Poemas Ladrao de Homem

Homem só
Uma busca insana
Um desejo enlouquecedor
Um homem perdido
Uma estrada , sem valor
Uma conquista insensata
Uma implacável realidade
Um sorriso disfarçado
Um lenço ensopado
Do herói nada sobrou
Apenas seu dessabor
Hoje encontra-se sozinho
Por não saber manter o amor
De tudo teve um pouco
Mas não soube dar valor
Na solidão está
Triste a contar
Os fatos vividos
Ás lembranças de outrora
Dos tempos felizes
Que ficaram na memoria

Islene Souza Leite

Sentir saudades do homem é pouco
Sinto saudades do caráter
Daquele que era
Dá pessoa presente
Do homem sincero
Dá pessoa verdadeira
Do ser humano de ouro
Do protetor
Do homem zeloso
O pai amoroso
Do parceiro de vida
E por mais que tudo continue
Apenas percebo hoje
O quanto é difícil encontrar alguém de valor.
Islene Souza Leite

⁠Sabe o que destrói o homem? Medo.
Medo de amar, medo de ser feliz, medo de encarar o novo e fazer o seu melhor.
Desafios são impostos com frequência, mas a insegurança impede o progresso.
Hoje é só mais um dia na vida de muitas pessoas, a procrastinação já tomou conta .
Acordar cedo, encarar o que precisa, fazer o necessário e mais um pouco é para os corajosos.
Vencendo uma semana com êxito e muita gratidão.
Que o medo não te impeça de conquistar os desejos do seu coração, acredite a única pessoa capaz de impedi-lo de alcançar seus objetivos é você mesma.

Bom final de semana!

Pensamento de Islene Souza

Falso amigo

A vida é de altos e baixo
pensei ser homem de aço
mas me enganei
a cada esquina um perigo
me livre dos falsos amigos
que nessa vida encontrei
Dentro do peito uma dor
hoje é só falta de amor
desses amigos profano
onde anda o respeito
seja branco ou seja preto
seja somente ser humano.

⁠O homem à sua frente, mergulhado na música de um passado que não volta, já não é seu pai.
É uma sombra do que foi, alguém que o tempo esculpiu em silêncio e esquecimento.
E você, parado ali, percebe que o tempo não apenas passou — ele levou tudo com ele.

⁠#Homem_Não_Chora (Fatos Reais)

Dizem que depois que as pessoas partem elas são esquecidas

Pai....!
Já Se Passam Anos
E será que ainda irás voltar?

Hoje às lágrimas caem
De um lugar onde a fortaleza se mantém
A pressão dos sentimentos subindo até o crânio
Tentando buscar um verso perfeito

A saudade Me leva a conclusão
De que seria melhor se eu tivesse partido no seu lugar
Mas é pena que na aquele lugar a gente não decide nem escolhe quem levar

E como não chorar?
Se a 11 anos que não Te vejo
E o pior é que penso em te toda vez que vejo a mãe

Como Não chorar?
Se nem consigo lembrar como Você Era
Quem Sabe teria te observado mais para não esquecer o formato do seu rosto

Como não chorar?
Se os sentimentos são mais fortes que eu
Porquê não Chorar?
Se nunca mais poderei ver o meu pai

⁠#Um_Homem_Bom

Ele escondeu o sol
Para deixar a lua brilhar
Ele mergulhou-se no oceano
Para poder se molhar

John Shelby
Hoje as pestanas cobrem os seus olhos como um cego
Um homem que partiu com coragem e medo
O homem que morreu tão cedo
Nascido com vida e determinado a morte

Alma enxugando de um mar de lágrimas
Lágrimas mergulhando enumeras páginas
Tudo Oque era perverso tornou-se saudades

Dor e saudades de um homem que partiu
Tanta emoção quanto ver um solitário que nunca Sorriu
Pobre John quando irás voltar

John Shelby
Nem inferno, nem paraíso
Nem solidão, nem Felicidade
Apenas deixou de estar aqui

No Meio Do Inverno Sombrio
Mauro Darg

⁠#A_Morte_Do_Homem_Bom

Sintomas de dor que nunca enxerguei
Estrela cedente movida para a escuridão
Palavras Se tornando saudades
E tudo que era guerra hoje é acústico

A morte de um homem bom
É como uma canção sem som
É igual a uma nota musical fora do tom
Isso Não faz sentido

Quando morre um homem bom
Tudo chega tão perto do nada
E nada chega tão perto de tudo

A morte surge como uma bala num revólver
A dor prevalece como um instante num relógio
E tudo o que resta se torna apenas restos

MauroDarg Pensador

⁠O Rei de Outro Planeta

Num mundo cinza de ruas sem cor,
Vivia um homem sem brilho, sem flor.
Sem ouro, sem trono, sem lar, sem pão,
Vagava sozinho na escuridão.

Mas eis que um dia, no céu a brilhar,
Uma luz estranha veio o buscar.
Um portal se abriu no véu do além,
E sugou seu corpo por entre o além.

