Perda de um Amor por Orgulho
Angústia
Há uma estranha beleza na noite ! Há uma estranha beleza !
Oh, a transcendente poesia
que verso algum traduz...
A via-láctea, inteiramente acesa
parece a fotografia
de um tufão de luz !
- Quem seria,
quem seria
que pregou lá no céu aquela imensa cruz?
Que infinita serenidade...
Que infinita serenidade misteriosa
nesse infinito azul dos céus e em tudo mais:
nos telhados, nas ruas, na cidade...
( Só os gatos gritam na noite silenciosa
sensualíssimos ais !)
Meu Deus, que noite calma... E aquela trepadeira
feminina e ligeira
veio abrir bem na minha janela
uma flor - como uma boca rubra e bela
que não terei...
- E ainda sinto nos lábios um travo nauseante
do amor que faz bem pouco, há apenas um instante,
paguei...
E o céu azul assim... E essa serenidade!
Silêncio- A noite, o luar ... Tão claro o luar lá fora...
Juraria que há alguém, não sei onde que chora...
Oh, a angústia invencível que me prostra
invade
e me devorar ...
Poeta é aquele que ama além das aparências, rugas e belas pernas. Ele ama a essência da mulher, não sua beleza física.
A TORRE SEM DEGRAUS
No térreo se arrastam possuidores de ciosas recoisificadas.
No 1.° andar vivem depositários de pequenas convicções, mirando-as, remirando-as com lentes de contato.
No 2.° andar vivem negadores de pequenas convicções, pequeninos eles mesmos.
No 3.° andar - tlás tlás - a noite cria morcegos.
No 4.°, no 7.°, vivem amorosos sem amor, desamorando.
No 5.°, alguém semeou de pregos dentes de feras vacos de espelho a pista encerada para o baile de debutantes de 1848.
No 6.°, rumina-se política na certeza-esperança de que a ordem precisa mudar deve mudar há de mudar, contanto que não se mova um alfinete para isso.
No 8.°, ao abandono, 255 cartas registradas não abertas selam o mistério da expedição dizimada por índios Anfika.
No 9.°, cochilam filósofos observados por apoftegmas que não chegam a conclusão plausível.
Mo 10.°, o rei instala seu gabinete secreto e esconde a coroa de crisógrasos na terrina.
No 11.°, moram (namoram?) virgens contidas em cinto de castidades.
No 12.°, o aquário de peixes fosforecentes ilumina do teto a poltrona de um cego de nascença.
Atenção, 13.°. Do 24.° baixará às 23h um pelotão para ocupar-te e flitar a bomba suja, de que te dizes depositário.
No 15.°, o último leitor de Dante, o último de Cervantes, o último de Musil, o último do Diário Oficial dizem adeus à palavra impressa.
No 16.°, agricultores protestam contra a fusão de sementes que faz nascerem cereais invertidos e o milho produzir crianças.
No 17.°, preparam-se orações de sapiência, tratados internacionais, bulas de antibióticos.
Não se sabe o que aconteceu ao 18.°, suprimido da Torre.
No 19.° profetas do Antigo Testamento conferem profecias no computador analógico.
No 20.°, Cacex Otan Emfa Joc Juc Fronap FBI Usaid Cafesp Alalc Eximbanc trocam de letras, viram Xfp, Jjs, IxxU e que sei mais.
Mo 22;°, banqueiros incineram duplicatas vencidas, e das cinzas nascem novas duplicatas.
NO 23.°, celebra-se o rito do boi manso, que de tão manso ganhou biograifa e auréola.
No 24.°, vide 13.°.
No 25.°, que fazes tu, morcego do 3.°? que fazes tu, miss adormecida na passarela?
No 26.°., nossas sombras despregadas dos corpos passseiam devagar, cumprimentando-se.
O 27.° é uma clínica de nervosos dirigida por general-médico reformado, e em que aos sábados todos se curam para adoecer de novo na segunda-feira.
Do 28.° saem boatos de revolução e cruzam com outros de contra-revolução.
Impróprio a qualquer uso que não seja o prazer, o 29.° foi declarado inabitável.
Excesso de lotação no 30.°: moradores só podem usar um olho, uma perna, meias palavras.
No 31.°, a Lei afia seu arsenal de espadas inofensivas, e magistrados cobrem-se com cinzas de ovelhas sacrificadas.
No 32.°, a Guerra dos 100 Anos continua objeto de análise acuradíssima.
No 33.°, um homem pede pra ser crucificado e não lhe prestam atenção.
No 34.°, um ladrão sem ter o que roubar rouba o seu próprio relógio.
