O Silencio de uma Tela em Branco

Se o poeta fosse casto nos seus costumes, os seus versos também o seriam. A pena é a língua da alma: como forem os conceitos que nela se conceberem, assim serão os seus escritos.

O amor da democracia é o da igualdade.

Não existe conversa mais tediosa do que aquela onde todos concordam.

Chanson

Disse a meu peito, a meu pobre peito:
- Não te contentas com um só amante?
Pois tu não vês que este mudar constante
Gasta em desejos o prazer do amor?

Ele respondeu: - Não! não me contento;
Não me contento com um só amante.
Pois tu não vês que este mudar constante
Empresta aos gozos um melhor sabor?

Disse a meu peito, a meu pobre peito:
- Não te contentas desta dor errante?
Pois tu não vês que este mudar constante
A cada passo só nos traz a dor?

Ele respondeu: - Não! não me contento,
Não me contento desta dor errante...
Pois tu não vês que este mudar constante
Empresta às mágoas um melhor sabor?

Quem sabe se não teremos de ultrapassar muito a natureza para perceber o que ela nos quer dizer?

Não invejemos os que sobem muito acima de nós: a sua queda será muito mais dolorosa do que a nossa.

As lágrimas dos velhos são tão terríveis como as das crianças são naturais.

Todos os dias vão em direção à morte, o último chega a ela.

O sonho é o alívio das misérias dos que as têm acordados.

Esqueço sempre, mas o corpo lembra:
em breve
será dezembro.

O sentimento que o homem suporta com mais dificuldade é a piedade, principalmente quando a merece. O ódio é um tónico, faz viver, inspira vingança; mas a piedade mata, enfraquece ainda mais a nossa fraqueza.

O símbolo dos ingratos não é a Serpente, é o Homem.

A dificuldade atrai o homem de caráter, porque é abraçando-a que ele se realiza.

O jornal exerce todas as funções do defunto Satanás, de quem herdou a ubiquidade; e é não só o pai da mentira, mas o pai da discórdia.

O ciúme nunca está isento de certa espécie de inveja, e frequentemente se confundem essas duas paixões.

Quando se destrói um velho preconceito, sente-se a necessidade duma nova virtude.

Aquele que se envergonha ainda não é incorrigível.

Nada parece verdadeiro que não possa parecer falso.

Minha obra toda badala assim: Brasileiros, chegou a hora de realizar o Brasil.

As Palavras

São como um cristal,
as palavras.
Algumas, um punhal,
um incêndio.
Outras,
orvalho apenas.

Secretas vêm, cheias de memória.
Inseguras navegam:
barcos ou beijos,
as águas estremecem.

Desamparadas, inocentes,
leves.
Tecidas são de luz
e são a noite.
E mesmo pálidas
verdes paraísos lembram ainda.

Quem as escuta? Quem
as recolhe, assim,
cruéis, desfeitas,
nas suas conchas puras?