Acordou perdido em terra estranha,
Sob um céu de fogo e lua castanha.
Criaturas de pele azul e olhar sagaz
O cercaram, atentos, sem gesto voraz.

"Quem és tu, forasteiro sem nome?"
Perguntaram com vozes de eco e fome.
"Sou apenas um homem sem sorte,
Que outrora vagava à mercê da morte."

Deram-lhe abrigo, deram-lhe voz,
Ouviram suas lutas, sentiram-lhe a foz.
Mas um mal sombrio assolava a terra,
Um tirano cruel, senhor da guerra.

Com astúcia e força, ergueu-se o pobre,
Ensinou estratagemas aos guerreiros nobres.
Lutou com coragem, sem medo ou recuo,
Até ver o déspota cair ao seu júbilo.

Eis que o povo, com olhos brilhantes,
Ergueu-lhe um trono de pedra radiante.
O homem sem nada, sem lar e sem sorte,
Tornou-se o rei de um mundo mais forte.

Assim, num planeta distante e altivo,
Um pobre terrestre tornou-se cativo
Não mais da dor, da fome e da perda,
Mas de um destino de glória e lenda.

⁠"A credulidade do homem superficial é apenas um disfarce do seu ódio à excelência. Em breves palavras, crer que as coisas não vão mal, quando na verdade são evidentemente péssimas, é uma maneira astuta de fugir à luta, de preferir as sombras à luz.

Desde sempre, o covarde usa o escudo do otimismo para eximir-se de suas responsabilidades.

Um otimismo falso".

⁠"A identidade de um homem revela-se com peculiar ênfase nas suas lembranças, quando ele olha para trás e se vê nas próprias pegadas, as quais lhe dão a perspectiva do caminho percorrido. Este, por mais acidentado e permeado de mudanças que tenha sido, é uno, ou, noutras palavras, possui a unidade das coisas irrepetíveis, jazentes na memória.

Envelhecer bem é tornar-se capaz de contemplar a própria identidade. Infelizmente, isto não é para muitos, visto que, em todos os tempos, a maioria dos homens se afoga na superfície duma vida medíocre. Acresça-se o seguinte, ainda neste contexto: envelhecer bem é estar em paz com o passado, aceitando-lhe os sofrimentos e as alegrias, os erros e os acertos, as boas e as más escolhas, algo impossível para quem se recusa a vê-lo e, nele, ver-se.

Em contrapartida, envelhecer mal é estar em litígio com os vestígios do passado, sinal de que o medo ou a covardia de olhar para a própria história venceu. Trata-se duma vitória funestamente enganosa, com certeza, porque ninguém aborta um remorso, nem mesmo os covardes. Não adianta, pois, a pessoa mentir com a imaginação para apaziguar-se com lembranças falsas: a dor virá, e será tanto maior quanto mais adiada tiver sido.

Só dá testemunho da própria identidade quem amadurece, e só amadurece quem tem a coragem de amar. É a maturidade esse estado psíquico acidentalmente cronológico que dá sentido a uma vida humana.

Quem não se liberta na plenitude duma vocação realizada, conhece-se muito pouco, quase nada. Não consegue enxergar as suas impressões digitais anímicas, e, portanto, mal tem o vislumbre da própria identidade. Vive de saudades sabotadas, pois precisa inventar o passado para suportar o presente e, então, amoldar tudo a um futuro amesquinhado.

O passado renegado é uma herança maldita. Por isso, é livre quem aceita estes ossos lascados que pulsam de dor".

⁠"Sempre que, pela falta de virtudes, um homem vê diminuída a sua liberdade interior, essencialmente contemplativa, entroniza n'alma a liberdade política, meramente prática. Ele vive então a quimera de libertar-se por completo das penúrias e turbulências do mundo.

Como isto é impossível, ele transforma a sua liberdade em serva de vontadezinhas medíocres e fugazes, transfigura-a em vertigem de quereres sem freio, jamais satisfeitos plenamente.

Vira escravo duma fome de liberdade infinita, a qual espera ver realizada no plano político".

⁠"Cedo ou tarde, chega o momento em que o homem é compelido a dar testemunho – perante a sua própria consciência – da generosidade ou da ingratidão dos seus atos.

Os teólogos chamam esta hora tremenda, repleta de dolorosas luzes, em que nenhuma neurose pode servir de refúgio para quem se habituou ao auto-engano, de 'dia do juízo particular'".

⁠"A obstinacão do homem estúpido é cegueira; a do inteligente, maldade. A diferença entre ambos é a que existe entre o fraco e o malicioso: este último destruiu em sua própria alma as precondições psíquicas necessárias ao arrependimento; o outro, ainda não. Por isso, dizia Santiago Ramírez – filósofo e teólogo notável, maior estudioso da "analogia entis" no século XX – que a remissibilidade de quem se afunda na malícia é um milagre extraordinário.

Assistir à obstinacão do malicioso é contemplar os mecanismos espirituais da perdição, que fazem desta vida um inferno e levam ao inferno na outra.

A constância do santo é a de quem aceita a luz; a pertinácia do empedernido é a de quem a recusa.

