Poemas de quem Deu um Fora
Às vezes, uma intensa vibração irrompe de dentro para fora do meu corpo, seguida por um espasmo, inundando-me de uma alegria avassaladora. Sinto o impulso de rir, de gargalhar, ou simplesmente de sorrir, tudo de forma exuberante e exagerada. No entanto, contenho essa emoção dentro de mim. E então, tudo se desencadeia: o suor frio emerge no rosto, no pescoço, na cabeça. Meus cabelos tornam-se impregnados de umidade, o suor escorre! Permaneço assim por um período indeterminado. O coração acelera, batendo descompassadamente por alguns instantes, que para mim parecem uma eternidade. Em seguida, uma onda de calor surge diante de mim. Tenho a sensação de poder tocar nessa entidade invisível, algo tangível, mas que não me toca, apenas sinto. E então, tudo retorna ao normal. É uma sensação peculiar, algo que foge ao comum. Considero-a uma anomalia. Bem, prosseguindo… É por essa razão que oculto tudo isso dentro de mim, em um receptáculo interno. Não desejo que os outros me vejam assim, não quero que os meus sintam vergonha por minha causa. Embora siga esse procedimento há anos, meu corpo ainda protesta. Após essa tormenta, uma sensação de exaustão me envolve, mas logo se dissipa. Às vezes, a preocupação de que tudo se repita é tão avassaladora que me leva ao desespero. Mas é apenas um desespero passageiro, algo que julgo normal. E aqui está uma revelação: apenas eu, Deus e esta folha de papel conhecem este segredo e alguns outros mais.
O amor é como um café, não deixe esfriar, se requentar perde o verdadeiro sabor, melhor jogar fora e fazer outro.
Me amassaram,e me jogaram fora da lixeira,eu igual um papel laminado,virei uma bola brilhante igual o sol.
Se ele cometeu erros, ele está perfeito...
Se existir um que nunca errou, está com defeito de fabricação.
Durante toda a minha vida, pensei que a história terminava quando o herói e a heroína ficavam juntos, em segurança - afinal, o que é bom o suficiente para Jane Austen deveria ser bom o suficiente para qualquer um. Mas é mentira. A história está só começando, e todo dia será uma nova peça do enredo.
Talvez haja algum instinto secreto nos livros que os leve a seus leitores perfeitos. Se isso fosse verdade, seria encantador.
"O cuidar dos funerais, a escolha da sepultura, a pompa das exéquias, visam mais à consolação dos vivos do que ao interesse dos mortos."
Nosso clube do livro nas sextas à noite se tornou nosso refúgio. É uma liberdade particular perceber que o mundo se torna cada vez mais escuro à sua volta, mas que só é necessária uma vela para enxergarmos novos mundos se revelando. Foi isso que encontramos na nossa sociedade.
Nunca diga eu acho,eu já fiz meu melhor,eu tentei.Nâo há tentativas ou se faz ou não faz.Á cada dia somos melhores que ontem e quando se tem a certeza de sua aptidão e sucesso faça,!é logico falhas podem existir uma vez ou outra,mas com erros vem os acertos ,os erros só servem pra gente melhorar nossa capacidade de acertar.
Temos que representar bem o nosso papel no palco da vida, pois ao final do espetáculo poderemos ser vaiados ou aplaudidos.
Quando meu filho morreu (...), as visitas vinham me dar pêsames e, achando que isso iria me consolar, diziam: “A vida continua.” Que bobagem, eu pensava, porque é claro que ela não continua. É a morte que continua (...). Não existe fim para isso mas, talvez, haja um fim para o sofrimento que isso causa.
"Não discuta. Converse. Não exija. Peça. Não seja indiferente. Agradeça. Não se amedronte. Confie. Não amaldiçoe. Compreenda. Não se desgaste. Pondere. Não viva ansioso. Saiba esperar. Não se descontrole. Respire. Não reclame. Trabalhe. Não fale demais. Ouça. Não se atormente. Acalme-se."
As pessoas bem sucedidas trabalham mais por realização do que por poder de posição. Elas têm autoconhecimento e respeitam seus limites. Elas amam, dão conta de ser amadas e têm vida amorosa sem grandes rodízios.
Aqueles que dão uns tapinhas nas costas e aquele empurrãozinho para você se jogar do penhasco, são os mesmos que não largam o osso nem que a vaca tussa.
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