Perdi um Sorriso

Havia um burro amarrado a uma árvore.

O demônio passou por ali e o soltou.
Livre, o animal invadiu a horta dos camponeses vizinhos e devorou tudo o que encontrou.


A mulher do dono da horta, ao ver a destruição, tomou o rifle e disparou. O dono do burro, ao ouvir o tiro, correu até o local, encontrou o animal morto e, tomado pela fúria, revidou contra a mulher.


Quando o camponês regressou, encontrou sua esposa caída e, em vingança, matou o dono do burro. Os filhos do homem, ao verem o pai morto, incendiaram a fazenda do camponês.

Este, em represália, ceifou-lhes a vida à bala.

Então perguntaram ao demônio o que havia feito para causar tamanha desgraça.

Ele respondeu com frieza:
— “Não fiz nada… apenas soltei o burro.

O sucesso depravado é uma máscara brilhante que esconde um caráter em decomposição.

⁠Paixão
Desapaixonar-se
é uma missão
um tanto quanto
dificílima.

"E fez um frio tenebroso quando o outono se foi"

Tomei um banho tão silencioso que até o ouro escorreu pelo ralo.

Ouro em teus olhos, breve encanto para um ás de copas no peito, no entanto, oro por mais copas em um elo aberto — num céu que chora ao canto das espadas da figueira.

Por mais ouro que haja na mãe-árvore, será que vale mais que as mil copas do meu naipe? Nada mais será de tanta valia quanto o rei dos ouros das amadas, que, por um breve, quase instante, fez nascer paus na Bem Montanha.

Pirraça! Que alarde da derrota... Nada mais resta em minha mão, senão o fruto da ilusão (de um grande jogo sobre a nação).

“Transfiguração do Vácuo”

Hoje um morto anda as terras
Estepes, enraizadas ao degrado.
Vontade o levantou, por era.
A fome encarna o desejo
Do morto, ser à serra.
Fome de vontade tarda
A potencial miséria.

Ao homem, é dada a força,
No ar, há o tempo (el rei);
Foste a potência da vida,
Transformadora do caos,
E o desejo do morto,
Que fome sente — sempre.
Louvado devir do jovem.

O não-saciável detém poder.
Agente, imparável, criador.
Saciedade, pois, é tu fraqueza.
Vencer-se é tu natureza.
Morto não, és pura vida.

Poesia, um ato de expressar o que sente, é a arte de viver, é você perceber, que não há limite pra vencer, é você apreciar a mais bela inspiração, sentida do fundo do seu coração, que trará emoção.

Um pro outro...




Jurei para as estrelas que não iria te esquecer,


No silêncio da noite a saudade cresce, as lembranças vão e vêm,


Existe algo no ar da madrugada quando estou sozinho pensando em nós,


Por vezes nas noites de domingo o tempo fica mais lento, tudo parece se mover diferente, as imaginações são profundas e isso me atinge,


Nós fomos feitos um pro outro e eu sei que depois das nuvens densas vêm um arco-íris e é lá que seremos felizes outra vez.

Vivem em um teatro de virtudes, mas o roteiro é escrito pela falsidade.

Tratam quem busca um ombro ou uma parceria como se fosse um fardo, ignorando o potencial de quem pensa grande.

A vida não é um destino pronto; se a sua está ruim, a culpa é da sua preguiça de pegar o cinzel e esculpir algo melhor.

Quem rejeita uma oportunidade de ouro por causa de um orgulho barato merece continuar contando moedas no final do mês.

Amor não é algo garantido na vida de qualquer um.

Qualquer infeliz o-suficiente poderia ter seguido a vida sem ter sentido amor

O RITUAL DO DESPERTAR
Acordar cedo não é apenas cansaço,
é um ritual sagrado, um convite ao dia que nasce.
"Puxar para cá, ajustar ali" —
movimentos precisos, quase uma dança,
uma geometria viva que ganha forma nas mãos.
Cada furo, cada encaixe,
é um verso no poema da madeira que respira,
que se transforma sob o toque do artesão.
CIÊNCIA E FÉ
Subir escadas não é só um esforço físico,
mas subir degraus de um altar,
onde medir, calcular e dominar forças
é o equilíbrio perfeito entre engenho e alma.
O suor que escorre é verniz sagrado,
brilhando sobre a obra-prima em construção,
testemunha da fé que move o trabalho.
ESCULTURA DA ALEGRIA
Não se constrói apenas móveis,
esculpe-se luz, escapa-se a essência do tempo.
Peça a peça, a madeira crua renasce,
ganha forma, função e fulgor,
transformando fadiga em orgulho,
trabalho que se torna oração silenciosa.
EM SÍNTESE
Arte + ciência + devoção = poesia concreta.
Nas mãos, a serraria canta sua melodia,
no coração, a criação habita,
e o mundo se enche de beleza e sentido.
Marcenaria é o encontro sagrado entre matéria, conclusão e alma.

Eles usam a palavra "ética" como um escudo para evitar que a verdade sobre seu caráter venha à tona.

O poeta é um ser múltiplo,
amorfo como a névoa
antes de ganhar forma no horizonte.


Vive em permanente desintegração,
como estrela antiga
que se desfaz em luz.


E, no entanto,
recompõe-se em silêncio
num outro organismo,


um corpo de palavras
que respira além da carne,
um corpo poético
que transcende
a breve matéria do seu criador.


✍©️@MiriamDaCosta

A sua idade pode ter te dado posses, mas a minha visão me deu um livro; o dinheiro o tempo consome, mas o conhecimento é o que domina o tempo.

A árvore que eu plantei é um livro de trilhões; o fruto que você colhe é a inveja de quem não consegue sair do lugar.

Investem em contas, boletos e dívidas, mas nunca investem um minuto na própria mente.