O Homem Errado Luis Fermando Verissimo

⁠Eternidades
Quase toda noite é escura,
mas há exceções.
nenhuma certeza é absoluta,
há variantes na imaginação.
Nem todo breu é sem brilho,
são diferentes as visões.
Quase todas as sentenças são definitivas,
mas há exceções:
­ Nada prende a inspiração
e, se há liberdade,
não existem, nem mesmo, prisões.
Almas não ficam sozinhas.
Existe a leveza do voo
e, se não bastasse,
são tantas as eternidades!

⁠Rédeas
Seguro
as rédeas da vida
na penumbra
natural do anoitecer.
Amanheci faz tanto tempo…!
Léguas percorridas
marcaram o caminho.
inúteis mares navegados,
agora percebo:
- Nem toda onda é mar.

⁠O sol se pôs,
neste dia interminável,
de ruas infindáveis
e pessoas apressadas...
Escureceu.
Estrelas, lua e a
calmaria...
Me verei
no sono cansado
após
mais um dia superado.

⁠A lua, até que enfim,
(- Quem diria!)
vai pousar no meu jardim,
deslizando
em meu rosto
e abraçando meu
corpo.
Tão docemente
e amável!
Nenhuma outra intenção,
(lua que venero
e que me enche de paixão),
deitada comigo,
aqui no chão.

⁠Não dá para ver a poesia como estática,
pacífica e calada.
Ela tem que derramar, tem que escorrer,
tem que ter versos que se entortem
para passar entre pedras, em fendas minúsculas.
Tem que ter a rebeldia objetiva de quem luta,
de quem protesta e sai à rua.
Poesia tem que ser expelida pela pele, em gotas suadas de inspiração,
tem que causar reações calorosas na mente.
Tem que limpar o corpo e a alma
e ,ainda assim, ser combativa.
Tem que nascer tomada de insatisfação.
Não será pacificadora se vier em paz.

⁠A química é que faz
o vaga-lume brilhar
e a noite destaca a luz
no horizonte de trevas.
Vaga o luzente
inocente em seu voo,
num lume poético,
luzindo no infinito.
Iluminado, o mundo
é bem mais bonito.
Luz é poesia.

⁠Só sonha liberdade
quem preso está
e brada por socorro
na incerteza das caminhadas.
Os versos pulsam,
sacodem, dançam
e explodem de alegria.
Comemoram, aplaudem,
elogiam, criticam.
Lamentam,
afugentam angústias
e se calam.
Falam, escutam,
declamam, rimam.
Versos têm alma.
Verso é vida!

⁠Às vezes,
nada digo.
Aposso-me de alguma solidão
para acompanhar a minha.
Perco-me
em labirintos.
Sinto.
Gosto de absinto.
E espalho versos,
pintados de ilusão.

⁠Canções intensas sem notas,
versos sem métrica,
amor sem medida.
Nem todas as belezas
as mãos alcançam.
- Há flores mortas –
E há também
obstáculos imperceptíveis.
Quando o amor toca a alma
nem o silêncio
(dos passarinhos)
cessa o voo.
Ele é música,
é poesia,
desconhece fronteiras,
alimenta o espírito
e aniquila barreiras.

⁠O perfume exala,
inspirando o rimador.
Quente é a poesia.
Seu rosto é retrato
de vapor abstrato,
desenhado no espelho.
O verso cafeinado
ascende os sonhos
dá asas aos pensamentos
enobrece a criação
e
a
ternura
poética
voa.

⁠O poema fez brotar
lindas flores,
em essências especiais.
cada verso, uma fragrância.
Cada estrofe, um acorde
com notas olfativas
e concentradas.
Um poema meigo
e perfumado
para ser sentido,
para ser abrigado.
E, pela alma,
acalentado.

⁠O poeta e o poema
são confidentes.
Cada um sabe
o que o outro sente.
Estando próximos
ou ausentes.
São discretos.
Comunicam-se,
sabiamente.
Elo poético lindo de ver:
- Os dois sabem como ser
e se entenderem.

⁠Primeiro, a boca,
a fala, o encanto...
Depois, o beijo.
E depois,
bem depois:
- Os olhos:
espelhos frios,
fixos e sombrios.
Imagens fugazes,
detalhes sutis,
um olhar...
feliz.
Como
réstia de sol
e cheiro de flor.
Longe e visível,
léguas de um girassol
e o sol a acariciá-lo,
- suavemente!
Na memória,
voltam versos,
que o vento levou.
Era intenso o brilho,
mas a vida apagou.
Da boca do beijo
veio o silêncio
que...
Para sempre se calou.

⁠Sou ativista do inativo
porque vibro com meus sonhos não vividos.
Emociono-me com o que não tenho sentido.
Lembro-me do que sempre foi esquecido.
Sou o belo que não se viu.
Juventude que do nada envelheceu,
vida de quem nunca viveu,
morte de quem sequer nasceu.
Não me conheço.
Sou o estranho meu,
fé e crença de ateu.
Prazer em não me conhecer!
- É só o que posso dizer.

⁠Pouco adianta a mim
conhecer teus anseios.
Afinal, o mundo é cheio de perigos
e ameaças.
Por isso, sonhe o possível.
Há presunção de culpa deliberada
contra a liberdade.
E somos só mais um,
diante do fuzil municiado.
Basta um disparo,
nem tão raro,
nem tão caro.

⁠A infância passou.
Ficaram, no tempo, as vivências
de palavras suaves,
que preenchiam carências.
Há a dor latente
(morte natural),
último toque dos ‘eus’.
O tempo que traz
também leva.
A despedida não foge.
Numa estação qualquer,
alguém parte.
É o inevitável
adeus.

⁠Se apontas em palavras,
já é má língua.
Se boa fosse,
silenciaria.
Se buscas a transparência,
coloca o coração na mão
e fita-o com olhos céticos.
Verás absurdos ecléticos
em sujeitos na primeira pessoa.
Abras-te.
Há outros.
Inclua-as
nas orações que entoas.

⁠Vontades
De onde virão essas vontades,
que, vez ou outra, nos invadem,
misteriosamente?
- Nesses instantes, o mundo muda.
Esses milagres,
(Meu Deus!)
nos fazem sensíveis
e frágeis.
Até o egoísmo voltar,
a insensibilidade voltar
e tudo virar realidade.
Voltamos a ser tudo,
menos gente.

⁠Olhei demoradamente
para a foto da família.
Rostos lindos,
que meu coração vê.
Dedicatória
de algum ano
em que o sol se punha, rindo.
De lá para cá, eu a perdi,
juventude!
Agora, só a tenho retratada.
Mas eu ainda a encontro na memória...
Ficou longe
a cor da infância!
Silêncio é o que prende
a garganta.
Fecho os olhos.
Saudade!

⁠As palavras vinham com asas.
Eu as ouvia, mas passavam.
Meu tempo de sorrir diminuiu
e elas começaram a retornar
sábias, precisas e experientes.
Nas pedras da caminhada
as ouço tão atuais,
definitivas e confortantes!
É de ti que me lembro,
quando os contos de terror
tornam-se reais:
- Pai.
Deus dos meus anseios,
meu anjo eterno!