No 35.°, queixam-se da monotonia deste poema e esquecem-se da monotonia da Torre e das queixas.
Um mosquito é, no 36.°, único sobrevivente do que foi outrora residência movimentada com jantares óperas pavões.
No 37.°, a canção
Filorela amarlina
lousileno i flanura
meleglírio omoldana
plunigiário olanin.
No 38.°, o parlamento sem voz, admitido por todos os regimes, exercita-se na mímica de orações.
No 39.°, a celebração ecumênica dos anjos da luz e dos anjos da treva, sob a presidência de um meirinho surdo.
No 40.°, só há uma porta uma porta uma porta.
Que se abre para o 41.°, deixando passar esqueletos algemados e coduzidos por fiscais do Imposto de Consciência.
No 42.°, goteiras formam um lago onde bóiam ninféias, e ninfetas executam bailados quentes.
No 43.°, no 44.°, no... continua indefinidamente).
Atirar farpas nas pessoas só para tentar aliviar a sua própria culpa, não vai fazer de você mais ou menos homem. O que te faz homem de verdade não é sorrir enquanto o outro chora e sim ter coragem para assumir seus erros, dar a mão ao próximo sem pronunciar sequer uma palavra.
Falar e escrever sobre política pública é fácil, difícil é fazer a política pública no dia a dia sem partidarismo ou fogos de artifício.
Sabe aqueles dias que você precisa no mínimo de uns mil abraços apertados, uns setecentos beijos de tirar o fôlego, ter sua caixa de mensagem cheia, ouvir eu te amo a cada quinze segundos?
Meio impossível de acontecer não é? Mas quem disse que quero tudo isso tão exagerado?
Na verdade, o que quero é um abraço apertado, um beijo inesperado, palavras que me façam repensar, atitudes que possam me
surpreender, alguma coisa que eu possa acreditar, alguém que possa me escutar, um cara que possa me amar, algo que seja de verdade e de preferência pra ficar. Porque de passagem já basta a idade, que quando você se acostuma no outro ano ela muda e com o passar do tempo vai te deixando velha, gorda e com ruga!
Será eu difícil desejar uma coisa que é de graça, verdadeira e ninguém quer?
Hoje em dia amor não é só papinho de mulher, ele é uma coisa que todo mundo quer, mas ninguém admite porque é bem mais fácil mentir pra si e fingir que não precisa do que se mais precisa, ou procurar em várias, o que se encontra naquela pessoa que você tanto gosta, mas prefere ficar nessa vidinha de bem me quer, mal me quer porque a imaturidade não deixa saber o que é bom, passageiro, ou verdadeiro.
Ate perder o amor que ficou ao seu lado, te esperando o tempo inteiro por falta de zelo.
Se entendêssemos que as pessoas não são perfeitas, o ódio e o rancor teriam cada vez menos espaço em nossas vidas.
Como disse Shakespeare "Guardar rancor é como beber veneno e esperar que a outra pessoa sofra", quando guardamos mágoa ou rancor somente nós sofremos, um sofrimento único e muito profundo, muitas vezes quem mágoa nem lembra mais ou nem sabe a profundidade da mágoa que deixou. As vezes guardamos mágoas tão profundas que com o passar do tempo somente lembramos que temos a mágoa, mas nem lembramos o porque e vamos a cada dia morrendo pouco a pouco com esse sofrimento que é somente nosso!
Hoje me assombrei contigo
Fiquei estatelada de espanto,
Quase morri ,solta a alma do corpo,
oco alucinante ,quase vacilante.
Olhei e pouco vi seu rosto.
O que vi não lembro parecia um vácuo.
Um vazio dês-sonhado e tosco.
Como se dentro de ti fosse um buraco.
Não me parecia no inicio,
Que a sua alma fosse tão escura,
Então rebentou-se em mim o frágil anelo,
Como rosa bela que com espinhos fura.
Nesse espanto eu petrificada fiquei,
Olhando sem ver-te nem fixamente,
Uma luz em treva dissolvida,
Buraco negro em forma de gente.
Sua falsidade , maldade puxando tudo,
Um imã imenso e triste e feio,
Cada passo apodrecia tudo,
Do início ao fim e o meio.
O susto foi maior que a dor que senti.
Ao sentir que o amor em mim se partiu.
Mas ao ver você como antes vi ,
Sei que o que vi nunca existiu.
A riqueza eu dou conforme os lírios. Os lírios os preferem dar a uma mulher, que aproveita o perfume da planta para banhar-se no amor.
Comece o dia chamando o Espírito Santo e termine também com o coração orando. Assim as virtudes dos dons virão sem você perceber até a sua fronte e o abençoará.
