Nosso Amor como o Canto dos Passaros

Tudo está ligado, como o sangue que une uma família.
Todas as coisas estão ligadas.
O que acontece a Terra recai sobre os filhos da Terra.
Não foi o homem que teceu a trama da vida.
Ele é só um fio dentro dela.
Tudo o que fizer à teia, estará fazendo a si mesmo.

♥ ♥ ALINE♥ ♥
UMA PESSOA LINDA E QUERIDA.

Ter uma amiga como você é um dom;
Ter uma amiga como você é uma graça;

Conservar uma amiga como você é uma virtude;
Mas ser sua amiga é uma HONRA!!!

MINHA LINDA AMIGA!
EM SEU CORAÇÃO...
UM DOCE BEIJO DE GRATIDÃO.
TE ADORO TE ADORO.TE ADORO.TE ADORO.TE ADORO.TE ADORO.TE ADORO

"Ressentimento é como bumerangue. Quando volta, te acerta em cheio."

Não se limite a ver a vida como ela é. Imponha a sua opinião. Avance como um navio pelas águas do tempo com passo imperturbável, transforme-se num atormentado espírito de contradição que sabe como o mundo devia ser, mas que não pode fazer nada para mudá-lo.

Como pode , o mesmo coração, ser morada de Deus e da inveja?

minhas terra tinha palmeiras onde cantava o sabiá
hoje o sabiá já não cantar como costumava cantar
nosso céu tinha estrelas nossas várzeas tinham flores
hoje os bosques não tem vida
eles queimaram nossa cores
em cismar sozinho a noite acho motivos para chorar
porque minha terra não tem palmeiras muito menos sabiá
não permita deus que eu morra
vendo minha terra queimar
sem que eu lute horrores para eu fazer isso mudar
o ser humano e egoísta e preferiu dinheiro do que palmeiras pro sabía cantar

É interessante como levamos todos os dias da vida a despedir-nos, dizendo e ouvindo dizer até amanhã, e, fatalmente, em um desses dias, o que foi o último para alguém, ou já não está aquele a quem o quem o dissemos, ou já não está nós que o tínhamos dito.

Eu nunca vou esquecer quando saí da igreja e vi você pela primeira vez. Era como se eu pisasse do lado de fora em um dia nublado e de repente o sol saísse.

⁠Costumamos ver as cicatrizes como algo feio ou imperfeito, como coisas que queremos esconder ou esquecer. Mas elas nunca vão sumir.

O encontro

Sua ausência corta como a lâmina
Dor que não se cura,
Choro que não pára
Lágrimas que não secam.
Seis dias são como eternidade sem ti,
Meu coração espera como criança a sua vinda,
Palpita intensamente quando ouve sua voz,
Treme cada músculo,
Alegram-se os olhos,
Não há uma parte em meu físico,
Por mais insignificante que seja
Que não almeja por ti, vida minha.
Paro no tempo, paro no espaço,
Quando estou contigo.
Poderia ficar ali, perto de ti, por toda vida
Largaria tudo e todos por tua presença.
Eu só me encontro quando te encontro.

A diferença entre jornais escritos e literatura, é como a diferença entre uma fotografia em preto e branco, e a mesma, colorida.

É como quando você termina um livro e não queria. Mesmo os personagens estando felizes, você ainda está triste com o fim.

Sinto o aconchego sublime de tuas asas sobre mim. Tu és anjo, não há como negar, tens me levado ao céu por diversas vezes.

O verdadeiro motivo da sua Inveja é que você não é feliz como eu sou, não possui o que eu possuo, não é o que eu sou e não vive a minha vida!!!

Todo dia eu consigo lembrar perfeitamente o jeito como você dizia “eu te amo” pra mim. Eu lembro como se fosse ontem. E isso machuca.

Não conheço em absoluto o ateísmo como resultado, menos ainda como acontecimento: em mim, ele é óbvio por instinto. Sou muito inquiridor, muito cético, muito altivo para me satisfazer com uma resposta grosseira. Deus é uma resposta grosseira, uma indelicadeza para conosco, pensadores – no fundo, até mesmo uma grosseira proibição para nós: não devem pensar!”,

in Ecce Homo.

