Poemas D um Homem Perdidamente Apaixonado

Inteligência não é um privilégio, é um dom que deve ser usado para o bem da humanidade.

Nunca se envolva em uma paixão, com um amor no
coração,mas tarde não sabemos quem vai se machucar, pode ser até mesmo nós.

Doe sangue para hospitais. Dê seu sangue por um projeto de vida, por um sonho. Mas não doe para aqueles que sempre, sempre, sempre vão lhe pedir mais e lhe retribuir jamais.

Ser feliz não é ter um céu sem tempestades, caminhos sem acidentes, trabalhos sem fadigas, relacionamentos sem decepções. Ser feliz é encontrar força no perdão, esperança nas batalhas, segurança no palco do medo, amor nos desencontros.
Ser feliz não é apenas valorizar o sorriso, mas refletir sobre a tristeza. Não é apenas comemorar o sucesso mas aprender lições nos fracassos. Não é apenas ter júbilo nos aplausos, mas encontrar alegria no anonimato.

A saudade aperta forte! Parece que meu coração está em um cubo de 1 Cm². Eu queria agora estar do seu lado, te cobrindo de beijos e abraços e te dizendo coisas bonitas, mas nem tudo é como agente quer o que eu posso fazer é esperar.

"O que somos é um presente que a vida nos dá. O que nós seremos é um presente que daremos à vida."

Se pensas que a volta é um recomeço engana-se,é apenas um momento contínuo...

O pânico e o terror são as armas mais simples e perigosas que possui um extremista.

Se você não fizer nada hoje, promessas de um amanhã melhor jamais passarão de promessas.

eu só posso dizer que não sei,falta pouco pra me convencer da inexistência de um futuro,na verdade não falta nada,já me covenci,só não abandonei meus sentimentos porque eles são como filhos,(e eu jamais abandonaria meus filhos),afinal eu que os criei eduquei (por mais mal educados que sejam).os alimentei,os ví crescer,não os ví evoluir,e deveria vê-los morrer um dia,porém é exatamente aí que mora a diferença,meus sentimentos são crianças travessas demais,tomaram o elixir da longa vida,e não adianta,por mais que eu lhes dê veneno eles são imortais,assim como um fiozinho de esperança que nos mantém ligados,não sei como lidar com eles,não sei se um dia saberei lidar com eles,e não sei se quero aprender,são a minha parte mais humana,é o pouco que sobrou de uma existêncis vazia,dói,mas no fundo no fundo eu gosto,se não gostasse,assim como tantas mães fazem,eu os largaria na rua e mais cedo ou mais tarde eles iriam embora,não eles são meus e como prometi a você ficarão comigo até o fim.

Um beijo não acontece sempre, porque um beijo é algo muito perto do milagre, e milagres demoram para se alcançar. Porque não basta fazer promessa, primeiro se deve acreditar, e isso é fé. O beijo é parecido, porque não é só um lábio no outro, duas línguas se tocando, mas sim quando esse encontro acontece e então a gente sente como se todas as estrelas do céu da nossa boca estivessem caindo e derretendo em nossa garganta. Beijos-milagres-estrelas são como aquelas cadentes que a gente vê raras vezes e que se pode fazer um pedido (os milagres que desejamos) enquanto dura o pequeno espaço de sua existência.

Um dia você disse que gostava do jeito que eu sorria pra você. Eu disfarçava, mas era você que me encantava, e você sabia. Deixei você entrar porque pediu, e porque eu queria. Não lembro de ter me pedido pra sair, e não vou te pedir pra ficar. Não me aborreço com facilidade e você sabe. Mas quem tem facilidade de me fazer feliz tem a mesma facilidade de me fazer chorar, sabe? Mas vou te contar uma novidade: eu não chorei. Por quê? Não deu tempo de ser feliz

Que é a nossa vida senão um entrelaçar de fios que se unem ao movimento de nossas escolhas?

Um dia tudo vai acabar em nada;
porém, esse "nada" irá recomeçar tudo.

Acho que as mulheres bonitas têm um caráter melhor. São menos invejosas, por exemplo.

Vivo pensando em uma maneira de não deixar que você não exista mais pra mim, quero um instante de atenção para descobrir um mundo pelo qual nunca conheci, por isso quero viver você a cada instante, quero sentir os pulsos fortes dizendo pra ficar, pra não ter medo e que a cada toque suavizaria a necessidade de estarmos juntos, poder expressar a falta que em tanto tempo teimava a machucar, aclamando toda a vontade que tivermos. Assim você me pede pra não desistir e eu te respondo que nada valeria tão a pena se eu não tivesse com você.

O Teatro é um templo, onde o palco é o altar e o ator é o sacerdote; e a Arte é reverenciada através do aplauso dos fiéis espectadores.

Esse ponto de contato interior, apesar de toda a sua importância, não é, entretanto, mais do que um ponto. Após o longo período de materialismo de que ela está apenas despertando, nossa alma acha-se repleta de germes de desespero e de incredulidade, prestes a soçobrar no nada. A esmagadora opressão das doutrinas materialistas, que fizeram da vida do universo uma vã e detestável brincadeira, ainda não se dissipou. A alma que volta a si permanece sob a impressão desse pesadelo. Uma luz vacilante brilha tenuemente, como um minúsculo ponto perdido no enorme círculo da escuridão. Essa luz fraca é apenas um pressentimento que a alma não tem coragem de sustentar; ela se pergunta se a luz não será o sonho, e a escuridão a realidade. Essa dúvida e os sofrimentos opressivos que ela deve à filosofia materialista distinguem nossa alma da alma dos primitivos. Por mais levemente que se a toque, nossa alma soa como um vaso precioso, que se encontrou rachado na terra. É por isso que a atração que nos leva ao primitivo, tal como o sentimos hoje, só pode ser, sob sua forma atual e factícia, de curta duração.
Salta os olhos que essas duas analogias da arte nova com certas formas de épocas passadas são diametralmente opostas. A primeira exterior, será sem futuro. A segunda é interior e encerra o germe do futuro. Após o período de tentação materialista a que aparentemente sucumbiu, mas que repele como uma tentação ruim, a alma emerge, purificada pela luta e pela dor. Os sentimentos elementares, como o medo, a tristeza, a alegria, que teriam podido, durante o período da tentação, servir de conteúdo para a arte, atrairão pouco o artista. Ele se esforçara por despertar sentimentos mais matizados, ainda sem nome. O próprio artista vive uma existência completa, relativamente requintada, e a obra, nascida de seu cérebro, provocara no espectador capaz de experimentá-las, emoções mais delicadas, que nossa linguagem é incapaz de exprimir.

Um dia, corri atrás de amores que um dia achei que seria eterno, mas o eterno na verdade era só o instante em que eu sofria.

Ver minha filha grudar em minhas pernas diante de uma suposta ameaça faz-me sentir um porto seguro ancorando um coraçãozinho pulando...