Perda de um Amor por Orgulho
O mundo seria bem melhor se todos fóssemos índios.
Com aparência igual e vivendo apenas com o que a natureza oferece.
Perto do mar a gente é mais feliz...
Onde nada se mistura a nossa sintonia raiz...
Se desligando de qualquer stress
Curtindo a merecida vida relax...
Apenas sentindo o simples conforto da brisa, do cheiro e da melhor companhia
Dividindo a risadinha de uma gaivota
Fazendo qualquer coisa idiota
Falando e comendo abobrinha,
rindo de qualquer gracinha
Transbordando carinho,
do nosso jeitinho...
Mulher não gosta de homem apressadinho assim não. Bom, mas também não gosta de homem muito devagar. O segredo é ter equilíbrio, suavidade e um pouquinho de mistério também.
Nada de informação pessoal, nada que possa dar pistas, sem fotos, sem mensagens de voz. Sejamos anônimos pra nos conhecermos de verdade.
Essa é a segunda vez que o vejo tão de perto. O tempo realmente é mágico, nos aproximando em altura e distância.
Eu gostaria de juntar os seus pedaços de cacos que a vida lhe causou com os meus cacos que se quebraram neste meu caminhar, e de alguma forma juntá-los... Sei que não será fácil... Ficaremos com dúvidas... Teremos receios... Até podemos desacreditar no que sentimos e até mesmo na nossa capacidade... Principalmente amar de novo, isto é, será que já amamos de verdade no passado? E é com esses cacos que pretendo junto contigo fazer um belo mosaico, e dele um novo caminho para nossas vidas... Um novo sentido para amor que por você tenho!
Chega como o vento.
De repente.
Por vezes suave.
Noutras, quebrando janelas, devastando a intimidade.
Chega como o vento.
Não se sabe o que quer,
de onde vem
e nem para onde vai.
Simplesmente chega.
Sem invocação nem convite.
Impõe-se. Faz-se invasor. Faz-se presente.
Uma outra força, ainda sem nome, que deriva violentamente como uma urgência,
agarra-se ao pulsar do coração,
no peito,
ao peito,
querendo romper a pele.
Por vezes faz até doer.
E dói. E agarra-se aos olhos, essa ansiedade que ressoa no peito, como um pássaro preso querendo voar.
É o corpo que perscruta a iminência da luz, intermitente,
ante do ressoar de um grito mudo.
É o corpo que sente, num arranjo perfeito, a marcação do compasso determinado pelo tempo.
De novo, o vento.
Um sopro mais profundo, arranca fio a fio,
e suplica, à vida e à morte, o passo em frente.
Avança-se ao sabor de uma balada, a da incerteza.
Toda a pele ficou a nu,
Despida.
De conjeturas. De certezas. De verdades.
De novo, o coração dentro do peito,
Pulsante.
De novo, um novo olhar em olhos então erguidos.
Vibrantes.
Olhos que despertam para renascer.
Olhos que se abrem a uma nova existência.
É a criação de um novo ser em plenitude, reinventado, partindo da essência, desprovido de conceitos.
Tal é a emanação interior que existe,
Que faz brotar,
como nos ramos despidos de uma árvore de inverno,
os primeiros botões verdes que se erguem ao primeiro raio de sol que inaugura a Manhã.
Ou não fossemos nós
fruto dessa força fluida e cíclica:
a Natureza.
