Poemas de Luto
O dia do escritor, ontem, hoje, amanhã e sempre, pois, escritor é um ponteiro de relógio que correr ao contrário, a cada tic tac dum segundo horário, um mundo novo n'outro antigo, o ambíguo que o faz escrever para sentir-se vivo.
Flor é flor tem inerente perfume, toda olência lhe faz preeminente,sempre vai exalar olor dum lume de flor para quem sente a sinergia das fragrâncias, unir os sentidos sincrônicos.
A música é inspiradora e acalma a alma enquanto esta vê o espírito embevecido, dançar ou ficar mais bonito e se aquietar em espírito.
A dança nos proporciona um prazer automático, é uma forma de arte tão boa que te faz rio e canoa ao mesmo tempo...Pois tu'alma navega no próprio corpo e o conduz qual uma canoa num rio calmo ou conforme a música em águas térmicas e agitadas...
Ainda que piegas aos dias me pareça...
Seria a sentença mil vezes melhor que essa, de viver sempre tensa com uma espada na cabeça.Amar de repente infinitamente é a melhor ideia.
O tempo é implacável glutão, não há tempo que chegue para esse comilão de segundos, do jeito que come, acaba por devorar todo tempo do mundo.
E durante todo o tempo o facundo escritor fez amor com as letras, que se multiplicaram em miríades de borboletas de todas as cores.
O precipitar de todo dia ´nos faz todos debutantes de novo do novo , valsantes do vento, debutantes do novo tempo, novo dia.
Enquanto o tempo permitir, o vento colaborar soprar os pensamentos e o temor de envelhecer também for efêmero, eterno ir e vir a gente vai fazendo gênero de flor do agreste resistente e resiliente, brincando de meninice visse?Disse a poeta á Estrela dourada...
O silêncio neurodegenerativo lento é sofrimento,mal que acomete alguns com o tempo, mas o silêncio nosso, pelo qual vamos partindo de alguém também é sofrer...Todo silêncio na verdade tende á um sofrível gritar mudo. Se não for perante o silêncio gritante da natureza, do uivo do vento e dos lobos sobre as montanhas, do piar das águias no ar, será sempre devastador é uma forma de experimentar o sabor amargo da morte.
Abraço de fantasia não aquece os músculos maiúsculos, nem os minúsculos corpúsculos da anatomia no entanto inspira poesia.
O importante é amar, em amando ganha-se sempre mesmo que não seja correspondido, porque o amor é liberto e liberta-te em todos os sentidos.
Nem toda desistência é fraqueza, ás vezes é só questão de franqueza, levar um papo sério com seu coração e lhe apresentar a razão como opção.
Se está na minha mente é só meu pensamento volteando, mas se está nos teus atos de fato, são fatos para os meus olhos voltando.
Nós, os poetas, olhamos para as palavras como se nelas não se pudesse conter a essência das coisas, depois, limitamos a vida ao significado do verbo que não
pronunciamos, no segredo desvelado, rebelamos a alma que não se orienta na pedra filosofal do entendimento, nós os poetas olhamos para o poema como se ele não existisse e por isso tornamo-lo absoluto, o que há de sublime no sentido é o que não percebemos, nós, os poetas não falamos com Deus porque já nascemos no eterno, o que de nossa ãnima permanece é o símbolo do corpo, um caráter, um som, uma aliteração e mais qualquer coisa que não comunicamos com a poesia, nós, os poetas, sentimos o desconhecido como se já o compreendêssemos, pois temos a alma sem um conceito, somos vagas nebulosas, rastos estrelares, poeiras cósmicas, em nosso poetar.
Na minha pequena estatura, imensa asas, para suportar a lonjura, enquanto estou longe da minha verdadeira casa.
Imprescindível amar sua essência, para depurá-la qual perfume extraído dum lume de ancestrais, amar-se é essencial.
Amar é um poema delicioso, onde escrevemos o sofrer e aprendemos a nos superar, amando em felicidade vamos aprendendo mais sobre o ser...
Felicidade é quando nos dividimos e nos multiplicamos com quem amamos.Ser Feliz na companhia de outros é comemorar o auspício bom de viver
