Poema Escrito para uma Mulher Especial

"Se um livro foi escrito por dentro e por fora e por fim trancado com 7 selos, imagine a proporção de bênçãos que são adquiridas no dia do Criador?"

Na verdade a classe política é totalmente dispensável. Não tem a importância de um bom profissional e nem faz falta.

Na política e noutros departamentos não existe um pelo outro, existe cada um por si, ou para si.

Esses estrangeiros deveriam parar de dar pitaco nas coisas do Brasil e parar de ficar julgando. Afinal, o que fizeram do País deles? Porque imigrantes no Brasil? O Brasil está deixando de ser um País de brasileiros e se tornando um País de imigrantes. Nós sabemos o que acontece no País de vocês, só que estamos preocupados com o nosso lar e sem tempo de olhar e palpitar sobre a casa alheia. Sobre tudo o que somos e que vocês são, nós conseguimos ser, ainda, maiores. Não somos arrogantes, tratamos a todos com respeito e urbanidade; não saímos por aí dando nota e nem pisando noutros, ao contrário, estendemos a mão ao necessitado. Temos nossos problemas, sim, mas não camuflamos nossas desgraças, tentando parecer maior do que nosso tamanho. Não jogamos sujeira para baixo do tapete. Somos o que somos: lindos, limpos e serenos, mesmo que tenhamos pessoas ruins em nosso meio. O Brasil é terra que vocês ambicionam e infelizmente, alguns de nossos políticos são filhos do cão e surrupiam o seu povo, porém, um dia pagarão por isso e, também, não são eternos; um dia nos livramos deles e de vocês. O universo ninguém engana e todos estão submetidos a ele.

Estava escrito, te encontrar, em um sorriso, em um olhar... Igualzinho a um sonho meu...
Dormi, sonhei, aconteceu!

Certos são os versos escritos com bravura, eu não creio em brados declamados com doçura.

De nada vale os bens que se acumulam, a prioridade continuará sendo o propósito de um legado.

O que tá escrito, nós não escolhemos.
Apenas somos predestinados pelo destino.

Não podemos deixar que o ódio invada o nosso coração; fique ligado! Só abre a porta se tiver escrito a palavra "amor".

Foram inteligências admiráveis que habitaram a terra para compensar o que viria depois.

A alma não erra pela escolha de alguém que você faz durante a vida. As pessoas é que erram quando escolhem desistir de lutar por algo que foi escrito para ser eterno.

Uma lágrima, uma dor... Na noite fria no meu calar meu peito aprisiona a vontade de gritar. No escuro meus olhos fantasiam uma verdade oculta em uma mentira. A minha dor me sufoca como uma corda presa no pescoço. Dentro de mim uma guerra de sentimentos guerreia entre-se. Meus pés andam sem um chão... Meus ouvidos ainda ouvem uma música de toque lento, e voz suave... Mil palavras a dizer, nem uma a sair. Procurar algo a explicar, agora já não há como calar, precisa-se gritar, precisa-se explodir... Andando nessa rua solidão, a chama que há em mim se apaga lentamente, meu corpo nu se envolve nas lágrimas que meus olhos soltam sem querer, lágrimas quentes espumam fogo ao tocar meu rosto... Uma única lágrima, uma lembrança, uma imagem... As palavras que antes eu queria falar consumiram no fogo que queima a minha boca... Já não existe nada, nada a dizer. Às vezes a dor parece não ter ponto final.

dizem que na vida tudo passa mais para mim isso é uma grade mentira pois o meu amor por vc nunca passou nem nunca passará.

Meus escritos se dividem em duas partes: A primeira, não merece sequer reflexão e a segunda também não...

O dia que seu olhar se cruzar com o meu novamente, você verá que eles já estiveram juntos, só que ainda não tínhamos dado conta da tamanha importância que esse encontro teve em nossas vidas... você é que não estava atento.

Eu acho que tudo está escrito. Na verdade eu tenho quase certeza! Porque eu sempre planejo tudo.. Mais sempre vem um vento que me leva pra outro horizonte. E não é que lá, no final das contas tudo se encaixa bem?!

Posso dizer a você, que por mais que meus escritos possam denunciar-me e levá-lo a uma leitura bastante dura a meio respeito. Jogue sempre com a possibilidade de ter uma pitada de exagero proposital, para levá-lo justamente a esse Veredicto. Será?

E se for destino, se estiver escrito, mesmo que eu me canse de remar, o vento e as águas vão me levar...

Escrever não é a obrigação de viver, ou ter vivido o escrito. É a obrigação de escorrer pelas mãos as lágrimas de alegria e tristeza, vistas com olhos desconhecidos.

Folheei a última página amarela daquele livro que tinha como capa o nosso amor. Mas infelizmente, encontrei escrito nela -Nada.