menos ele mesmo.
Percebemos que moldamos nossos caminhos para caber no amor do outro, para sermos vistos, aceitos, amados — e que, no fim, seguimos sozinhos.
O afeto negado na infância cria adultos que sangram por dentro e sorriem por fora.
Carregamos a morte simbólica daquilo que poderia ter sido: o eu verdadeiro, o amor simples, o pertencimento.
E então, quando a vida perde o sentido, resta apenas o entendimento.
Não o perdão, não a paz — mas a consciência de quem nos tornamos.
E talvez, dentro desse reconhecimento amargo, exista o primeiro passo da cura
como amei?
se nem a mim mesma amava, quase impóssivel de ser verdadeiro esse amor, por isso magoado foi.
aquilo que nem deseja a ti mesmo como desejas ao teu próximo?
