Poemas de Luto

Sob a face serena
E o olhar tranquilo
No fundo do peito
Acima de qualquer suspeita
Há sempre um vulcão
Louco para entrar em erupção

O que é isso, o poeta?
Poeta é aquele ser estranho
E cujas palavras
Eu encontro palavras
Para explicar a minha dor
E o meu amor

A alma acostumada
A navegar
Em mares sombrios
E tempestuosos
Nas manhãs de calmaria
Desencanta-se...

Então, o vento veio
E levou tudo
E me deixou
Desde então
Ando a procura de ventanias
Que me arranquem – com raiz e tudo
Deste chão - onde eu fiquei pregado pelo medo

TEMPO...

Quisera eu ter coragem e tempo,
pra dizer pro tempo
que ainda não é tempo de dizer adeus.
Quisera eu ter o dom de mudar o tempo
e mostrar pro tempo que o que passou
pode voltar ao tempo.
Quisera eu ter tempo, de fazer o tempo
entender que, sem tempo, não há como consertar
as palavras ditas fora do tempo.
Mas, aqui estou, brigando com o tempo
que não me deu tempo de mostrar
e dizer quem sou.
Ah tempo...

Lene Torres

Se não enferruja

"Quando um segredo está guardado a sete chaves está na hora de libertá-lo".

Nu arte

“Sob a tela do universo
cantando-te em versos
com pincel e aquarela
Deus fez de tua nudez
a veste mais bela”.

Se equilibre na imperfeição de viver

"Meus defeitos são tão infaustos quanto as minhas exuberantes qualidades. Vivo nesse contante equilíbrio de ser".

Essência

Não permitas que te cortem as asas.
Não permitas que te esfacelem as pétalas.
Não permitas que sequem suas folhas.

Elas hão de cair de acordo com a estação...
naturalmente; assim como se formaram.

Penas novas;
flores exuberantes;
folhas viçosas.

Deixe-as caírem...
outras surgirão.
É o rito da transformação.

Não deixem que arranquem suas flores.
Se essas deixarem de existir?!
O viver perde o pólen.
Não há viver e não há reproduzir.

Não me permitas morrer sem antes existir!

Dias nublam

Erros cometidos
passar o corretivo;
apagar com borracha?!
Não adianta. Não dá!

Ficam sombras.
Ficam marcas.

Não haverá leveza nas mãos.
A alma pesa.
A linha rasga.
O coração comprime.
Não adiantará...

Papel amassado.
Tempo rasurado.
Que desgraça!
Papel colorido.
Hoje sem graça!

"O que escrevo é simples porque que é sentimento.
O aroma do silêncio é o que enfeita o meu sentir.
Ser gente e sentir tudo é fragrância indulgente".

Que o inverno venha para aquecer.

“Façamos das oportunidades um ambiente para o novo e a cada abrir ou fechar das portas uma ligação para um encontro”.

Sentindo que há sentir sem ti...

"Em tudo há sentido. Até na tristeza há. Existem lados bons na amarga dor que nos torna mais sábios do que nos momentos de êxtases; onde mora e aflora a poesia. Sem ela não há poeta. No que não tem sentido há sentir".

Nas mãos rasas cabe um oceano que é teu

"Há quem insiste em viver em doce e torpe ilusão. Há que tapa os olhos para não enxergar sua própria decepção".

Boas sementes

"O inverno é o recolhimento, a busca interior a caverna onde nos encontramos com o saber, selecionamos as sementes ateamos nossos sóis até alçar o amadurecimento do outono da vida que desejamos".

Não partas

Não partas meu amor.
Fique! A luz da manhã
envolverá nossos corpos.
Nos teus olhos meu coração
encontrará o céu.

Não partas meu amor.
Nas areias alvas
a ave do deserto
voará sem rumo
e dos olhos da noite
o orvalho escorrerá.

Não partas meu amor.
Teus olhos
é o reino das estrelas
e no berço da madrugada...
adormeço.

Pessoal

"Aranha tece sua teia,
magnífico trabalho sem platéia
lisonjeiro fazer por prazer".

Borrado

"Verso triste,
escrito com lágrimas.
Pobre papel manchado".

"Olhos cegos me fitam.
Não me vêem não me sentem.
Despercebido choro um pranto não visto".

“Uma lágrima a valsar na face gentil;
amargas lições em doses exatas.
Vida em reação”.