Para o nosso Filho Fruto da nossa Uniao

Rugas! Linhas que contam histórias mais do que qualquer livro.

Até que aconteça; lê-me um pouco o poema sou eu.
Medite sobre e sinta-o. Espere-me nele.

O desejo se limita a satisfação.
O amor a adoção.

Ferimentos superficiais maquiam-se.
Mas os que rompem a alma estarão sempre despidos e desprovidos.

Para a alma não ficar senil, arisque-se.

São tantas as marcas que a totalidade da alma está mapeada e tatuada.
Aceitá-las, caberá espaço para te abrigar.

Se porventura algum dia a saudade deixar de existir. Morri!

A liberdade é o caminho do só.

Do que adianta tanta luminescência do espírito
se não reflito nas minhas atitudes.
Apenas sou um artifício em vida.

O universo que vês; é o que tua alma te limita.

Coração, mesmo com remendos ainda pulsa uma chance.
Anoitece em ti coberto com manto de estrelas.

Essa loucura lúcida de viver em poesia, amor, sonho e fantasia;
louco é quem me diz, vivo feliz.

Troquei meu paletó por becos, ruas desertas, solidão e o luar.
Vivo vestido de poesia.

O que impõem respeito não é a cor e sim a inteligência.

O Universo te é ofertado, disposto em grau de competência.
A vitória é o relax da luta cotidiana.

Não há maquiagem que camufle a tristeza da alma.

A rotina serve para aperfeiçoamento e saber.
Não a desperdice. Faça bom uso.

Poesia é a absorção do silêncio em palavras.

A cega dos fartos pensamento a ver,não o ideal ser,não há e nem a de nascer!
O que digo que não há ninguém perfeito,nem o paraíso nesta babilônia conturbada e que todos se expressa sua filosofia em suas canções,poesias que cantam e se lança em suas próprias loucura do dito,mal dito lendário livro do dito verbo futuro a de vir.

Não é loucura,e nem é ilusionar com seu próprio medo,no escondido quarto no invisível cega dos olhos !