O Tempo Passa e a Gente nem Percebe

Sigo trocando conversas vazias e gente enfadonha por uma boa xícara de café.

Tenho medo da bondade de gente má e da maldade de gente boa. Não o contrário.

⁠Conselhos,
de gente idosa.
Experiência.
Poesia.
Eu já errei nisso,
não erre também;
pois se errar,
vai ser ruim.

Existe gente simples,
dá para ver.

Tem gente que é igual a carrapato, vive atrás de alguém para sugar a energia.
Nara Nubia Alencar Queiroz
@narinha.164

Um pacotinho de presente;
Princesa que impera alegria e encanto pra gente;
Gratidão a Deus! Ser mais que especial!
Meu grãozinho inocente;
Amor gigante! Tão importante!
Bela menina! Flor pequenina!
Minha joia reluzente.

Geralmente somos úteis a alguém no que precisam, mas nos tornemos inúteis, quando desta mesma gente precisamos.

"O amor não obedece a própria expectativa"


Quer dizer que a gente não manda no amor.
A gente cria roteiro: "eu vou amar assim, na hora certa, a pessoa certa, do jeito que eu imaginei".
Só que o amor chega quando quer, com quem quer, do jeito que quer.
Ele não segue cronograma, não pede permissão, não se encaixa na caixinha que a gente fez.


Às vezes você espera sentir por alguém e sente por outro.
Às vezes você acha que superou e o amor volta em forma de saudade.
Ele é teimoso. Não obedece.


"É um mistério puro e absoluto"


Porque não tem explicação lógica.
Não dá pra medir, prever, controlar, nem entender 100%.
É puro porque vem sem interesse. É absoluto porque quando acontece, toma tudo.


Mistério no bom sentido: igual nascer do sol, igual música que te arrepia.
Você não entende, só sente.


É dizer que amar é se entregar pro que não tem regra.
Quanto mais a gente tenta controlar, mais escapa.
Quanto mais a gente aceita o mistério, mais bonito fica.


_Jane Silva


15/07/2026

"Um brinde à minha paciência, sem ela já teria esganado muita gente."

—By Coelhinha

"Uma frase que desconheço o autor diz: Sem pressa, nem desespero. O que Deus tem pra gente chega na hora certa. Também digo:
CONFIA NO TEMPO DO SENHOR.
O que é destinado a você chegará no momento exato. Nem antes para não confundir, nem depois para não frustrar."


—By Coelhinha

Gente inteligente não pensa demais

Depois de uma vida observando gente, aprende-se que quase ninguém sofre daquilo que diz sofrer.
O sujeito chega reclamando da esposa, da política, do chefe, do aluguel ou da bebida quente. Mas isso é apenas o embrulho. O conteúdo é outro.
O que os corrói é a incapacidade de tocar e ser tocado.
Vivem como se enxergassem o mundo em preto e branco. Não porque lhes faltem olhos, mas porque perderam as cores antes mesmo de perceber que elas existiam. Tudo precisa ser amor ou ódio. Vitória ou fracasso. Aprovação ou desprezo. Já não reconhecem os meios-tons, justamente onde a vida costuma acontecer.
É um estranho tipo de daltonismo.
Não dos olhos.
Da alma.
Vejo isso todos os dias. Homens transformando ironia em escudo. Mulheres aprendendo a sorrir para esconder o próprio silêncio. Casais inteiros conversando sobre contas, filhos e séries de televisão, enquanto duas solidões dividem a mesma cama sem jamais se encontrarem.
Ninguém diz: "Tenho medo de ser visto."
Inventam palavras mais elegantes.
Dizem que são independentes.
Que não nasceram para relacionamentos.
Que preferem a própria companhia.
Mentem com uma convicção admirável.
A verdade é mais feia.
Passaram tanto tempo reforçando a própria pele que ela deixou de separar o corpo do mundo para se tornar uma cela. Cada decepção acrescentou uma camada. Cada abandono endureceu outra parte. Cada traição fez acreditar que sentir menos era viver melhor.
Não era.
Era apenas sobreviver.
O curioso é que todos desejam exatamente a mesma coisa: que alguém atravesse esse couro endurecido sem destruir o que ainda resta dentro. Querem ser encontrados, mas tornam impossível qualquer aproximação. Quando alguém se aproxima demais, recuam. Quando vai embora, confirmam a velha teoria de que ninguém fica.
Chamam isso de destino.
Eu chamo de medo.
E medo, quando envelhece, ganha aparência de personalidade.
É por isso que tantos caminham pelas ruas como fantasmas bem vestidos. Trabalham, sorriem, publicam fotografias impecáveis, colecionam contatos e permanecem inacessíveis. Quanto mais conectados parecem, mais isolados se tornam. Descobriram todas as maneiras de falar, menos a única que importa: aquela que deixa a carne exposta.
Talvez seja esse o grande fracasso da nossa época.
Não a falta de amor.
A falta de coragem para suportar o amor quando ele exige que a pele deixe de ser armadura e volte a ser apenas pele.
Ainda assim, de vez em quando, acontece um milagre discreto.
Alguém baixa a guarda por alguns segundos.
Uma conversa atravessa a superfície.
Um olhar permanece tempo suficiente.
Uma confissão escapa antes que o orgulho consiga engoli-la.
São instantes pequenos.
Quase invisíveis.
Mas é neles que as cores retornam.
E, por um breve momento, o mundo deixa de ser uma fotografia em preto e branco para lembrar que nunca foi a realidade que perdeu as cores.
Foram as pessoas que desaprenderam a enxergá-las.

É preciso andar!
No caminho, a gente vai se descobrindo!

Se você não gostar dos meus versos, tudo bem; você é gente.

Poesias são docinhos que lambuzam a gente.

Que o amor bagunce a gente.

Ah... Meu Deus! O mundo era tão bonito. A gente cantava.

Tem gente tentando colocar o mundo todo no bolso, mas esquecendo que a vida é só uma viagem, e sem volta.

Ser poeta é ter olhos no coração, a gente enxerga tudo.

Tem gente que sobe um degrau e já se acha no céu.