Poemas de Karl Marx sobre I Homem

O silêncio – discurso interminável do deserto – revestia o cemitério de civilizações.

Quem é capaz de fingir ser normal em todos os jogos da vida? Em um deles você será o louco.

Nossa mente quer controlar o mundo, mas a vida é instável; a angústia vem dessa contradição.

Imagine a aflição de um furacão que quer controlar a atmosfera e, apesar disso, precisa viver.

Esferas concêntricas de ilusão enjaulam a mente, quem supera um nível fica preso em outro.

Quantas ambições ficaram retidas nas camadas de barro? A vida nos usa e nos descarta.

O tempo deixou Uruk para trás, mas tudo que você fizer estará conectado a vidas anônimas, convertidas em areia.

A vida dele foi longa e solitária, embora ele a considerasse breve e animada – viveu na ilusão de ser feliz.

Se alguém crê numa ideia, outra perde prestígio e quer se vingar – e as crenças nos controlam.

É preciso utilizar a inteligência às vezes, muita gente não usa porque tem medo de gastar aquilo que não tem.

Distância não pode destruir um grande amor, mas a proximidade danosa, indiferente e desrespeitosa sim, e dessa forma o suposto chega ao fim.

Amizade verdadeira é quando não tens nada a oferecer e as pessoas se importam com você. Amizade de valor você cativa pelo amor.

Neste Ano Novo, sugiro que apare as arestas, que se livre de pessoas falsas, principalmente daqueles que se dizem teus amigos e que te traem pelas costas, bem como de situações que não há mais nenhuma consistência. Que seja bem vindo o novo!

O maucaratismo é amenizado pela fama e o farto dinheiro. Mas ao pobre, sua maior riqueza é ser honesto e verdadeiro.

Numerosos amigos e legião de fãs se conquistam com fama e farto dinheiro, mas só a sinceridade pode garantir um amigo verdadeiro.

Amigos não estão à venda, nem se podem comprar. Amizades verdadeiras são como bosques de árvores frondosas que sempre devemos cuidar.

"O passado não conta mais para o Senhor. O que conta é o presente e estar atento e pronto para reparar o que foi feito."

"Nunca me perguntaram o porquê, que eu não gosto de dormir. Afinal a resposta é simples, tenho medo de fechar os olhos e nunca mas sair do vácuo vazio de escuridão da inexistência. Porque quando você está sob efeito do sono, você não contempla a realidade, tudo é inconsciente, e por um breve momento você deixa de existir. O sono nada mais é, do que pequenos breves testes para aquilo que chamo de inexistência. Afinal isso é a morte da consciência pensante, e o fim de tudo aquilo que você é".

De que adianta desejarmos uns aos outros boas coisas se não fizermos coisas boas uns para com os outros?

Não é o número de livros que alguém lê em doze meses que o torna mais culto -- ou menos inculto. E o modo como os lê e o propósito da leitura -- absorção de conhecimentos úteis, passa-tempo, simples prazer. Nas coisas do intelecto, nada é mecanizado [...]. A cultura de um homem, repito, não é fruto do muito que ele leu, preocupando-se com tudo alojar na memória, já que, como lá reza um anexim, o saber não ocupa lugar.