Nunca Amei Ninguém assim

Ninguém derrube uma mulher de atitude, se for o caso, ela que se atira.

Uma lágrima que cai e ninguém "V";
É como o alfabeto, sem a letra "C";
[Falta alguma coisa...]
Ah é, falta "vc"!

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lembra-se que de que o amor ao próximo é o segredo de nossa felicidade.
Não fale mal de ninguém, não tenha raiva, não cultive ódios em seu coração.
A irritação e o ódio São venenos que atacam o fígado e descontrolam o sistema nervoso.
A prenda a revelar e esquecer para ter seu corações em.paz e não sofrer em sua vida.
"A sinceridade é o segredo das vidas longas e felizes"

Ninguém na vida somente recebe, pois a lei não deixa e mesmo sem perceber, ele dá também.

Ser louco ou normal ... o que importa e nada nem ninguém ser igual.

nada nem ninguém é imune à sentença do tempo, ele se instala sempre entre o sonho e a realidade...

Ninguém antecipou o século XX com tanta lucidez quanto Nietzsche, e temos o seu veredito: "A primeira melhor coisa é não nascer; a segunda é morrer logo".

Ninguém é feliz todos os dias. Se você acha que ser feliz é estar bem todos os dias está enganado! Feliz é aquele que satisfaz suas vontades, seu desejos e suas necessidades! Seja ela quais for.

Acredito que ninguem nunca conseguirá me desvendar. Sou difícil, enigmática, porém transparente. Hora doce hora amarga. Não tenho medo e nem fescuras como a maioria. Não sou santa e quietinha, mas não me provoque, pois sei ser totalmente o contrario. Ser decidida não é o meu forte, não me faça decidir entre isso ou aquilo. Sou louca, completamente louca, normalidade é uma palavra que não está no meu dicionário. Sou sensível, choro por qualquer besteira, mas não pense que eu sou fraca, pode acreditar, sou mais forte do que muitos que estão por aí e o meu único poder está um pouco extinto ultimamente, o sorriso, não é sempre verdadeiro, mas sei que é a maior arma que alguém pode ter. Eu não sou nem um pouco perfeita – pois ninguém é. Sou chata, dramatica, ciumenta, exagerada, mas me sinto tão bem com meus defeitos imperfeitos, e não mudaria, ser perfeita cansa. Falo “mano”, “velho”, muitos palavrões e não deixo de ser uma pessoa que tem sempre seu lado meigo e amoroso Ah… Chegamos ao assunto amor, um assunto tão complexo que procuro sempre fugir das perguntas sobre isso, mas temos que encarar a realidade. Pobre coração já sofreu tanto por culpa desse sentimento hipócrita, que recusa a se apaixonar novamente, e não pense que levo isso para o lado ruim, o amor machuca e estou feliz sem esse tal sentimento. Deixarei o amor de lado dessa vez, não irei fugir do assunto deste texto: eu. Não sei a real intenção de escrever essas palavras inúteis, pois na verdade nem eu sei lhe dizer o que sou e como sou – será que sou de outro planeta? Será que vim para este mundo com a intenção de descobrir o objetivo da minha vida – realmente não sei, mas um dia talvez irei descobrir. Sou estranha, impulsiva, diferente, enigmática, uma incógnita, verdadeiramente uma caixinha de segredos, que aconselho não tentar desvendar-me, pois irá ficar louco assim como eu sou

Ninguém nunca é como imaginamos, ninguém nunca é com queremos. E muitas das vezes, ninguém nunca é como parece.

Jesus mandou avisar:
Ninguém fica bonito malhando o abdômen e mantendo o olho gordo.

Não perca de vista seus sonhos pois o futuro é incerto e ninguém está efetivo nele.

Nunca acuse ninguém pelas dores que vc sente no coração, aliás, o maior responsável por evitá-las é vc mesmo!

NINGUÉM AGUENTA MAIS

E agora? Para quem vou falar de nós? Sua camisa ainda está no armário, seu cheiro sempre impregna o edredom, seu fantasma ronda minha aura e nunca sei qual vai ser a próxima reviravolta. Você enche o meu baú de interrogatórios incessantes e deixa a necessidade de desabafos que o silêncio não dá conta de administrar. Treino as cenas dos próximos capítulos no espelho, na sala, nos intervalos entre uma esquina e outra, e ainda assim os receios dos diálogos manarem para outros rumos ou de não mais acontecerem, matam o meu resquício de sossego.

Ninguém entende. E sei que nada é completamente compreensível para quem está do outro lado de uma linha tão tortuosa, que inda que fosse linear, não anularia o fato de que só os personagens de um livro podem falar veridicamente sobre a sinopse, mais do que o narrador ou o leitor. Mas preciso dizer, sabe? É isso o que você faz comigo, planta um tumulto que não sei aclarar no isolamento. Ninguém enxerga o que você deixa nas minhas entranhas, no tapete do corredor e em cada cílio que cai, então não posso exigir que concordem com as sandices que tenho cometido nesta história. Mas é que, ao menos, antes eles me escutavam.