A cabeça de um ateu fuciona mais ou menos como a de um crente.
O diferencial é que o ateu enxerga mais longe, enquanto o crente é quase míope.
Ambos raramente mudam suas convicções.

Se não mais puder fazê-la ao menos sorrir; então falhei como seu anjo.

SER POETA

Ser poeta é ser mais alto, é ser maior
Do que os homens! Morder como quem beija!
É ser mendigo e dar como quem seja
Rei do Reino de Aquém e de Além Dor!

É ter de mil desejos o esplendor
E não saber sequer que se deseja!
É ter cá dentro um astro que flameja,
É ter garras e asas de condor!

É ter fome, é ter sede de Infinito!
Por elmo, as manhãs de oiro e de cetim...
é condensar o mundo num só grito!

E é amar-te, assim, perdidamente...
É seres alma, e sangue, e vida em mim
E dizê-lo cantando a toda a gente!

•ღ•‗‗‗‗‗‗‗‗‗‗‗‗‗‗‗‗‗‗‗‗‗‗‗‗‗•ღ•

PERDIDAMENTE

"Eu quero amar,
Amar perdidamente!
Amar só por amar: aqui... Além...
Mais este e aquele, o outro e a toda gente...
Amar! Amar! E não amar ninguém!
Recordar? Esquecer? Indiferente!...
Prender ou desprender?
É mal? É bem?
Quem disse que se pode amar alguém
Durante a vida inteira é porque mente!
Há uma primavera em cada vida:
É preciso cantá-la assim florida,
Pois se Deus nos deu voz, foi para cantar.
E se um dia hei de ser pó, cinza e nada
Que seja a minha noite uma alvorada,
Que eu saiba me perder...
Para me encontrar..."

•ღ•‗‗‗‗‗‗‗‗‗‗‗‗‗‗‗‗‗‗‗‗‗‗‗‗‗•ღ•


POETAS

Ai as almas dos poetas
Não as entende ninguém;
São almas de violetas
Que são poetas também.

Andam perdidas na vida,
Como as estrelas no ar;
Sentem o vento gemer
Ouvem as rosas chorar!

Só quem embala no peito
Dores amargas e secretas
É que em noites de luar
Pode entender por poetas

E eu arrasto amarguras
Que nunca arrastou ninguém
Tenho alma para sentir
A dos poetas também!

•ღ•‗‗‗‗‗‗‗‗‗‗‗‗‗‗‗‗‗‗‗‗‗‗‗‗‗•ღ•

VOZ QUE SE CALA

Amo as pedras, os astros e o luar
Que beija as ervas do atalho escuro,
Amo as águas de anil e o doce olhar
Dos animais, divinamente puro.

Amo a hera que entende a voz do muro
E dos sapos, o brando tilintar
De cristais que se afagam devagar,
E da minha charneca o rosto duro.

Amo todos os sonhos que se calam
De corações que sentem e não falam,
Tudo o que é Infinito e pequenino!

Asa que nos protege a todos nós!
Soluço imenso, eterno, que é a voz
Do nosso grande e mísero Destino!...



"Há uma primavera em cada vida
é preciso cantá-la assim florida."

Quem disser que pode amar alguém pela vida inteira é porque mente".

"O meu mundo não é como o dos outros,
Quero demais, exijo demais,
Há em mim uma sede de infinito,
Uma angústia constante que nem eu mesma compreendo,
Pois estou longe de ser uma pessimista;
Sou antes uma exaltada, com uma alma intensa, violenta, atormentada.
Uma alma que não se sente bem onde está, que tem saudade... Sei lá de quê!"

identidade

foi uma mulher negra e escritora
de pele e alma como a minha
que me ensinou
sobre os vulcões e as rédeas e os freios
sobre os tumultos dentro do peito
e sobre a importância de ser protagonista
nunca segundo plano

se você encostar a mão entre os seios
vai sentir os rastros de nossas ancestrais

somos continuidade
das que vieram antes de nós