Poema para um Lider

⁠Estou a necessitar
de um mar, uma lua cheia,
e de ouvir os nossos olhares a conversar
até epidermicamente amanhecermos

⁠- Tenho um dom que irá fazer-te feliz na noite de Réveillon.
- Qual dom?
- O Dom Pérignon.

⁠Antes de adormecer vou, mentalmente, dar-te um beijo
depois vou esperar que o meu sonho diga-me
se eu fiz parte do teu sonho.

⁠Sintomas de um inesperado Amor


Manhã:...tu?
durante o dia...porquê tu?
noite...novamente tu?
não sei...tu?
sei...és tu!

⁠O Amor é o Meu Mundo


⁠Um dia gostaria
que tu
pudesses olhar o mundo
com os olhos do meu coração,
irias perceber que
o Amor é o meu mundo
e nesse mundo
tu estás em todos os lugares.

⁠Talvez um dia
queiras saber
o que está escrito
no meu coração
e o que está gravado
na minha alma: sobre ti.

⁠Quero entrar dentro de ti
como um sol a penetrar a terra,
e nesse sideral momento,
nós dois, mutuamente,
rompemos infinitas auroras.

⁠Já fui uma ilha.
Já fui um continente.
Agora sou o que sobrou da tempestade.

⁠-Saudade, por favor,
podes dar-me um momento?
-Porquê?
-Quero estar a sós com o meu amor!

⁠Quando olhas
para um poente
e sentes que, dentro do teu coração, chovem inéditos poemas, nas tuas veias correm melodias de solstícios e equinócios, então aprendeste a entardecer inteiramente na alma de alguém.

⁠- Quem és tu?
- Sou um agora em
constante construção!

⁠Hoje acordei
sob um ataque severo
de melancolia.
Sinto que o tempo
não se mobiliza em mim.
Ouço a amputação das horas
a crepitar neste tácito sentimento.
Esta intensa e indefinida vontade de existir.

⁠- Para ti, o que é o Amor?
- É uma rosa!
- Porquê uma rosa?
- Porque o meu coração é um bosque, e a minha alma
é a única rosa nesse bosque.
I rose you!!!

⁠Há um labiríntico vazio a impedir que eu regresse a mim.
Sinto-me mortalmente vivo porque sinto a ausência viva e imortal de alguém. É uma espécie de loucura aromática, enlouquecer vagarosamente como os aromas de paixão entre a Primavera e o Verão. É uma despedida ao raciocínio, adentra-se na escuridão luminosa da rotina onde sou túnel sem fim. Tento ler as entranhas dos dias, mas não consigo, não sei ler o inventário das sonâmbulas horas. Quando chegam as profundas e desesperadas madrugadas, finjo que estou a dormir para não ser injusto com a lua, muitas vezes, foi quem decifrou as minhas lágrimas. A vida é um compromisso sob a inevitável observação da morte. E quem consegue morrer antes da morte, aprendeu a genial sabedoria do Amor. Todos somos labirínticos quando se trata de descobrir a própria capacidade de amarmos e sermos amados.

Joni Baltar

⁠⁠Quando um dia
eu desencarnar
serei como o fogo
de um poente
que, lentamente,
se afoga no mar.

⁠Talvez a
melhor
forma de
parar a chuva
que cai dos
nossos olhos
seja um abraço.

⁠O que sinto
por ti é Poesia.
É um sentimento raro
porque é a única forma
de se morrer a amar.

Feliz Desabrochado Natal

⁠O Natal é como um jardim onde algumas flores abrem-se todos os dias do ano, enquanto outras flores somente se abrem uma vez por ano.

E rompe-se o Sol e nós(Seres vivos) gerados pela vivípara,
acordamos de um sonho ou pesadelo e beijamos a manhã.
Respiramos, vivenciamos um novo começo, na verdade de um fim.

A Mulher

A Mulher é um Ser inexpugnável — a faculdade de conhecer e de compreender é superior à do Homem. Possui uma percetibilidade natural, consegue notar através dos sentidos, gestos ou silêncios que gravitam no seu espaço físico — e denotem tristeza — descalcifica-os com a sua exímia sensibilidade. A Mulher cumpre com inteligência uma incumbência profissional ou social — fá-la apaixonadamente, recorrendo à sua natureza intuitiva e à sua inata perseverança. Quando a Mulher chora, comovem-se todos os mares; e quando está combalida emocionalmente, serve-se da sua congénita potência de fénix, produzida pela epidérmica combustão feminina e ergue-se magistralmente para o mundo. A Mulher é poesia em noites frias, sístole e diástole nas linhas da vida, arrebol ao entardecer e canção ao luar. O cérebro feminino é composto por dois hemisférios: inteligência e romantismo. A Mulher não pode ser enjaulada por obsoletos costumes, evapora-se, ou desidrata-se na própria alma. A Mulher gosta de apoio nas horas impróprias, expressa-se com o olhar, consegue desacidificar os nossos silêncios, e carinhosamente mordoma-nos quando estamos com gripe. A Mulher sabe: amar, beijar, acarinhar o ego, preliminar e sobejamente copular com a alma. A Mulher é mãe, consegue trazer ao mundo o seu próprio mundo. A Mulher é teoria que passa à prática, é complicada como uma equação — apenas quem consegue decifrar a intelectualidade feminina a consegue resolver — raciocínio dedutivo das relações. — Sou filógino — sei que a Mulher é a anatomia do poema. Pulsa ao ritmo do universo: é uma adulta que nunca se extravia da infância.
Em suma, a Mulher é a evolução da espécie, o Homem a espécie.