Poemas de Homem Triste
O homem sem amor-próprio é como a rosa do deserto: se não guarda a vida em seu próprio caule, padece mesmo diante da fonte.
Não há nada de mais sedutor para o homem do que o livre-arbítrio, mas também nada de mais doloroso.
Em minha defesa, meu querer é simples, mas não é raso: quero ser leve nos braços de um homem, não forte demais para carregar um menino
Para tudo na vida, sem exceção obedeça o processo... olha um homem para vir a vida precisa de 7 à 9 meses para vir a luz (ser nascido), uma espiga de milho para estar pronta precisa em média 3 meses, então como é que pensa em alcançar o de uma montanha sem dar um único passo?
Sábio é quem compreende que o tempo muda tudo; o homem muda com ele, mas nem sempre percebe o que se transformou nem o que permaneceu imóvel.
Assim como o homem não é o mesmo ao entrar no rio pela segunda vez, o escritor também muda junto de seus pensamentos. Ao reler opiniões de anos passados, percebo a transformação em minha visão, a evolução da minha percepção. Como as águas do rio, meu crescimento é contínuo, nunca se detém.
O homem se molda à sua realidade. Reclama de uma refeição repetida quem nunca sentiu o estômago vazio por dias. Reclama de seu amor quem nunca dormiu sozinho em um colchão duro, sem abrigo nem abraço. Reclama de acordar para o trabalho quem nunca sentiu o peso da porta fechada do desemprego e o olhar de desprezo da sociedade. Reclama da vida quem nunca enfrentou a violência, a injustiça, a miséria, a fome que corrói ossos e esperança. Reclama de existir quem nunca precisou lutar para sobreviver, quem nunca foi invisível aos olhos de um mundo cruel.
O homem que se isola por medo do erro renuncia à sua natureza e torna-se um eco em seu próprio deserto.
A criança que fui e o homem que sou trocam bilhetes na madrugada. Um pede coragem, como quem pede socorro. O outro devolve silêncio, rabiscos, mapas inúteis de resignação. Às vezes, contra a própria vontade, sobem no mesmo trem. Não sabem por quê. Descendem em estações sem nome, onde a surpresa não consola, apenas prova, cruelmente, que ainda se está vivo.
Um homem não nasce vencedor, se assim fosse, todos seriam. Um vencedor se constrói ao longo do tempo, tendo a derrota como a principal matéria-prima.
