Platao - Apologia de Socrates

Amor é poesia
Poesia é loucura
Loucura é doçura
Cura

Juventude é ter na invencibilidade o toque do eterno amor que compreende e chora

Por entre as ondas o movimento do mar, por entre as formas o movimento do amar

O sóbrio só enxerga o bêbado, mas o amor é embriagar-se de poesia

Quero navegar na turbidez de um pântano e ver claramente a luz da tolerância

Estender a mão e caminhar por entre as estrelas do arco celestial, doce loucura ou profecia

A água que te refresca, também te afoga a diferença esta no tratamento e na dose

Sonhamos com a democracia, mas mandamos calar a boca

O tempero é temperamental, muda o sabor da carne e dá sabor ao que não existe

Frescor da brisa que refresca a alma valente, palavras de Gaia inspirando o florescer nos campos, onde nasce as virtudes

Fosse eu um poeta genuíno,
Da linhagem nobre dos versos,
Lhe teria escrito um hino,
Com algozes mais perversos.

Na espera dum sono denso,
Mero espectro d’escritor,
É o que sou ao bom senso,
Palavras cunhadas com a dor.

De espreita nesta mente,
É o descaso bem latente,
D'amizade outrora ardente,
Restou o veneno da serpente.

Não se vive um só momento,
Primo o simples e duradouro,
Não o encanto tremendo,
Dos abraços curtos de ouro.

Vai-te toda sorte de maldade,
Nem que custe minha própria sangria,
Que reste somente a saudade,
Aquela que respeite minha alegria.

Já fartei-me do algoz,
Rude escravo do amor,
Agora, quero ficar a sós,
Trazer de volta minha cor.

Fosse outrora a despedida,
Adiaria, outra vez, sua ida.
Agora, já fartei-me desta lida.

Quero o peso da leveza,
O brilho da destreza,
E o desprezo à tristeza.

Outrora o mel era amar,
A nobreza estava em se doar,
Agora é pra mim mui amaro,
Esse ofício ficou muito caro.

Amar ficou mais desumano,
Não passa de um pensar insano,
Do amor tentei me desarmar,
Quão difícil é, porém, desamar!

Amar era uma completude,
O deslizar sobre a amplitude,
Virou jogo de mera destroca,
Um status de gente matroca.

Maldita semente

Na retidão da vida que leio,
há o tortuoso caminho vazio,
do faz de conta, cheio.
De cuja esperança esvazio.

Era um abraço e o sorriso,
além de alguém comumente.
Num pensamento liso,
descobri que ele mente.

Embora tenha outra mente,
vêm da mesma semente.

Volte, felicidade!

Quem é você,
cuja sombra me encobre,
da face nada se vê,
a não ser um hino esnobe?

Fui eu quem te escrevi,
o vil detalhe esculpi,
vi, aos poucos, seu partir,
fugir,
sumir,
sem, ao menos, um sorrir.

Quem furtou o meu cinzéu?
Não achei mais minha pena,
sequer vi mais meu papel.
Inspiração saiu de cena.

Nomearam-lhe felicidade,
coisa estranha e abstrata,
de ti só restou saudade,
preciso ler minha errata.

Quem lhe espantou foi a verdade,
não combinou com minha idade,
a higidez da realidade,
desprezou a lealdade,
em algum beco da cidade.

Volte, felicidade.

No ponto

Isso é um conto?
Se não, existe um ponto?
Entre o acesso
e o excesso?

Tem desconto,
se passar do ponto?
Se ficar aquém,
sou ninguém?

A verdade dói,
corrói,
destrói,
e constrói.

Que verdade?
a minha?
a sua?
ou a da vaidade?

A da vaidade,
ilusória liberdade.
A que põe um ponto,
E não dá desconto.

Prefiro combater a fúria das injustiças a mergulhar no vazio da indiferença.

O medo dá medo.

Medo medonho,
do medo medíocre,
o medo do medo,
medo maldoso
que medra o medo.

O médico de branco é fino,
O Jurista de terno, metido.
O policial de farda é exímio,
Advogado com anel, falido.
Médico de meliante é competente,
Advogado de ladrão é delinquente.
Diplomata poliglota é fluente
Advogado que fala latim, arrogante.
Estagiário de engenharia é rico,
Estágio de direito é bico.

"Se pudesse voltar atrás eu faria tudo de novo, mas de um jeito diferente."