Nas primeiras vezes disseram que eu estava esquecendo dos outros focos da minha vida e que era para parar de rebobinar a nossa fita, afinal, nem mais existe videocassete. Então, eles ouviam seu nome enquanto eu dormia, matavam baratas na minha frente e o sangue delas já não me incomodava, qualquer outra dor e tortura era irrelevante. Tudo o que importava eram as questões que você fez de semente e a falta da nossa dimensão. Eles desistiram de mandar-me parar, apenas deixaram que eu me martirizasse pelas caóticas valas que fizemos.

Nas últimas vezes, falei para olhos desviados e mentes exaustas de descrições sobre o nosso caso perdido. Talvez porque eles soubessem que nunca era tão perdido assim, talvez porque estivessem conscientes de que nenhum conselho dito iria ser seguido. Você é minha impulsividade, e meu talvez.

Parei de falar por um tempo. Sim, eu consegui. Nos últimos meses contive as exacerbações em prol do nosso teste, estava esgotada. Não queria mais acidentar a sua imagem, mesmo que em alguns casos fosse algo merecido. Queria somente dar a chance para excluir os pontos nebulosos caso fossemos finalmente alcançar uma quietude nesta desordem. E, depois, você não fez por onde. Não me espantei. Nem eles.

Mas, e agora? Quem vai aguentar ouvir de novo o mesmo nome escandalizado na minha voz tristonha? Não há mais quem fique surpreso com a sua falta de cuidado e verdade. Mas ainda assim preciso entender e gritar, porque você faz bolas de pelos na minha garganta e sei que nenhum de nós quer que seja este o desfecho. Sei o quanto você me dói e isso é fácil de enumerar, no entanto, como explicar o quanto você me restaura? Quem vai querer emprestar os ouvidos para passar por todo esse processo outra vez?

Todos já desistiram de nós. A fé contínua é apenas nas nossas voltas confusas, mas nunca em uma permanência. E estou passando a acreditar neles, estou passando a não aguentar ouvir seu nome exalando nos meus neurônios para noticiar os mesmos plantões. O caso é que não posso falar sobre nós com você, que é com quem mais deveria... Porque sei que nossos debates findam em uma trágica visão de beijos, lágrimas e silêncios. Você explica o que nunca é suficiente, e eu canso de perguntar. Contudo, nunca a última vez é bastante para ser fim. Até que em algum momento será. Em algum ponto não serei o porém e você não terá mais poder de reformular uma vírgula, porque, meu bem, a sua camisa vai indo cada vez mais pro fundo do armário, o seu cheiro vai esvaindo-se na máquina de lavar e seu fantasma vai ficando invisível. Não são as palavras, são os atos que podem nos salvar. E já repeti este clichê mil vezes, tanto, tanto e tanto, que nem mais ele tenho forças para recolocar. Um choro e a sua volta não vão pendurar sua camisa na frente das outras e nem fazer o edredom deixar de ser lavado, mas se você fizer direito, se tiver equilíbrio e maturidade, se souber ficar, sim, aí todo o resto ficará também.

Para quem vou falar de nós se sei que falar não basta? Se sei que não há mais paciência. Se sei que nem mesmo eu suporto mais. Se sei que agora entregarei em suas mãos cada chance que vier para que tentemos uma última vez.

Pela primeira vez, estou em mudez. Não há mais para quem discorrer e nem novidades chocantes a serem ditas. Tudo está repetitivo, você concede previsibilidade. Silenciei, e quando nos calamos sobre o que está no centro do nosso peito... Bom, significa que já não está mais tão no núcleo assim. É, agora sim, pode se preocupar, com razão. Se o vício passa a não ser cometido da maneira de sempre, já não é mais tão vicioso. Porque este é o primeiro passo para determinar uma sequência de outros, de que na próxima vez já não vou cheirar, até depois já não tocar, para depois já não olhar, não procurar saber... De passo em passo fluindo e deixando, até não sobrar nada que me faça desejar o sol batendo no seu rosto numa manhã de domingo, enquanto começamos tudo outra vez.

Sorrir é gargalhar com a alma sem chamar a atenção de ninguém.

Não adianta perguntar e procurar um tipo de significado para o tempo, até porque ninguém vai encontrar. O tempo é um fogo sem fim. Arde, queima, fere, mata, aquece, aumenta e nunca apaga. Ele é justo. E só. Mas será que existe? Pode ser que seja tudo ilusão e nada acontece realmente, assim como a vida, assim como a mente.

No dia que entendermos que a humildade abre portas e não nos torna inferior a ninguém alcansaremos lugares mais elevados...

E ninguém dirá
que é tarde demais
que é, tão diferente assim
do nosso amor
a gente é quem sabe, pequena
ah, vai me diz o que é o sufoco que eu te mostro alguém
a fim de te acompanhar
e se o caso for de ir a praia
eu levo essa casa numa sacola...

O amor, ah o amor, algo tão sublime que ninguém soube explicar, só Jesus no silêncio de sua dor na cruz,soube demostrar.

Ninguém é tão bom o suficiente para crescer sozinho.