Poemas Boca

A morte é beijo da boca sepultura: procura proceder bem, corta um farrapo de uma boa acção durante a rugidora noite, e este será o teu sudário no seio da terra. A morte é a exaltação da verdade.

Preciso de alguém que tenha ouvidos para ouvir, porque são tantas histórias a contar. Que tenha boca para, porque são tantas histórias para ouvir, meu amor. E um grande silêncio desnecessário de palavras. Para ficar ao lado, cúmplice, dividindo o astral, o ritmo, a over, a libido, a percepção da terra, do ar, do fogo, da água, nesta saudável vontade insana de viver. Preciso de alguém que eu possa estender a mão devagar sobre a mesa para tocar a mão quente do outro lado e sentir uma resposta como – eu estou aqui, eu te toco também. Sou o bicho humano que habita a concha ao lado da concha que você habita, e da qual te salvo, meu amor, apenas porque te estendo a minha mão. (...)

Você não me conta seus desejos. Sorri com os olhos, com a mesma boca que mais tarde, um dia, depois daqui, poderá me dizer: não.

Escuta - Ele disse, bem perto do meu ouvido, a boca vermelha no rosto pálido quase encostada na minha pele. Tive uma vontade quase incontrolável de beijá-lo outra vez. Era meio compulsivo, aquilo. Ou magnético, sei lá. Fluidos, odores imperceptíveis, vibrações. Que coisa era aquela que, independente da razão, atraía ou repelia as pessoas? - A gente precisa conversar. Eu fiquei pensando naquilo que aconteceu. Do livro: Onde andará Dulce Veiga?

Quero adoçar tua vida. Preciso do teu beijo de mel na minha boca de areia seca, preciso da tua mão de seda no couro da minha mão crispada de solidão.

Mergulho no cheiro que não defino, você me embala dentro dos seus braços, você cobre com a boca meus ouvidos entupidos de buzinas, versos interrompidos, escapamentos abertos, tilintar de telefones, máquinas de escrever, ruídos eletrônicos, britadeiras de concreto, e você me beija e você me aperta e você me leva pra Creta, Mikonos, Rodes, Patmos, Delos, e você me aquieta repetindo que está tudo bem, tudo bem.

⁠⁠Não há como servir a dois senhores: Ou se serve ao povo ou aos poderosos. Eu escolhi o povo, pois isso tanta perseguição.

" É incrível, como nos tornamos, reféns do "premiado" e sua "dinastia" de "coadjuvantes" e "puxa sacos insanos". A cidade "fede a merda" devido a este rol de imoralidades e "impunidades" e, é triste ver uma cidade que , "já foi", "sim", uma das melhores do país, se transformar, neste "cocho" para incontroláveis porcos famintos, que não se saciam jamais. Pobre Poços de Caldas "que padece" amordaçada, e órfã do bom senso, da probidade e do estado democrático de direito".

⁠O Brasil é um país que tem uma constituição que não funciona, e uma democracia que nunca existiu.

"A divergência política deve ser com batida no campo de ideias. O patriotismo não é medido por camiseta, mas por condutas, com argumentos, com diálogos, com respeito, nunca com ataques pessoais, com mentiras ou perfis falsos" (Pastora Mel)

⁠O prefeito passa, o vice passa, mas quem toca de fato a Prefeitura de Londrina são os funcionários públicos.

⁠"Eu não me importo com a quantidade de amigos, me importo é com a qualidade das amizades". Quem se importa com quantidade, são os politicos e os vendedores, porque eles precisam de números.

⁠Aqueles que opinam sobre arte e cultura sem conhecimento sobre o assunto, são na maioria dos casos, seres insipientes, sórdidos e egoístas, que simplesmente atacam, para tentarem desvalorizar aquilo pelo qual obviamente desconhecem e não são capazes.

⁠"Quem consome cultura de má qualidade, não é digno, de opinar sobre cultura, não é digno de opinar sobre o conceito profissional na cultura".

⁠⁠"Quando nos calamos por medo de represália, nos tornamos voluntariamente, cúmplices dos nossos próprios algozes".

⁠Políticos não buscam parceiros honestos, o que políticos buscam são "cúmplices" para os seus atos de corrupção.

⁠O vandalismo é uma forma estúpida de expressão, que demonstra a insatisfação, daqueles que não são capazes de se expressar de forma inteligente.

⁠⁠O Blues é igual ao mel, muitos sons se parecem com o Blues, mas não são Blues.

⁠"Preta é a cor dos meus mestres", negra é a consciência dos políticos hipócritas, que somente lembram dos valores de uma raça, uma vez por ano.

⁠Na defesa da verdade, meras conjecturas, não ferem a minha consciência, e muito menos, a minha convicção".