Pensamento de reflexão

Às vezes não é indireta, é só uma direta premeditada, calculada e bem sucedida.

O poeta não tem pena, ele escreve com a dor.

Não é falta de nós, o vazio que sinto é falta de mim.

Não é falta de nós, o vazio que sinto é falta de mim.

Falar o que pensa é fácil, difícil é falar o que pesa.

Se tudo vai bem
a gente se tem
a gente se caça
a gente se acha
a gente se encaixa

Sou encruzilhada
Várias chegadas
mesmas partidas
não há destino que me tem.

Sou amontoado
Vários misturados
mesmo separado
não sou digital de ninguém.

Ela era;
A primavera em meu dia.
A primavera em minha semana.
A primavera em meu mês.
A primavera em meu ano.
Hoje, falta ela na minha vida.

Ás vezes somos ancorados no nada,
embarcações de não-ser. E aceitamos isso.

Escrever sobre o que me mata fez de você minha ressurreição.

Meus poemas
mal escritos
Você leu
interpretou
respondeu
retuitou
favoritou
Talvez não tenha observado:
Eles só falam de você....

Pra que debater?
Se posso nadar
em águas serenas.
Ouvir cantos de sereia
e melodiar poemas

Desejos rabiscado
em formas de poesia
Me faz acreditar que ela e eu
Seremos um nós qualquer dia.

Desejo,
dosagem,
dobrada,
dela...

Às vezes não é Poeta.
É só um homem
de quarto bagunçado,
de cama mal feita e
de sentimentos revirados.

Dia de céu
com nuvens cor amarela:
Acho que meus olhos
vão chover tardes sem ela.

Pecado é morrer no dia de finado...
Arrependido por não ter cometido nem um pecado.

Sonhou
rolar com ela
na cama
no chão
Dançar com ela
no quarto
na sala
na casa inteira
Acordou
O sonho havia morrido...
outro 2 de Novembro.

Vaga-lume, lamparina, lampião

houve um tempo em que havia luz
em qualquer cidadão.

Ironia é ter uma consciência pequena , e reclamar de ser cercado com regras.