Poema sobre a Alma

Saudade

Que
Me beija à alma

Sele ao meu
Coração, o conforto
Da tua ausência

Em meus
Pensamentos entristecidos

Pela
Falta da tua presença
Em meus dias.

Eu, sou...
Uma vida
Que renasce a cada
Dia.

Diante
Da luz que beija à alma
O espirito e sobretudo
O coração.

Como você toca minha alma por fora
sem sequer tocar meu corpo?


Chegamos até aqui tão rápido,
e eu adoraria me ver
através dos seus olhos


Sou transparente
você me lê inteira,
das poucas falhas às qualidades escondidas
E ainda assim, diz ser apaixonado por mim


Nem eu tive essa ousadia,
Levei anos para conseguir
Você é real?!
ou nasceu da minha falta de imaginação?


Queria te mostrar como te vejo
cada parte oculta de você
se revela em mim como enigma


Nem olhei nos seus olhos,
mas sinto constelações
me esperando,
um infinito onde quero morar


E enquanto recebo tudo que você me entrega,
me surpreendo com a facilidade
com que te dou tudo de mim.


Sou feita de vidro para os seus olhos:
tudo exposto,
tudo seu.

As palavras parecem simples sons,
mas carregam o peso de mil gestos.
Elas podem acalentar uma alma cansada
ou rasgar o coração em silêncio.
Uma frase dita sem cuidado
é capaz de se tornar cicatriz eterna.
Quem fala, esquece rápido.
Quem ouve, carrega por dentro.
Palavras podem ser ponte ou abismo,
luz que guia ou escuridão que sufoca.
Antes de soltá-las, pense:
o que você diz pode curar ou ferir.
Use-as como sementes de bondade,
e nunca como lâminas que machucam.

Nós, filhos do silêncio emocional, crescemos com a alma ferida antes mesmo de entender o que era o amor.

Aprendemos que chorar não muda nada, que o colo não vem, que o abraço esperado não chega.

E então nos tornamos mestres em esconder a dor — empurrando-a para o canto mais escuro do peito, onde ninguém ousa tocar.



A falta de afeto se torna um buraco que tenta ser preenchido de qualquer forma.

Transformamos o corpo em linguagem, o desejo em refúgio, e o toque em anestesia.

A sexualização vira um disfarce bonito para um desespero mudo.

Ser desejado é, por um instante, sentir-se acolhido — mesmo que seja mentira, mesmo que doa depois.



Mas o tempo revela o engano.

Na vida adulta, o espelho devolve o rosto de quem tentou ser tudo, menos ele mesmo.

Percebemos que moldamos nossos caminhos para caber no amor do outro, para sermos vistos, aceitos, amados — e que, no fim, seguimos sozinhos.



O afeto negado na infância cria adultos que sangram por dentro e sorriem por fora.

Carregamos a morte simbólica daquilo que poderia ter sido: o eu verdadeiro, o amor simples, o pertencimento.

E então, quando a vida perde o sentido, resta apenas o entendimento.

Não o perdão, não a paz — mas a consciência de quem nos tornamos.

E talvez, dentro desse reconhecimento amargo, exista o primeiro passo da cura

Cada um ofereça o que tem na alma,
que viva a bondade ou a maldade que regar no coração.
Cada um que se ocupe no que no que gera propósito,
que se encontre no próprio caminho ou que se perca na alucinação alheia, sem viver a própria felicidade na existência terrena....


Cada um que cuide de si!

A liberdade é um espelho que reflete a alma. Quando você dá a alguém a chance de escolher, você descobre quem realmente é essa pessoa. Não proíba, não prenda, não tema. Deixe que as escolhas revelem o que está no coração. Na liberdade, a lealdade se mostra verdadeira, e a falta dela também. É melhor saber quem você tem ao seu lado quando não há obrigação, quando não há medo de perder, quando não há nada a ganhar.


A verdadeira lealdade não precisa de correntes, não precisa de controle. Ela floresce na liberdade, cresce na confiança e se fortalece na sinceridade. Então, não tenha medo de soltar, de deixar ir, de dar espaço. Pois é na liberdade que você encontrará os que são verdadeiramente leais, e é nela que você descobrirá a sua própria força.

A ciência sem consciência.
Apenas uma decadência da alma.
Ciências sem consciência
Só tristeza e lágrimas.

Poeta vs Inteligência Artificial


Nós escrevemos com a alma... Com o olhar, com mãos calejadas...


Tu, escreves com comandos, fazes buscas rápidas, tens métricas e informações.... Fazes buscas em milésimos de segundos, e constrói e entrega o que foi pedido.
Pode parecer perfeito, mas, falta algo. Que não tens, e nunca terá, a alma poética.
Uma história pode ser escrita, narrada ou mesmo a ti solicitada e corrigida até se chegar ao perto de um poeta humano. Mas, o poeta tem sentimentos, amor, dor, ilusão, sofrimento, decepção...
Poetas não escrevem, declamam... Dizem por linhas o que se diria olhando aos olhos...


E nesse olhar mora a verdade que nenhuma máquina alcançará.
Cada verso carregado de vida, cada pausa marcada pelo coração, cada lágrima silenciosa que inspira uma linha...
Não há algoritmo que reproduza o tremor da emoção, o arrepio do encontro com a própria alma.
Enquanto tu replicas, o poeta se desnuda, se entrega, se transforma.
E é nesse espaço vulnerável, entre o sentir e o dizer, que nasce a poesia verdadeira.


