Pai Nao Entende nada
Se não há nada de novo a dizer sobre um filosofo de antigamente, escrever sobre ele é só uma frescura acadêmica, uma exibição de cultura para fazer currículo. Nunca escrevi sobre Platão porque Paul Friedländer, Eric Voegelin e Giovanni Reale descobriram mais coisas sobre ele do que o meu pobre cérebro conseguiu processar até agora. Mas creio ter descoberto umas coisinhas sobre Aristóteles, Descartes, Maquiavel e Karl Marx.
Aquele que vê o ato desrespeitoso e não faz nada comete um crime contra a humanidade e contra ele mesmo
"Tentar não é errado, errado é você tentar e sabendo que tudo que você faz não dará em nada, você faz e refaz se vira pra fazer tudo de bom, mas ninguém da valor ao seu amor.!"
Hoje não escrevo sobre nada,
nem amor,
nem paixão, muito menos
mulheres.
Ainda que não escrevo hoje,
escrevi ontem
e provavelmente escreverei,
amanhã.
Se ele chegar.
Sempre chega,
de algum modo ou de outro
ele virá.
Talvez não pra mim,
mas pra você
que estás a ler,
meu poema de hoje.
O que adianta você se achar o mais inteligente e não saber nada, aquelas pessoas que se acham demais nunca são felizes, só querem atenção.
Nós já dormíamos em paz na eternidade, não tínhamos nada, não éramos parte integrante da família de ninguém, não éramos pais, não éramos mães, nem filhos, nem maridos, nem esposas; éramos sozinhos, soltos e dispersos, e Ele nos despertou para a vida, nos fazendo nascer. Temos vida. E tornaremos a dormir em paz outra vez, sem levar nada, nem ninguém conosco, para os devidos aposentos, mas não mais será um sono eterno. Passado um tempo, seremos despertados de novo: Os salvos para a Vida Eterna, os perdidos para a morte eterna e aniquilação.
Nada é por acaso todo sentimento vivido é uma historia vivida... O passado não brilha no presente e o futuro só a Deus pertence!
Shirlei Miriam de Souza
Deixe certas pessoas irem embora, não faça nada, pois apenas as melhores pessoas ficam para te apoiar e lutar com você, apenas as melhores pessoas ficam.
Não Ser,Mas Ser
O que é isso que está ali?
Não há nada.
Eu nasci nas profundezas,onde a luz não alcança.
Envolto pelas trevas.
Incerto sobre futuro.
Nascido sobre aqueles resíduos negros...Completamente negros.
Meus companheiros tinham corpos negros.
Esses corpos negros...
Com suas bocas descobertas e olhos reluzentes...
...sem dúvidas,eles devoravam algo.
E então...
Eu possuía um corpo alvo.
Em mim,nada havia.
Eu não sentia nada.
Não.
Eu fui incapaz de notar que o que eu sentia era "vazio".
Incapaz de ouvir.
Incapaz de comer.
Incapaz de sentir cheiros.
Incapaz de sentir toque.
Incapaz de dormir.
Não possuía companheiros.
Apenas...Vagava sozinho.
Não há nada.
O que reflete em meus olhos,não possui significado.
O que não reflete em meus olhos,não existe.
Vagando...Vagando...Vagando...Vagando...
Vagando...Vagando...Vagando...Vagando...
Vagando...Vagando...
Quando dei por mim...
Encontrei algo extraordinário.
Foi,de certa forma,o local de nascimento...
Para estranhos objetos translúcidos que povoavam esse mundo.
Foi a primeira vez...Que algo chamou atenção dos meus olhos.
Sem cor.
Sem som.
Sem fragrância.
Não interagia com nada.Apenas existia.
Foi a existência mais perto do "vazio" que meus olhos encontraram.
Eu atirei meu corpo...Naquele grande "vazio".
Nada havia ali.
Minha visão se esvaiu,e eu me dissolvi no vazio.
Senti como tudo houvesse desaparecido.
Felicidade.
Se a felicidade existe nesse mundo...
Então ela deve ser algo que se assemelha ao completo vazio.
O vazio significa ter nada,e não ter nada a perder.
Se isto não é ser feliz,então o que é?
O que reflete em meus olhos,não possui significado.
O que não reflete em meus olhos,não existe.
Não há nada...
Em você...
E em mim.
Não ser,mas ser."
Um certo dia o poeta estava buscando inspiração. Não viu nada que lhe inspirasse, parecia que a escrita o rejeitava, parecia que não era mais um poeta, não tinha sentimento, não tinha vontade, não tinha nada.
Um poeta escreve sobre o que sente, as vezes sente o que os outros sentem, sua sensibilidade é sempre muito aguçada. A música lhe emociona, a falsidade lhe causa raiva, a alegria dos outros lhe traz esperança, a tristeza lhe arranca lágrimas.
Mas naquele dia, não se sabe porque, nada, absolutamente nada, lhe trouxe inspiração.
Será que perdi a sensibilidade?
Pensou o poeta...
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