Poemas Bonitos de Amor

O homem que valoriza a própria poesia, é aquele que a individualiza seu estilo .

Não acho que você esteja mentindo, apenas acho que não está dizendo a verdade.

Mãe, eu queria te dar uma rosa, mas eu só tenho uma branca e uma vermelha. Vou te dar as duas pra você misturar e criar a rosa que você merece.

Durante nossa breve vida tentamos ser diferentes, mas a morte nos iguala a todos.

Pelo menos neste mundo, de uma coisa sei, que ninguém sabe nada e ninguém tá no controle.

Nada me impressiona nesse mundo, orgulho, honra e tradição. Será que todos são imbecis e não entenderam que de nada vale tanta vaidade se a única certeza da vida é o paradoxo, a própria morte ?

A palavra de Deus na Bíblia é perfeita, mas os fanáticos são uma praga com sua deturpação.

Viva pela curiosidade do que pode acontecer amanhã, vai levando e quem sabe as coisas mudam... afinal, você diz que pior do que está não vai ficar, então espere até amanhã. Se você não estiver aqui amanhã e tudo mudar, não poderá voltar, então, até amanhã...

Ela se matou. No dia seguinte tudo que ela sonhava aconteceu, mas ela se matou e nunca vai saber, que se tivesse esperado só mais um dia, ela teria sido feliz. ..

Parece que todos sabem a receita do sucesso. .. porque o mundo ainda não tá perfeito?

E passam sua breve e patética vida, pensando objetos e pessoas e nunca em causas... imaginando o q vão pensar ou dizer, vestir ou comer enquanto tem outros sofrendo coisas mto piores.. mesmo sabendo q é questão de pouco tempo pra acabarem e virarem pó... mas a arrogância continua, como um besouro se achando melhor que o outro pq rolou uma bosta maior..

O 'IDE' mal intencionado é o dízimo de amanhã, conseguido as custas de ovelhas enganadas, cujo treinamento e dado por um falso profeta e a arma utilizada é o fanatismo.

Do início da civilização até hoje, houve grande evolução tecnológica, mas a natureza humana em nada mudou.

Quem é o escravo da paixão? que deixa de voar para rastejar em busca de alguém que não está lá simplesmente porque não existe... fruto da imaginação daquele que se apaixonou. .. que foi até a lâmpada como uma mariposa e se queimou, seguindo seu instinto enganoso... agora se declara seduzido como se assim não o quisesse. . quis se apropriar dizendo amar... quem é o escravo da paixão, que escancarou as portas do seu coração e agora se declara invadido, porém sem razão, pois fez o convite e agora chama seu convidado de honra de ladrão. .. quem o escravo da paixão? com certeza não dou eu. ..

O ser solitário é nato e sabe disso desde o primeiro momento do seu discernimento.

As mariposas também querem o brilho e frequentemente morrem queimadas na incandescência de uma lâmpada qualquer.

A impressão que fica não é a primeira, talvez seja a segunda ou a terceira. A impressão que fica é aquela quando a pessoa deixa de representar para ser o que é, deixa de querer vender para dar.

Os que mais sofrem também são os que mais suportam, os que mais reclamam estão de barriga cheia.

O sol nascente é a novidade. O sol das dez me mostra que algo já foi feito, mas ainda falta. O sol do meio-dia sobre minha cabeça, suado e com fome quero sombra e água fresca. O sol da tarde e quase tudo já foi feito, estou quase realizado. O sol poente dá a sensação de dever cumprido e junto traz um vento frio na nuca, encurvado é hora do meu descanso. Agora chegou o fim do dia, é o ocaso. E a Vida Passa Como em Um Dia De Sol.

Se o gramado do seu vizinho parece mais verde, deve ser porquê ele cuida melhor da grama.