Em sentido estrito, o soberbo é o maior dos idiotas, pois, ao valorizar demasiado o que tem, perde o que de melhor poderia vir a ter".

Há duas grandes decisões na vida do Homem que não devem ser feitas por emoção ou agradar aos outros, que são:
# A pessoa com quem casar, porque é para toda a vida na Terra
# A quem servir, a Deus ou ao Diabo, porque é para toda a eternidade.

Ela e eu

Ela me faz se sentir bem,
O nosso tempo juntos é precioso
Eu sou o homem dela,
Eu sou bem mais amoroso.

Ela confia em mim,
Isso me faz se sentir maravilhado
Ô Morena pra me fazer sorrir,
A pessoa mais importante é
A que tá do meu lado.

Os meus cachos ela admira,
E eu amo o seu jeito, admirar
A gente não é um casal perfeito,
Mas, perfeito mesmo, é
O nosso jeito de amar.

Você me faz sorrir,
E dessa maneira, me faz te ganhar
Pra que riqueza e luxo?
Se tudo o que eu procurava,
Em teus braços estar!!

⁠Vida

Eu creio que o mundo não é ruim
O homem sim.
Nós poderíamos andar juntos
Mas fazemos uma corrida
Por destaques
Por aplausos
Por luzes em nossos egos.
Então nos esquecemos de viver
Amar
Paramos de olhar os detalhes mais sublimes
Que a vida nos dá todos os dias.
Deixe o mundo
E viva a vida.

(Gilmar Arion)

Na internet é muito fácil falar
“Homem tem que pagar”, “homem isso, homem aquilo”…
Mas a vida real não é um vídeo de YouTube cheio de frase pronta.
Na vida real, relacionamento é parceria.

Na vida real, às vezes o cara tá correndo atrás, lutando com tudo que tem, e o que ele mais precisa não é de cobrança — é de uma mulher que esteja do lado, não em cima.

Tá faltando mulher parceira.
Mulher que vira e fala: “Amor, eu tô com vontade de sair, e hoje é por minha conta.”
Mulher que entende que se é *nós*, então o peso e os sonhos também são *nossos*.

Relacionamento de verdade não é sobre quem paga a conta,
É sobre quem soma.

Achou ruim ? Volta pra o mundo real.

Na real

⁠O Caçador por Natureza

Quão profundas riquezas que só um homem pode conquistar,
Quão profundos poderes que só um homem pode alcançar.
O homem é caçador por natureza —
por isso perde o seu valor,
pois quem dá valor é aquele que caça,
e o que caça dá valor apenas à conquista,
e nunca a outro caçador.

Mulheres e crianças. Dinheiro e poder.
A conquista que o caçador deseja.
A disputa, por si só, entre caçadores,
faz com que a conquista tenha maior valor —
como um leilão.

O real desafio não é fazer uma boa caçada e conquistar.
O real desafio é manter a conquista.
O homem que aprende a amar a mesma mulher,
e educa sabiamente as crianças,
esse é um verdadeiro vencedor.

Mas o homem que teme um forte,
já perdeu por aquilo que não teme.
Bem-aventurado o homem que se junta ao seu inimigo forte,
para juntos derrotarem os fracos.

Pois os covardes são capazes de cometer absurdos,
por não terem capacidade de caça.
Se ele não caça uma boa mulher, ele a abusa.
Se ele não caça riquezas, ele as rouba.

Enquanto homens de poder vão crescendo e caindo em disputa,
o covarde sonda.
Roubando de pouco em pouco,
sem que ninguém perceba.

Mate o covarde.

Na cripta poeirenta, onde a luz hesita,
Sob arcos quebrados que o tempo medita,
Um homem aguarda, de alma trespassada,
A dama da noite, a espectral amada.

Não carne mortal, mas sombra e desejo,
Com asas de couro e um frio cortejo
De sussurros lascivos que o vento conduz,
Ela emerge das trevas, banhada em não-luz.

Seus olhos são poços de estrelas extintas,
Promessas de gozos e dores infindas.
A pele é alabastro tocado por gelo,
Mas queima o mortal num profano apelo.

Ele busca o toque que a vida abomina,
A garra suave que a carne combina
Com a dor extasiante, o arrepio letal,
Um beijo que rouba a centelha vital.

Entrelaçam-se os corpos em dança sombria,
O mármore frio, a febre que arrepia.
Seu hálito é enxofre e jasmim decadente,
Um vinho amargo que o embriaga e mente.

Mordidas que marcam, não só pele, mas ser,
Um pacto selado no impuro prazer.
O sangue que escorre, um rubro detalhe,
Na tela macabra onde o amor não falhe.

É um amor de abismo, de fim iminente,
Nutrido na ânsia do que é diferente.
Ele, prisioneiro do encanto infernal,
Ela, demônia achando um gozo mortal.

E quando a penumbra reclama seu vulto,
Deixando-o vazio, sozinho, inulto,
Resta a marca na alma, o frio do além,
Do amor proibido com quem não convém.