Pai Nao Entende nada

Para ser feliz não se pode esperar nada dos outros, deixemos com que os acontecimentos nos surpreendam, afastando-nos de expectativas.

Amigos são todos aqueles que não precisam dizerem nada, mas tomam conhecimentos das suas ações através de uma simples curtida nas suas redes sociais.

O amor é significante, o que não significa nada é não saber amar.

Não existe nada em mim a não ser totalmente a admiração seja ela qual for que eu sinto por você.

Não desistirei de nada enquanto meu coração bater.

De que adianta ter vontade de fazer alguma coisa, se não tiver coragem pra nada.

Eu não faria nada para ter o teu amor, mas se o teu amor grudasse em mim, eu faria tudo para ter o teu amor.

Homem que trata bem e respeita sua amada, pode viver tranquilo, pois ela não o troca por nada.

Diz o ditado que, quem diz o que quer ouve o que não quer. Mas como sou surdo não ouço nada.

Não tenho nada contra ninguém, e sim a meu favor.

Se eu não represento nada para você, então porque fica dizendo isso! Para tanta gente?

Se não tens nada
de valor, certamente
não terás inimigos.

É evidente que do mundo não levamos nada, mas abrir mãos de seus direitos é partir com a faceta de idiota, portanto, lute por justiça.⁠

⁠Na política cada agente tem o seu papel que não é nada higiênico.

⁠Eleições eivadas de nódoas, não há nada de positivo, causa asco nos cidadãos esclarecidos, mas não é possível mensurar essa barbárie.

⁠Sê tu pessoa de bem, mesmo que o mundo não lhe dê nada de bom, mas sem permitir que te façam de bobo.

Que triste é a vida do ⁠bajulador, pois sabe que não tem valor em nada que faz, então se torna especialista em bajular.

⁠Não aceite nada que não seja "PROMESSAS DE DEUS" na sua vida.

⁠No princípio, o som não era som.
Era uma intenção tímida,
um arrepio do nada
suspeitando que poderia ser algo.
Então veio o ritmo —
não por desejo de música,
mas por saudade de ordem.
O caos teve inveja da simetria.
E dançou.
Deus ainda não era Deus.
Era apenas um ponto de interrogação
com vertigem de consciência.
Questionou-se. E isso foi luz.
Foi quando o tempo,
esse estagiário do eterno,
decidiu andar.
Um passo por dúvida,
dois por desejo,
e tropeçou — na matéria.
A primeira pedra?
Era um pensamento que esqueceu de ser leve.
A primeira árvore?
Uma ideia enraizada por engano.
O primeiro corpo?
Um gesto que ficou preso num espelho.
A carne não veio com manual,
mas veio com sono.
E o sono inventou o sonho,
só pra que o impossível tivesse um lugar onde ensaiar.
A mente surgiu tarde,
mas fez questão de parecer a autora.
Ela colecionou razões,
explicou a morte antes de entender a manhã,
escreveu manuais para sentimentos
que só se abriam com lágrimas.
Enquanto isso, o coração,
esse motor sem engrenagens,
continuava batendo como se soubesse de algo
que ninguém mais lembrava.
Veio o amor —
não por nobreza,
mas por falha no código da solidão.
Uma rachadura bem-vinda.
A gente se olhou,
e isso nos doeu.
Por isso continuamos.
Vieram as cidades.
Empilhamos medos e chamamos de prédios.
Cercamos a dúvida com concreto
e demos ao absurdo o nome de “rotina”.
Mas dentro, bem dentro,
sempre havia um pássaro —
não uma alma,
mas um instinto de verticalidade.
Você já sentiu isso?
A sensação de que esqueceram de te explicar o essencial,
mas mesmo assim você continua,
como quem sabe de um segredo
sem saber qual é?
Então, veio a poesia.
Não a que rima.
Mas a que lembra.
Veio para dizer que o invisível é real,
mas tímido.
Que o silêncio é uma linguagem antiga,
e que toda saudade é, na verdade, memória de algo
que ainda não aconteceu.
E é por isso que escrevo:
porque talvez alguém — você —
esteja à beira de se lembrar.
…o que chamamos de “eu”
é só uma assinatura mal lida,
rabiscada por um autor que escreve com luz
mas esqueceu as vogais.
Toda identidade, no fundo, é empréstimo.
Uma roupa vestida pela consciência
só pra ela poder brincar de “gente”.
Mas e se o nome que repetes todos os dias
não for teu verdadeiro nome,
mas o eco do chamado que ainda não respondeste?
E se teu rosto for apenas uma metáfora
que teus ancestrais esculpiram com medo de se perder?
E se você for mais próximo da dúvida do que da certeza?
Os deuses…
ah, esses velhos astros aposentados
que agora moram em memes e marketing —
eles não morreram.
Eles viraram neurotransmissores.
Marte é um pico de cortisol.
Afrodite, uma oxitocina bem colocada.
Hermes, um pensamento acelerado demais para dormir.
E você os invoca sem altar, sem saber.
Cada impulso teu
é um mito em versão beta.
Já percebeu?
O inconsciente é só o backstage onde o Real tira os sapatos.
Ali, o medo faz cafuné na tua coragem
e o amor veste a roupa da raiva só pra testar tua escuta.
E o tempo?
Ah, o tempo nunca andou pra frente.
Ele é circular,
como uma desculpa elegante que o universo encontrou
pra você rever suas lições com disfarces novos.
Por isso os encontros se repetem.
Por isso você sonha com coisas que não viveu.
Por isso certos olhares te dizem “voltei”
quando tudo ao redor insiste em “prazer, quem é você?”
Há uma memória antes da memória.
E é ela que este poeta tenta tocar.

⁠O que você diz não prova nada, mas suas ações constroem as evidências que testificam quem você realmente é.

(ver Tiago 1:22, 2:14-17; Mateus 7:21-27; 1 João 3:18 e Miqueias 6:8)