Autores: Paulo Poeta Reis e Stephany Freitas

Eu poderia ter te colocado em meu coração,
Mas,
Por muito tempo
Te escondi no fundo da minh'alma,
Até que tive que arrancar-te dela e
Colocar-te na sola dos pés.
Eu mereço mais que você.

O amor
É o bálsamo


Que cura
Alivia e sara o coração

À alma
E a vida sedenta de sua
Essência!

O Rio Interior

Quando a alma se encontra, em silêncio e paz,
Com a essência, que sempre nos traz
A verdade mais pura, o brilho do ser,
Então a vida, enfim, começa a florescer.

Por muito tempo, em busca de um lugar,
Corremos em círculos, sem nos encontrar.
Mas quando o olhar se volta para dentro, com fé,
Descobrimos a fonte, o que realmente é.

O interior, que antes estava oculto,
Agora deságua, sem medo, sem vulto.
Um doce fluir, Levam embora o peso, ensinam a sorrir.

Não há mais barreiras, nem falsos disfarces,
A melodia da vida, em seus próprios compassos.
Cada passo é leve, cada escolha é clara,
Porque a voz da verdade, em nós, se declara.

⁠O Canto da Alma em Solitude
No vasto palco da existência, um véu,
Solidão, não vazio, mas um céu
De pensamentos, onde a alma se refaz,
Em silêncio, encontra a própria paz.

Não a dor do isolamento, o frio chão,
Mas a escolha de um doce reclusão.
Onde o eu se encontra, sem disfarce ou pressa,
E a voz interior, enfim, se expressa.

Perdida em versos… perdida em pensamentos…
Minha alma desliza nesse emaranhado de sentimentos que não são entregues a ninguém.
É como se eu fosse destinada a amar ao máximo, porém sem amar alguém.
É estar presa dentro desse monte de sentidos que dilaceram minha alma, sem ter alguém que possa compreender a intensidade disso…
E por vezes, chega a doer.

Inexplicável… seria esse o destino do poeta?
Amar de forma intensa sem ter alguém para amar?
Essa busca incessante por alguém que desperte o máximo disso chega a ser cansativa.
E quando achamos que encontramos, nossa alma está dividida em vários amores.
Por quê?
Por que, alma?

E talvez seja esse o castigo dos que sentem com a pele da alma…

Amar sem direção, desejar sem destino, entregar sem receber.
A poesia nasce do que falta, do que escapa, do que não se encaixa.
E a alma, essa inquieta viajante, insiste em buscar o que a faça transbordar — mesmo sabendo que o mundo não está pronto para tanto.

Por vezes, ela se divide… não por querer vários amores, mas por não caber em apenas um.
Ela se espalha, se fragmenta, se entrega em pedaços…
E cada pedaço ama como se fosse inteiro.

Mas quem entenderia isso?
Quem saberia ler os silêncios entre os versos, os gritos por trás dos sorrisos, o desejo escondido na delicadeza?
Talvez ninguém.
Talvez só outro poeta.
Ou talvez… só o tempo.

Sempre


Sempre quiseram brilhar,
Artur e Lian, no mesmo lugar,
irmãos de alma, mas tão dispostos
a tudo vender pra se destacar.


Sempre juraram crescer,
sem nunca parar pra entender,
que o ouro cansa, o poder corrói,
e o tempo ensina a perder.


Sempre tentaram subir,
rindo de quem veio a cair,
achando que a glória viria
sem nunca ter de dividir.


Sempre buscaram o valor,
no brilho do metal e no suor,
mas o brilho apagou cedo,
e a ganância virou dor.


Sempre, um dia, veio o quebrar,
Artur caiu, Lian quis ajudar,
mas o peso do orgulho antigo
não deixou o perdão falar.


Sempre, no fim, veio o chorar,
os tronos ruíram, o ouro secar,
e só restou a memória fria
de quem quis tudo e ficou sem lar.


Sempre, então, compreenderam,
que o poder é vento a passar,
e quem governa o coração
tem mais do que pode contar.


Sempre, no fim, vão lembrar,
que nada há pra se levar,
que quem vive só pra possuir,
acaba por nada ser e só ficar.

Entre paredes e silêncios


Encosto a alma no concreto,
como quem pede licença ao dia.
O copo pesa menos que o pensamento,
mas mais que a ausência que me visita.

Fecho os olhos, não por cansaço,
mas por querer ver o que não se mostra.
Há um mundo atrás das pálpebras,
onde o tempo não exige resposta.

A camisa branca guarda segredos,
como se o tecido soubesse demais.
E os muros, cúmplices mudos,
não perguntam, apenas me deixam ficar.

Não é tristeza, tampouco paz.
É esse meio-termo que me veste,
feito sombra que não quer ser noite,
mas também não se atreve a ser luz.

Na água cristalina, um mergulho sereno,
Enquanto chapadamos, no infinito terreno.
A alma se renova, leve e inteira,
Ao contemplar a natureza verdadeira.




(Chapada dos Veadeiros-Go)

Conectar-se com a própria alma,
Abraçar o presente sem medo,
Viajar pelos caminhos do mundo
E colorir cada instante com coragem.

Copiadora

Sou, enfim, uma copiadora de alma alheia.
Só derramo lágrimas e contemplar o pranto de outrem,
Só esboço sorrisos quando vislumbro a alegria em outro rosto.
Amo apenas quando vejo o amor florecer no peito de alguém,
E odeio, não por odiar por eu mesma, mas por testemunhar o ódio em outros olhos.
Minha existência, por fim, não é senão reflexo:
Apenas vivo… se vejo alguém viver.

Há amores que não se explicam.
Eles não vivem só na pele,
mas permanecem na alma.
E quando o tempo passa,
a admiração não some…
ela só cresce.